La Sin Nombre

Me lo llevo!

2011-04-18T19:55:00.002+02:00

Me traslado a Wordpress. Con lengua.

http://lasinnombre.wordpress.com

#85 extrasolar

2011-04-18T10:06:00.003+02:00

No fue hasta seis meses más tarde que empecé a preocuparme por su ausencia. Es normal perder a alguien de vista un tiempo, indeterminado, cuando se gana la vida como cazarrecompensas. Había aceptado un encargo en Io, pero el tránsito por Júpiter es rápido en esta época del año. Me preocupó que lo cogiera pero el dinero nos vendría bien. Teníamos un plan. Siempre hay un plan. Siempre es un plan caro. Io es básicamente un lugar pacífico, excepto dónde no lo es. Es como el efecto rebote, ante el control extremo se plantea el caos absoluto. Por supuesto, él iba al epicentro de ese caos.

Aproveché un encargo en Ganímedes que apenas cubriría los gastos para ir juntos hasta Júpiter. El tiempo siempre pasa rápido en buena compañía. "Déjame algo para recordarte mientras estás lejos". El cachondo me dejó un par de moratones en el culo. Me acordé de él y de su madre en los días siguientes. Era parte de su encanto.

Mi tiempo estimado eran 10 días, que rematé en 5 para sacar el bono. Él estimaba un mes. Decidí tomármelo con calma y whisky.

El cabo de un mes seguí sin noticias. Lógico, la conexión era probablemente inexistente en e Io profundo. Dos meses. Tres. Cino. A los seis empecé buscándole en las redes. Debía haber algún rastro. Ni trazas.

Sé que ha habido un problema y me marcho hasta Io a buscarlo. Son tres meses más. No puede haber muerto porque no quiero que sea sí. Dos meses más en el epicentro, pero ésa es otra historia que te contaré cuando te encuentre. Lo importante es que ahora sé que estás en un sistema extrasolar. Voy por ti. Te veo pronto. No quiero esperar.

De aquí a cinco siglos, cuando vuelva a tocarte. Más te vale no estar muerto.

83 - Mi cuerpo de la Tuerta

2011-04-16T09:40:00.003+02:00

Enviado hace varios años por un amigo, que me pregunto por dónde está perdido.

Mi cuerpo de la tuerta

“El espíritu es un ojo”

Georges Bataille

La desorientación sexual me lleva hasta ahí. Tal vez esté más cerca de los travestidos que de los homosexuales. Pero eso tampoco sirve. Quisiera ser mujer, no travestido. No soy mujer, no hay forma. En algún punto me identifico con los otros que encuentro en el local. Son hombres, no hay más que vestimenta y actitudes femeninas. No hay seducción, solo identificación y sensación de grotesco. Mandíbulas cuadradas, nueces de adán, voces impostadas, acentos mas afeminados que los que corresponden a las mujeres, pantalones ajustados sobre un bulto entre las piernas. Me quiero ir de ese lugar. Solo consigo entristecerme todavía más. Me enfrento a los artificios ridículos de gente desesperada.

Quizá se muevan cómodos ahí adentro. Sobre todo los homosexuales. Pero también esos travestidos que se vanaglorian de las pijas que llevan entre las piernas. A mi me gusta mi pija, pero la sacrificaría con tal de transformarme en una mujer lograda. Quizá no haya gente desesperada en el interior del local. Quizá sea mi propia desesperación proyectada. Lo decido en seguida, ese no es mi camino. Me parece preferible hacer el papel del hombre, disfrutar lo que pueda de mi pija, y estar en contacto con cuerpos de mujer logrados. Aunque sea mirarlos, recorrerlos con la yema de los dedos, aplastarme contra ellos, siempre afuera y furioso por serme imposible entrar. Amo a las mujeres. Las mujeres me seducen. Las miro siempre que aparezcan. Las desnudo siempre que pueda. Me aplasto contra ellas y las muerdo hasta que me pidan que me detenga porque no soportan el dolor. Ya voy decidido a salir cuando la veo. Una mujer sola tomando un jugo de naranja en la barra del local. Evidentemente es una mujer, ojalá fuese un hombre. Si fuese un hombre habría esperanzas también para mí. Me quedo. La miro desde distancia prudencial. Hay razón para que ella esté ahí, pero yo la desconozco. Así que ando intrigado hasta que ella me mira mientras la miro, y me sonríe. Me mira con un solo ojo negro porque es tuerta. Los parpados hinchados del ojo que le falta me recuerdan los labios de una vagina. Me vienen ganas de cogerle la cara. Le sonrío de vuelta. Dos miradas y dos sonrisas. Me acerco a la barra y me detengo justo al lado. Nos saludamos, pido otro jugo de naranja para mí. Le escucho la voz y corroboro que se trata de una mujer. Mientras hablamos le miro el cuello. Largo y delgado. Recubierto de finísima lamina de piel casi translucida. Me vienen ganas de arrancarle un trozo de carne con los dientes. Lleva una cinta negra de terciopelo apretada sobre la base del pescuezo. Sigo con los ojos el borde del triangulo que forma la cinta con el escote del vestido. En el interior del triangulo hay esa porción del pecho. La tuerta es simpática. Continuamos con una conversación afable mientras me enfrento a las imágenes de su cuerpo. Ella sabe que la miro. No es idiota. Sigue mi mirada con su ojo negro. No hablamos de la visualización subterránea. No sé de qué hablamos. La tuerta tampoco sabe de qué hablamos. Lo cierto es que veinte minutos después estamos en la calle, caminando hacia algún lugar. No sé hacia adonde caminamos. Solo miro las piernas largas de la tuerta adelantándose alternativamente. Ella sí sabe hacia adonde caminamos. Desde las sandalias de taco alto hasta el borde del vestido corto. La tuerta me lleva y yo me dejo llevar.

La luz eléctrica es tenue. La tuerta me invita a sentarme en un sofá raído y me ofrece té. Yo me siento y asiento con la cabeza. La tuerta sale por una puerta azul. Debe haber ido a la cocina. Yo miro el ambiente con curiosidad de gato. La tuerta me habla entre el ruido de las tazas. Atrás mío, en el otro extremo de la habitación, hay algo que se parece a una camilla. Pero el otro extremo de la habitación está oscuro así que no puedo estar seguro. En frente mío, sobre la misma pared que la puerta azul, cuelgan montones de cuadritos pequeños. Imposible detenerme en cada una de las fotografías enmarcadas. Recorro las que más me llaman la atención. Una mujer alzando un látigo sobre un hombre acurrucado en el suelo, una mujer atada de pies y manos en el interior de una caja marrón, una mujer sosteniendo una cadena que se agarra al collar que rodea el cuello de otra mujer arrodillada a sus pies, la pierna de una mujer atada a la pata de una silla. La tuerta ya no habla. Solo escucho el ruido de las tazas. ¿Cuándo fue que dejó de hablar? Dos hombres desnudando por la fuerza a una mujer, una mujer arrodillada en el piso junto a un mingitorio abrazando una muñeca, una cadena saliendo a borbotones del interior de la boca pintada de una mujer, una mujer pelada con el cuerpo cubierto de barro en el interior de una bañera vacía, dos mujeres exactamente iguales besándose. Vuelve la tuerta con dos tazas de té chino sobre una bandeja. La apoya sobre la mesita y se sienta al lado mío. Ya no miro a la tuerta con los mismos ojos. La tuerta sabe que no la miro con los mismos ojos. No es idiota. Evidentemente el hecho de que yo haya esperado solo, frente a esa pared cubierta de esas imágenes, es el resultado de un cálculo. La tuerta me lleva y yo me dejo llevar. La tuerta espera a que yo tome el primer sorbo de la taza de té chino y hace lo mismo. Ahora me vuelve a hablar. No vuelve a esa conversación afable con la que me acompañó hasta hace un momento. Me hace dos preguntas. ¿Qué hacías metido en ese lugar en que te encontré? ¿Y entonces, por qué viniste con una mujer hasta su habitación? En cualquier otra situación me hubiesen incomodado esas preguntas. Pero en esa habitación bañada de luz tenue, frente a esas fotografías, habiendo sorbido el primer trago de té caliente con gusto a flores y frutos del bosque, escuchando eso que se desprende desde los labios carnosos de la tuerta, no me incomodan ni un poco sus preguntas. Respondo disertando acerca de mi desorientación sexual. La tuerta toma té y a medida que me voy haciendo entender, a medida que ella va entreviendo mis razones, sus labios comienzan a torcerse en el sentido de una sonrisa. Entiendo que le estoy diciendo lo que ella deseaba escuchar. Entiendo esa sonrisa porque las felices coincidencias no son frecuentes. Entiendo qué hacia ahí metida, como queso sobre trampa para ratones. No entiendo en que consiste la feliz coincidencia de la que soy participe. Tengo que esperar a terminar con mi propia disertación para escucharle esa propuesta absurda. A cambio de que yo la deje hacer conmigo lo que la plazca, ella promete darme el bendito cuerpo de mujer lograda. No le veo sentido. Es una propuesta absurda. Estoy convencido de que no hay forma. Además le tengo miedo a la tuerta. ¿Quién sabe que es lo que piensa hacer conmigo? Sin embargo, está la curiosidad y esa esperanza inclusive más absurda que la propuesta. La tuerta hace silencio, escudriñándome desde su ojito negro. Acepto. Instantáneamente, a la tuerta se le escapa una risa amplia. Me toma por el brazo y me arrastra hasta el otro extremo de la habitación. Efectivamente, eso que parecía ser una camilla es una camilla. Me pide que me desvista y yo me desvisto. Me pide que me tienda en la camilla mirando hacia abajo y yo me tiendo en la camilla mirando hacia abajo. Me pide que junte mis piernas y yo junto mis piernas. Me pide que junte mis brazos por detrás de la espalda y yo junto mis brazos por detrás de la espalda. Ahora siento que una soga se ajusta sobre mis tobillos y otra soga se ajusta sobre mis muñecas. Tengo las manos y las piernas bien atadas. Tengo todavía más miedo pero la esperanza absurda sigue intacta. Me pide que la ayude a darme vuelta sobre la camilla. No puedo hacer demasiado, pero intento acompañar la fuerza que ella hace empujando desde un lado. Ahora estoy tendido en la camilla, mirando el techo. Intento levantar la cabeza todo lo que puedo para ver lo que está haciendo la tuerta. La tuerta está pasando una soga alrededor de mi cuerpo y por debajo de la camilla. Comienza por los pies, le da unas cuantas vueltas, hasta que llega a la altura de los hombros. Siento que la soga se ajusta sobre mí y ya estoy completamente inmovilizado. Le pregunto qué es lo que va a hacer conmigo. Ella tiene la delicadeza de colocar una almohada debajo de mi cabeza. Vuelvo a preguntarle. La tuerta me acaricia muy suave en la mejilla y me dice con su voz de paz que no me preocupe por nada. Sigue sin responder a mi pregunta y yo ya sé que no lo va a hacer si vuelvo a preguntar. La veo acercarse a un escritorio y abrir un cajón. La veo meter su mano de dedos huesudos y largísimos en su interior. La veo extraer una tijera. Para mi sorpresa, en cuanto empuña la tijera entre los dedos huesudos y largísimos, tengo una erección. La tuerta se sonríe con el ojito negro apoyado sobre mi pija erecta. Se acerca a la camilla y se detiene al lado mío. Tengo muchísimo miedo. No es para menos. La situación es calamitosa. Ya no tengo forma de escapar. No hago nada para escapar. La erección señala que estoy disfrutando de algo que se desprende de esa imagen de una tuerta empuñando una tijera frente a mi cuerpo inmovilizado. Quisiera que el tiempo se detuviese justo en ese instante de placer que no entiendo. Tengo miedo de que continúe transcurriendo. No hay nada que hacer. La tuerta corta ambos breteles de su vestido. El vestido cae al suelo descubriendo el cuerpo absolutamente desnudo, absolutamente blanco, absolutamente lampiño. Es muy mujer, no hay duda. Recorro el cuerpo con la mirada. Desde las sandalias de taco alto hasta la cinta negra de terciopelo apretada sobre la base del pescuezo. Lo tiene hermoso. Quiero ser la tuerta, o en su defecto, aplastarme contra su cuerpo hasta que nos resulte insoportable. Apoya la tijera sobre una mesita alta. La miro montarse sobre la camilla y la siento apoyar los labios, todavía cerrados, de sus genitales, sobre la cabeza de mi pija. La tijera, sobre la mesita alta, está al alcance de su mano. Quiero que el tiempo se detenga y no quiero que el tiempo se detenga. La tuerta introduce, muy lentamente, mi erección en su interior. No quiero que el tiempo se detenga. Mi sexo está completamente desaparecido en el interior de su sexo. Pero los dos sentimos. Su pubis está bien apoyado sobre mi pubis. Que mi sexo está clavado en su sexo. La tuerta desata el nudo que sostiene la cinta negra de terciopelo por detrás de su cuello. Se mueve sobre mí. El terciopelo negro es suave. Se mueve sobre mí. El terciopelo negro es suave. Se mueve sobre mí. Sostiene con las manos de dedos huesudos y largísimos ambos extremos de la cinta que ahora rodea mi cuello. La tuerta me coge duro y la cinta se cierra cada vez más sobre la garganta. Le miro las tetas saltando sobre el pecho. Le miro los pezones duros. Quisiera morderle los pezones hasta hacerlos sangrar. No hay forma. A medida que ella se calienta y su sexo se hace agua, yo siento que aumenta la fuerza con la que tira de los extremos de la cinta. Cabeza colorada como ají morrón. Exceso de calor explotando mis mejillas. Necesidad de respirar a grandes bocanadas mezclada con gran dificultad para hacerlo. Principio de asfixia. Pija hinchadísima en el interior de concha babosísima. Estrangulamiento operado por manos de dedos huesudos y largísimos. Siento el placer como descargas eléctricas que calcinan mi medula espinal. Cortocircuito entre mi cerebro y el cuerpo cavernoso que llevo entre las piernas. Mis gritos ahogados por el terciopelo negro abrazándose al pescuezo. Cada vez siento mas distorsionado. La figura de la tuerta está fuera del foco. La veo entre manchas rojas que me pican los ojos. Los gritos de la tuerta se estiran como goma de mascar y golpean como martillazos. El cuerpo sudado de la tuerta pesa como un piano de cola. Siento el hormigueo en las cinco extremidades. La sangre… la sangre pasa a presión entre mi cuerpo y mi cabeza… la sangre cada vez pasa menos. Empiezo a perder la fuerza. Una exageración del borde anterior al orgasmo. La tuerta se parece a un monstruo desesperado. Siento que la fuerza con la que aprieta la cinta de terciopelo negro sobre mi cogote es sobrehumana. Me estoy muriendo. La odio. Le desgarraría el cuerpo con la tijera que está tan cerca y sin embargo no puedo alcanzar. La cogería por entre los parpados de la orbita vacía del ojo que le falta. Y el orgasmo definitivo. Soy inerte.

Estoy sudado, estoy relajado, estoy liviano, tengo babas entre las piernas y me duele el ojo izquierdo. Estoy montado sobre un cuerpo blando y quieto. Tengo un objeto de metal frío en mi mano izquierda. Veo la expresión contrahecha de mi cara dura. Veo mi cara salpicada de sangre. Veo la cinta negra de terciopelo enredada alrededor de mi cuello. Veo la orbita de mi ojo izquierdo vaciada de mi ojo izquierdo y transformada en un pozo rojo. Estoy montado sobre mi cadáver desnudo y siento la pija flácida y todavía caliente apoyada sobre las babas que llevo entre las piernas. El espanto me hace recular. Dejo caer la tijera. Cuando reculo no logro apoyarme firme en los bordes de la camilla y voy a parar al piso. Me doy un fuerte golpe en las costillas. Grito el dolor pero no escucho mi voz sino la de la tuerta. No soy la tuerta. Veo desde mis dos ojos. No soy la tuerta. Esto es una pesadilla. No soy la tuerta. Esto no puede ser una pesadilla. No soy la tuerta. Las pesadillas se acaban justo antes de que el soñante se enfrente al espectáculo de su propio cadáver. ¿Y adónde está la tuerta? ¿Y adónde estoy? Me miro el cuerpo. No el mío sobre la camilla. Sino el que llevo puesto. Veo las tetas de la tuerta, las manos de dedos huesudos y largísimos de la tuerta, el pubis lampiño de la tuerta, las piernas largas de la tuerta. Soy la tuerta. No soy la tuerta. Veo desde mis dos ojos. El espanto deja paso a la fascinación. Me toco el cuerpo de la tuerta con la yema de los dedos largísimos y huesudos. Me río con la risa de la tuerta. Me río tendido en el suelo junto a mi cadáver. Me río de felicidad idiota. Cuando me río me duelen las costillas. Estoy caliente solo por el hecho de ser mujer y tenerme para mí. Amo a la tuerta. ¿Y adónde está la tuerta? Quiero levantarme pero cuando lo intento voy a parar otra vez al suelo. Voy a tener que aprender a caminar con las sandalias de taco alto. Voy a tener que aprender tantas cosas. Soy como un bebe habitando el cuerpo de una mujer adulta. Vuelvo a intentar levantarme. Ésta vez con mucho más cuidado. Me ayudo sosteniéndome del borde de la camilla. Los primeros pasos me parecen tan difíciles como caminar sobre zancos. Tengo que verme la cara. No la del pozo rojo y la cinta negra de terciopelo enredada alrededor del cuello. La cara que llevo puesta. En la pared más cercana a la camilla hay una puerta verde. Debe ser la puerta del baño. Me acerco despacio, tambaleando sobre los tacos, sintiendo el peso de las tetas sobre el pecho, el movimiento de la cadera demasiado vertebrada y un agujero baboso entre las piernas. Abro la puerta verde y entro en el baño. Hay un espejo. No soy yo el que se refleja en el espejo. Ahí está la tuerta. Pero no es la tuerta. Veo desde los dos ojos. Veo la cara de la tuerta que ya no está tuerta. Tiene su ojito negro del lado derecho y un ojo verde, todavía irritado, del lado izquierdo. Me reconozco en ese ojo. Soy ese ojo arrancado a mi cadáver. Acerco la cara al espejo y el reflejo de la tuerta que ya no es tuerta se acerca. Soy la tuerta que ya no es tuerta. Beso el espejo. Beso en la boca a la tuerta que ya no es tuerta. Beso un vidrio frío. Estoy caliente solo por haber visto en el espejo mi cara de mujer. Me siento sobre el inodoro. Apoyo la yema de los dedos largísimos y huesudos sobre mis genitales. Si, ahora esos son mis genitales. Los miro con el ojo negro y el ojo verde. Los miro abrirse entre mis dedos. Están hechos de carne rosa y negra. Todavía están embadurnados de mi baba blanca y su baba transparente, de mi baba blanca y mi baba transparente. Exploro los bordes y el interior. Son blandos. Son elásticos. Son muy sensibles. Los dedos se quedan pegados entre la baba. Los dedos no quieren despegarse. Se siente muy rico. La punta de las tetas se endurece. Me estoy masturbando. Me quedaría sentado sobre la tapa de ese inodoro, tocándome entre las piernas, toda la vida. Me gusto demasiado. Diosa me perdone por revelar que el orgasmo femenino es inconmensurablemente más placentero que el orgasmo masculino. Tiemblo como un pollito mojado. Cuando acabo, una emoción desconocida me embarga el cuerpo, me abre al mundo como si hubiese solución de continuidad entre nosotros. Por un instante ya no sé quién soy pero soy el mundo. ¿Cuánto tiempo me quedo inmóvil sobre el inodoro y recuperándome de la conmoción?
Incluso creo haberme quedado dormido. Me siento demasiado bien. Me doy un baño caliente. En el botiquín están las pinturas. Me pinto los labios y los ojos como puedo. Tardo demasiado pero el resultado termina por ser aceptable. Me unto un perfume que emana ese olor que le sentí a la tuerta mientras tomábamos jugo de naranja. Salgo del baño. Ahí está mi cadáver. No sé que voy a hacer con él. Por el momento ignoro su presencia. No es tiempo de preocuparme por cuestiones administrativas. Abro un armario. Adentro está su ropa. Me la pruebo. La tela se siente bonita sobre el cuerpo. Elijo unas bragas y un sostén blancos a lunares: celeste, rojo, violeta y rosa. Elijo una pollera a rayas horizontales: rojo, blanco, rojo, negro, rojo, blanco, rojo, negro. Elijo una remera blanca con escote. Cuelgo de mi hombro la cartera de cuero llena de los objetos de la tuerta.

Es de día. El cielo está velado de nubes. No puedo saber la hora. No sé en que lugar de la ciudad estoy. Camino soportando el dolor de pies que me causan las sandalias de taco alto. Camino entre gente extraña. La mayor parte de los hombres me mira. No puedo dejar de pensar que desean cogerme. Miro a la mayor parte de las mujeres. No puedo dejar de pensar que deseo cogerlas. Me calienta que los hombres me miren cuando soy una mujer. Me calienta mirar a las mujeres cuando soy una mujer. No sé adonde voy. No tengo adonde ir. No quiero volver adonde mi familia, mis amigos y mis amantes para explicarles la extraña aventura. Los voy a extrañar. Pero no son mi familia, no son mis amigos y no son mis amantes. No quiero ser un hombre en el cuerpo de una mujer. Desde ahora eso es un secreto entre la tuerta y yo. Entonces mi familia, mis amigos y mis amantes, son la familia, los amigos y los amantes de la tuerta. ¿Pero quiénes son y adónde están? Recién la tercera vez que suena el teléfono me doy cuenta que es un móvil que llevo en la cartera. Lo atiendo. Evidentemente me llamo [Omito mi nombre], porque así me llama el tipo de voz ronca que me habla por el audífono del aparato. Me pregunta adónde estoy metida. Me recuerda que hace media hora que me espera un cliente. Me da escalofrío esa primera vez que me nombran mujer. No hay pesadilla, estoy profundamente enquistado en la carne de una tal [Omito mi nombre] que es mi tuerta. El tipo está enojado. Le digo que me disculpe, que ando con retraso, que llego pronto. Pero no tengo idea de adónde tengo que ir ni de qué es lo que tengo que hacer con ese cliente. Cuelgo el teléfono y me siento en el primer escalón de una iglesia. Es una extraordinaria iglesia gótica pero no le presto atención. Rebusco en el interior de la cartera. Tiene que haber alguna manera de llegar al lugar al que la tuerta tendría que llegar y yo quiero llegar. Pienso que esa es la puerta de entrada. Adentro de la cartera hay lápiz de labios, tampones, un espejito pequeño y otro montón de cosas. En el fondo de ese nido de ratas hay un sobre. Quizá sea parte de los cálculos de la tuerta. Quizá sea para mí. Lo abro. Adentro hay un pedazo de papel arrugado. Lleva una dirección escrita en tinta roja. La memorizo, me levanto del escalón y pregunto al primer transeúnte que me cruzo como llegar hasta ahí. El muchacho ronda los treinta años, es alto y flaco, lleva abundante pelo y barba. Me explica mientras me mira entre las tetas. Por suerte no estoy muy lejos del lugar. Está siendo demasiado amable conmigo. Tengo esta sensación de poder hacer con él lo que quiera. Es bastante bien parecido. Después de indicarme me invita a tomar café. Estoy seguro que me quiere coger, se le ve en los ojos que le arden. Quién sabe, si no estuviese apurado por llegar a ese lugar, quizá aceptaría la invitación. Le agradezco y le explico que estoy apurada. Me pide mi número de teléfono. Quién sabe, si supiese mi número de teléfono, quizá se lo daría. Le digo que estoy sin teléfono, me doy la vuelta, y comienzo a caminar. Sigo las indicaciones. Son solo unas cuadras y ni siquiera sé si estoy yendo adonde la tuerta tendría que ir y yo quiero ir. Llego a la puerta del edificio. Apoyo un dedo largísimo y huesudo sobre el timbre. Un minuto después suena la chicharra y yo empujo la puerta. Arriba, en el departamento, me espera el tipo de voz ronca. Es peludo, tiene una gran barriga y le faltan dos dientes. Cuando paso por la puerta me da una fuerte palmada en el culo, me dice que me apure y que no me piensa pagar lo que corresponde a ese primer cliente. Es desagradable, rocía saliva cuando habla y me parece que significo poco más que un animal para él. Me encuentro en un pequeño hall iluminado con luz eléctrica roja. Hay un sillón desvencijado, un espejo sucio, un macetero con flores de plástico y cuarto puertas cerradas. De cada una de las puertas cuelga un trozo de papel escrito en tinta roja. En la primera hay un numero uno, en la segunda un numero dos, en la tercera un numero tres, en la cuarta dice prohibido el acceso. Yo estoy parado en el centro del hall sin saber demasiado bien que hacer. Escucho los gritos de placeres fingidos de una mujer. Escucho los gritos de satisfacciones auténticas de un hombre. Sin duda provienen de la tercera habitación. La voz ronca me llama puta sucia, me dice que el cliente me espera en la primera habitación y me ordena que me prepare rápido. Así que estoy metido entre la familia, los amigos y los amantes de la tuerta. El tipo de la voz ronca me da miedo. Intento cumplir las órdenes. Abro la puerta con el cartel de prohibido el acceso. Entro en lo que solía ser una cocina. Dos mujeres apenas vestidas con ropa interior, toman mate y hablan. Me saludan sin prestarme atención. Nadie nota que ya no soy tuerta porque a nadie le importa. Dejo la cartera sobre una silla. Mientras me saco la pollera de rayas horizontales y la remera blanca escotada escucho un fragmento de la conversación. Hablan acerca de un viejo al que apenas se le para y usa un torniquete, improvisado con el cordón de un zapato, para sostener la erección. Se ríen a expensas de los casi inútiles esfuerzos del cliente. Salgo de bambalinas en seguida. Llevo puestas las sandalias de taco alto, las bragas y el sostén a lunares. El tipo de la voz ronca no está vigilando. Antes de entrar en la primera habitación me detengo un momento en el hall bajo la luz eléctrica roja. Quién sabe que me espera del otro lado de la puerta. En todo caso, no me importa. Pienso en las consecuencias de las babas blancas y las babas transparentes sobre mis genitales. Sonrío. No me importa quién sea ese hombre anónimo al que llaman cliente y que dentro de un momento va a desvirgarme. Amo a la tuerta. ¿Y adónde está la tuerta? No me importa quién sea ese hombre anónimo siempre y cuando me coja y yo sienta placer sobre la superficie de mi cuerpo de la tuerta. Abro la puerta.

82 - No hay huevos

2011-04-15T16:47:00.000+02:00

#81 - También

2011-04-15T10:32:00.002+02:00

Que me guste o no que me aten depende del quién, del cómo y del cuándo. Es una tendencia muy masculina, muy visual, querer atar en cruz. Dura poco, pronto se dan cuenta de lo poco útil que es, de la falta de repertorio que ofrece. Sota, caballo y rey. Como la cocina de diseño: concepto interesante, pero te quedas con hambre. Pocas variables.

Quería alguien que no conociera y eliminar más variables. Cuántas más hay, mayor probabilidad de desastre. Decidimos eliminar el hablarnos en búsqueda de una fórmula malvada, traviesa y algo bruta. Quizá no hablar sea algo cómodo y sea un error. Dejarse llevar un tanto por el instinto de ser la Tuerta un rato.

Buscamos un no-lugar donde no ser personas en silencio. Lo mejor de los no-lugares es que nunca hacen preguntas y siempre he odiado escuchar mentiras. Se le ocurre darme un beso por no decir algo, pero no lo hace. Enciendo un cigarro para ocuparme la boca y pienso en poner música. Miro el móvil de refilón y repaso mentalmente la música que lleva. No encaja. Me apetece Dead can Dance. Me da un tirón Ben Harper, no sé bien por qué. Este sitio es un antro, como una pesadilla sobre una nochevieja fallida.

Se coloca tras mío, desabrochándome la ropa. El silencio me aleja y me quedo mirando en el espejo cómo me desnuda. Me resisto a tirar el cigarro, sería como admitir que algo está pasando y yo soy la del espejo que mira cómo lo único que le queda por quitarme son el tanga y los tacones. Me preocupa más no saber dónde tirar la ceniza que el paradero del sujetador. No debería haberme dejado los tacones, me molesta sentirme más alta. Me gusta su respiración en la nuca. Creo que me gustan sus manos. Vuelvo a ser el reflejo cuando veo que nos miramos en él. Él tampoco está aquí, sino al otro lado del espejo. ¿Se puede follar siendo una no-persona en un no-lugar? ¿Eres realmente voyeur cuando es a ti mismo al que observas? Cuéntamelo. Temo que algo me toque demasiado si dejo de ser mi reflejo y estoy realmente aquí. Se me hacen más verdes los ojos cuando coge cuerda de algún espacio recóndito y me ata las manos a la espalda. Es incómodo y quiero empezar algún tipo de charla trascendente. Reírme de lo absurdo de la situación. Nada útil, sólo por hacer ruido.

Interrumpe mi conversación imaginaria tirando de la cuerda hacia abajo. Me quedo de rodillas en el suelo. Se baja la bragueta. Me lo imagino. Esto sé por dónde va, me han contado la historia antes. La tiene dura y me la acerco a la boca. Es, realmente, decepcionante la carencia imaginativa. Se me ocurre gritar alguna absurdez hasta que acabemos los dos en comisaría. Por el camino se me puede ocurrir algo que justifique la situación. Se acerca a mi boca. ¿Y si muerdo? Se retira y cierra la bragueta otra vez. Quizá me lea la mente.

Tira de la cuerda y me lleva hasta la mesa. ¿Y si no puede conmigo? Acabaríamos en comisaría de nuevo. Quizá sea buena idea y ésta haya sido la mala. ¿Quién es el señor de esta polla de todas formas?

Con las manos atadas, juntas, sobre la cabeza y a las patas de la mesa, la cabeza me cuelga un tanto. Me deja sin tanga, lo sigo viendo en el espejo. Lo mejor es que no cortan para los anuncios. Pasa los dedos por mi ombligo. Juega con el piercing y tira un momento de él. Recorre el espacio entre él y mis pezones. Escupe en uno de ellos. Lo lame. Lo muerde. Me río. Esto me interesa. Los mordiscos nos interesan, sí.

Se aleja apenas dos pasos para observar y me quiero reír otra vez. Abre la botella y bebe. Se acerca para dejar caer unas gotas entre mis piernas. Me relamo indicándole con un gesto la botella. Comparte, querido. "¿Quieres?", me pregunta y por fin oigo su voz. Le asiento. Fue un error. Me llena la boca de whisky y tapa la nariz. Me atraganto. Le da igual, lo repite dos veces más. Fue una mala idea. Me ofrece el cigarro, pero casi mejor no jugamos más. No aceptes regalos de desconocidos. Sabio, y yo tan idiota.

Se quita los pantalones. Se quita lo demás. Me gusta cómo se mueve. Acerca su polla a mi cara y la arrastra por mis labios. La muerdo. Me da un bofetón. Se aleja. Ahora sí que me río. Escuece, pero me río.

Quizá ahora se le ha ocurrido a él lo de comisaría y me mete las bragas en la boca. Algo harían. al menos no es idiota y eso es un consuelo.

#80

2011-04-14T21:26:00.000+02:00

Me apetece, terriblemente en estos momentos, que me folle alguien que no conozca.

Post-estructuralismo

2011-04-14T18:07:00.003+02:00

Fue al segundo trago del tercer whisky (sin hielo, yo ya soy lo bastante fría) que me di cuenta. Me di cuenta cuando miré a mi alrededor neblinoso, a mis esquinas oscuras. Los tacones, quizá dos centímetros demasiado altos. La cintura, cuatro demasiado estrecha. La sensación de extrañamiento, de inadecuaciación por exceso (de piernas, de pechos, de sed).

Me di cuenta porque noté, como noto otras veces, que las sombras retroceden cuando llegas y me miras. Es por eso que lo sé. Sé que sólo existo cuando me lees, desde entre mis piernas a la punta de las pestañas y es tu presencia toda carne la que hace de mí algo más que una sombra. Soy lo que me lees pero también soy lo que quiero que me leas.

Creo que es por eso que tengo sed todo el tiempo. Si te digo la verdad, tampoco disfruto de los tacones. Me molestan al andar y me siento demasiado alta, así que deben ser porque tú los quieres. Me siento más yo mientras miras cómo me quito la ropa, hoy más despacio que ayer, siempre entrelíneas. Te lo explico constantemente pero no sé si me escuchas. Cuando lo hagas, quizá me toques como llevo esperando todos estas horas perdidas. Depende del quién, depende del cómo, pero siempre eres tú. Me estremezco pensando en que me ates, mientras lo hagas no te alejarás de mí. Mientra me muerdes soy la que te retiene porque no quiero volver a ser un fantasma sin cuerpo. Me pone que me leas y que me crees contigo. No quiero ser un concepto mientras nos masturbamos lejos, recordando cómo podrías resbalarte por mí.

Esto es un texto abierto que quiere ser una historia, pero necesito que tú también me hables.

Buscando ideas follestibles

2011-04-14T17:37:00.002+02:00

- Y si rodamos alguna entrada?

- Venga.

- Era ironía, pero vale, ¿cuál elegirías?

Se buscan ideas (follestibles)

Oh qué bonito

2011-04-14T16:59:00.000+02:00

* * *

cada vez soy menos humano, creo
de todos modos, odiar es un verbo muy fuerte
yo no vivo con odio
es sólo que la gente no me gusta
en general
hay excepciones
pero no me gusta lo que veo en la mayoría de las personas con las que tengo trato
contigo es distinto
tú eres un bonito témpano de hielo

* * *

No sé cuántos

2011-02-04T21:32:00.002+01:00

Hay gente que, bajo estrés, comen de forma compulsiva. Otros utilizan drogas, estimulantes, tranquilizantes, alcohol, pegan al vecino, gritan en el fútbol o se cortan las venas. Yo soy mucho más primaria y levemente retorcida y, sencillamente, me apetece sexo. Es como un viaje a los imposibles universos posibles junto a viejos favoritos. Es entonces y casi siempre sólo entonces, que son mis fantasmas lo que más me ponen.

79 - No me quiero divorciar (ii)

2010-03-27T21:36:00.003+01:00

Parte I aquí.

La posible ex señora Reinsfeld fue la primera en echarse atrás.

- Espere un momento.

Danae la miró ojiplática pero reaccionó como la profesional que creía ser.

- No estás siendo razonable, Jonás. Jamás conseguirás que ningún juez apruebe este contrato. No pasaría ningún control sanitario. Higiene femenina.

Jonás abrió una maleta sobre la mesa, llena de juguetes reluciente.

- Bienvenidas al s.XXI. Diseñadas por mujeres, para mujeres, teniendo en cuenta todas las necesidades de higiene y seguridad. Ligero, discreto y cómodo. Lea sobre los productos, por favor.

Le tendió un tríptico explicativo con fotografías a todo color. La Sra. Reinsfeld lo cogió con asco.

- Esto es completamente rídículo, - gritó Danae, pero su clienta le clavó la mirada.

- Si nos vamos, no habrá ocasión de volver.

- El Sr. Reinsfeld comprende que su esposa requerirá de distracciones para mantenerse ocupada y debería recibir mensualmente 35.000€ en lugar de la cantidad actual, - añadió Jonás.

La cara de Danae se torció en un gesto de rabia.

- No se trata del dinero -. Su clienta le hizo un gesto para que callara. Un pisotón para ser concretos. Danae pudo leer lo que estaba pensando, alto y claro. El Sr. Reinsfeld iba a cerrarle la entrepierna con llave, pero tarde o temprano volvería a abrirla. Tiene cerca de noventa años. Ella podría quejarse, lloriquear y darle la lata hasta que claudicara. Esperaba salir del cinturón de castidad en menos de un mes y, en menos de un año, haberse ganado su confianza de nuevo y poder volver a hacer su vida, al margen de su matrimonio.

- Un 15% de sus propiedades, si le pasase algo, dios no lo quiera, al Sr. Reinsfeld y se queda una copia de la llave en mi oficina en caso de emergencia.

- 10% y no hay llave, - contestó Jonás.

Danae se atragantó.

- Estamos negociando sobre el cuerpo de una mujer.

- 10% entonces o pueden disfrutar la puerta. Tiene unos treinta años, puede dar otro braguetazo si consigue ahorrar lo suficiente para cirugías.

Danae apeló al marido.

- Está realmente arrepentida de lo que pasó y más que ansiosa de compensárselo. 15% y usted tendrá una esposa muy, muy atenta y muy, muy cariñosa durante el resto de, dios quiera, su larga vida.

- El cinturón se pone ahora como muestra de buena fe, - dijo Jonás - y el resto del contrato estará listo a final del día.

- Trato hecho.- Miró la maleta con curiosidad. - ¿Viene con instrucciones?

- Es bastante sencillo. Es cuestión de poner las cosas donde parece que van. Estaré aquí si tienen algún problema o pregunta.

Las dos se llevaron el aparejo a una esquina discreta con un biombo. El tamaño del aparato era considerable. Tenía un plug con forma de pene y una cubierta que cubría toda la zona genital, clítoris incluido, con sólo una pequeña obertura para orinar. Tuvieron dudas respecto al plug anal, pero probablemente el tener que poner y quitar cada vez que quisiera ir al baño sólo haría que se cansara antes del invento.

- Bien, estamos listas, - anunció Danae, volviendo y clavando los ojos en otra maleta. - ¿Eso qué es?

Jonás negó. Reinsfeld estaba inmutbale. - Es su nueva mordaza. Dado que la Sra. Reinsfeld parece aficionada a dar placer oral a sus visitas, el Sr. Reinsfeld necesita estar seguro de que su boca y sus manos están bajo control.

- ¿Manos?

Abrió del todo la maleta, donde vieron un corsé con sujeción para los brazos.

- El corsé garantiza que Nora mantenga una línea perfecta y bella. Está diseñado para poder llevarlo durante largos periodos de tiempo. El Sr. Reinsfeld proveerá para que todas sus necesidades estén cubiertas.

Dejó el corsé sobre la mesa y giró su silla, una vez más.

La Sra. Reinsfeld tardó un rato en conseguir ponerse el corsé pero admitió que a pesar de ser muy apretado, era muy cómodo. Sus nuevas curvas relucían bajo el vestido.

- ¿Y los brazos se sujetan detrás?

Jonás asintió y observó a Danae deslizar los brazos de la Sra Reinsfeld dentro de una larga manga que los unía en uno, imposibilitándole el movimiento. Cuando cogió la mordaza, le sonrió dulcemente al Sr. Reinsfeld antes de abrir la boca para encajarla. También tenía forma fálica, larga y ancha, pero ella la encajó como la profesional que era.

- Bien, todo en su sitio, ¿y ahora cómo le damos la llave?

Jonás cruzó la habitación hasta ellas y pidió un momento. Colocó la mano tras la cabeza de la Sra. Reinsfeld, apretó el centro de la mordaza y mantuvo la presión. Contó silenciosamente hasta veint, hasta sentir una pequeña vibración bajo los dedos que le indicaban que en diez segundos el sistema estaría activo. Contó hasta once. Entonces fue cuando ella se retorció de dolor y él retiró la mano.

- El sistema está bloqueado.

Como decíamos ayer...

2010-03-21T23:35:00.002+01:00

... el arte bizantino y la historia medieval me tienen entretenida, entre fotografía y fotografía.

Vuelvo en algo más de un día.

#79 - No quiero divorciarme

2010-03-07T10:37:00.002+01:00

Su cara era un cuadro de arrepentimiento, alguna lágrima fugaz recorriéndole las mejillas, la mirada gacha, la pose contenida. Las rodillas juntas, las manos en el regazo, la mirada de niña arrepentida por haber roto un plato. Lo malo era que ella sabía que había roto toda la vajilla.

Su marido, el Sr. Reinsfeld, debía rondar los ochenta años cuando se casaron. Un flechazo, dijeron en las columnas de sociedad. Ella, modelo de profesión, ya entrando en la edad en que las jovencitas toman el relevo, incluso existiendo la cirujía estética. La moda de utilizar a actrices famosas como modelos parte también de su caída, en picado, desde las pasarelas de París hasta la caza del marido rico. El primer intento de marido rico fue fallido. Cometió el error de pensar que, realmente, dejaría a su mujer para casarse con ella. Con el segundo no cometió ese error. Lo buscó viudo. No tardó mucho en convencerle de que sus largas pestañas, sus interminables piernas y sus gruesos labios sólo existían para él y, en la primavera del 2040 se casaron con gran revuelo y cobertura de los medios. Las cosas han de ser recíprocas, así que él sólo debía existir para ella, todo él para ella. Él venía en un pack, con gran casa en la playa, grandes coches, grandes tarjetas platinum con grandes límites de gasto.

Aunque su amor era para siempre, por supuesto, sus abogados no le permitirían casarse sin unc contrato prenupcial adecuado. Ella debía comprenderlo. Se le asignaba un sueldo mensual de 20.000€, derechos de herencia en caso de su fallecimiento, pero todo esto se le negaba en caso de divorcio. Pero no era importante porque su amor era para siempre y eso no iba a pasar. También debía mantenerse fiel. Cualquier infidelidad invalidaría sus derechos sobre las propiedades de él.

Por eso hoy su abogado estaba aquí. Y él de ella. Y ellos dos. La razón había sido el chico que venía a limpiar la piscina. Jovencito, bronceado, y quien accidentalmente se dejó caer sobre o dentro de ella con tan mala planificación que coincidió con una mañana en que su marido decidió volver pronto para sorprender a su querida esposa. Se sorprendieron mutuamente.

Jonás sabí que el contrato estaba blindado. Lo había escrito él mismo. Tampoco se tragaba absolutamente nada de la pose de la Sra. Reinsfeld. Dejó de creer en las niñas arrepentidas en algún momento de preescolar, cuando descubrió de qué iba realmente la cosa. La cosa iba de ellas queriendo dominarlos a todos a base de pucheritos y chantajitos emocionales. El Sr. Reinsfeld sería un viejo verde y estúpido por dejarse convencer por una ramera tan obvia, pero él no es lo iba a poner más fácil.

Danae era otra cosa. Ella había aprendido derecho con él. Había sido su becaria y, después, otras cosas. Había subido alto y rápido aunque, claro, los trucos sucios del oficio venían de él. No debería ser complicado controlarla.

Reinsfeld no miraba a su señora, o futura ex-señora. Eso se lo recomendó Jonás.

- No la mire ni por un instante. Usará todas sus armas para convencerle de que lo siente. Usted recordará la criatura bella y frágil que amó. Olvidará la criatura que le traicionó. No la mire, es como la Medusa Gorgona. Le convertirá en piedra y jamás podrá escapar.

Ella buscaba sus ojos como un cachorro abandonado. Él no la miró ni un instante pero se estaba derritiendo de todas formas. Su actuación fue absolutmente convincente. Sus llantos, respiraciones entrecortadas por la emoción, por la culpa, estaban medidas con compás para introducirse entre las súplicas de perdón. Su voz parecía surgir de lo más profundo de su corazón, sus ojos verdes, verdes como un lago en el que perderse, brillaban con la posibilidad de redención. Jonás la observaba con estoicismo o, quizá, con absoluto desinterés. Estaba jugando al chantaje emocional, la niña descarriada que ha hecho algo malo, pero no demasiado importante, y que volverá al redil si la perdonas y nunca, nunca, nunca más te hará enfadar y será tuya para siempre. Una actuación estupenda, la mejor que Jonás había visto. Era buena, era más que buena, era la mejor. Le hacía falta, se jugaba millones.

Y él se derretía. Jonás decidió darle movimiento al asunto.

- Estupendo. Por favor, firme esto.

- Por supuesto, - dijo ella, cogiendo los papels.

Danae, su abogada, es lanzó sobre ellos como una fiera. Poli bueno, poli malo. Un clásico. Probablemente su idea era aguantar hasta que Reinsfeld no soportara más las lágrimas de su mujercita y volviera como un perrito faldero a sus brazos, renunciando al contrato pre-matrimonial o permitiendo negociarlo. Danae devoró el documento.

- ¿Qué es esto de aparatos de castidad?

La señora Reinsfeld se salió de personaje.

- ¿Castidad?

- No es negociable, - cortó, tajante, Jonás -. El Sr. Reinsfeld ha de estar seguro de que la Sra. Reinsfeld le será fiel.

- Inaceptable. Esto es una petición machista y bárbara. Llámennos cuando estén dispuestos a vivir en el s.XXI.

- Que tengan buen día. Hasta luego señoras.

... continuaré escribiendo mañana...

#76 - 4 Mi buen nombre

2010-03-05T22:43:00.002+01:00

Parte 1 aquí

Parte 2 aquí

Parte 3, en algún otro lado

La mordaza hacía que baba le cayera por las comisuras de los labios, resbalándole por la barbilla, mientras ella le afeitaba. Sus quejas eran balbuceos incomprensibles. Como respuesta a sus palabras incomprensibles, incomprensiblemente, ella empezó a masajearle los huevos. Se le puso dura.

- Así que soy buena peluquera, - dijo, mientras apagana la maquinilla. Él echó la vista abajo. Liso como un niño, su polla, quizá con pensamiento propio, erguida con orgullo en mitad de ese gran vacío, como si fuera el mástil de una bandera a punto de ser clavada para reclamar el mundo como suyo.

Ella admiró su trabajo con una sonrisa entre divertida y despectiva. Una mirada similar a la que hubiera tenido Miguel Ángel si su David hubiera tenido por modelo un jorobado deforme con lepra. Parecía pensar que le faltaba algo. Marchó.

Él intentó soltarse de sus ataduras, pero fue inútil. Tampoco le dio tiempo a mucho más que intentarlo en vano antes de que ella volviese con un pequeño arnés con anillas.

- Quieto, - dijo, con una risilla contenida.

Se seguía riendo cuando metió sus huevos por entre las anillas. Con ellas y con el arnés, los subió, todavía más erguidos tanto ellos como su polla y los fijó a su cintura.

- Mucho mejor, así podrá verla todo el mundo.

Fue en el momento en que procesó esa frase cuando las lágrimas le vinieron a los ojos. ¿Quiénes eran "todo el mundo"? Con la barra entre sus piernas no podría ocultarse de ninguna manera. Ni siquiera una tan patética como ésa.

- Ahora escúchame atentamente, cariño.

Acobardado, escuchó con sus cinco sentidos. Extendió una de sus pequeñas manos, con uñas largas, pintadas de color oscuro y él cerró los ojos, asustado por lo que pudiera hacer. Acarició su polla, despacio, como un susurro, unos momentos antes de bajar para acariciarle los huevos.

Se podía entender, a pesar de la mordaza, que gemía. Gemía mientras ella le excitaba para dejarle a punto de un orgasmo y parar. Gemía, temblando, esperando más. Lo recibía sólo para que volviera a serle negado.

- Me imagino que ahora mismo te gustaría que te la chupara. Supongo que muchas lo han hecho, por una razón u otra. Hoy no es un día de esos, cariño. - Cesó por completo -. Creo que bastará. Está dura y gotea un poco. Tardará mucho en bajarse entre las anillas y algo que puse en la mordaza. Estará dura mucho, mucho, mucho tiempo, para que todo el mundo pueda verla.

Le miraba a los ojos, a su altura. Él temblaba y le dolía todo por el orgasmo denegado. Le dolía por las anillas que apretaban. Le dolía porque quizá nunca antes había estado así de dura.

- Voy a bajarte por ese ascensor por el que viniste y te voy a llevar hasta la puerta para que tus mil invitados te vean. Tengo entendido que está lleno de trepas, rémoras, empleados, prensa y competencia. Imagino que tus dos ex mujeres estarán ahí también. Estoy segura que el fotoshoot será espectacular.

Las lágrimas caían a raudales y gritaba en la mordaza, aunque no se entendiera nada, suplicándole que no lo hiciera. Ella se puso tras él y le colocó algo en el cuello que se le clavaba tanto en la barbilla como en la clavícula.

- Un collar para que mantengas la postura. La cabeza bien alta. No queremos que las fotos salgan mal. Es imprescindible que todos los que te conozcan puedan hacer buenas fotos con sus móviles para mandarlas por facebook a todos los que hoy no pudieran estar. Has de salir bien en los noticiarios de todo el mundo. Estoy segura de que vas a ser el vídeo más popular de youtube esta semana. ¿No crees que todos se extrañarán con que un hombre tan poderoso como tú sea un pervertido así? ¿Que le guste que le aten y le expongan de una manera tan humillante?

El collar le impedía girarse y el miedo, darse la vuelta. Notó un fuerte golpe en la espalda.

- Agáchate, cariño. - Intentó mantenerse erguido -. ¿Quieres más voltaje?

No lo quería. Se dejó introducir algo en el ano. No era demasiado grande ni se introdujo mucho.

- Ponte recto.

Notó que abrochaba algo a las ataduras de sus brazos y un tirón en el ano.

- Te he puesto un gancho. Mientras andes recto no habrá problema. Si intentas encogerte para esconder tu pollita, creo que te hará algo de daño ahí atrás. - Empezó a reír -. Pero qué zorra más mala soy. Supongo que por eso me pagan tan bien, ¿no?

Empezó a recoger sus cosas.

- Creo que es hora de que me marche. Es de muy mala educación llegar tarde, no importa lo rico o poderoso que seas.

Intentó rebelarse, pero apenas podía andar con la barra entre las piernas, y el gancho era una amenaza inminente.

- No seas tonto, cariño. La electricidad no es tu amiga, pero es la mía. Puedo hacer pasar suficiente voltaje como para que duela sin que pierdas el conocimiento y sin que se te baje. Cuando acabase, me estarías rogando que por favor te mandase abajo con tus amiguitos con tal de que parase.

La amenaza quizá no fuera el mayor problema. El problema era el miedo, en todas direcciones. La humillación. La erección. La excitación sincera. La exultante, insultante, erección que clamaba al cielo, a punto de reventar.

- Venga pues, hacia la puerta.

Se dirigió hacia ella con pasos lentos y torpes. Cada paso hacía que el arnés le apretara la polla y que sus huevecillos se balanceasen en el aire. Le dolía levemente el culo. La combinación le ponía. Ella le hizo parar frente a un espejo. Hubiera preferido no verse. Su aspecto era dantesco. Vegonzoso. Ridículo.

- Creo que nunca más podrás ser un cabrón hijo de puta. No sé si podrás mirar a nadie más a los ojos mientras vivas, porque sabrás que se estarán riendo de ti, que te la han visto así, que te han visto así. ¿No es horrible que una sala llena de gente vestida y seria te vea desnudo y duro? Es tan, tan, tan humillante... Quizá me lo puedes contar luego. Puedo llamarte si quieres más. O quizá no.

Le empezó a salir líquido preseminal en mitad de una duda existencial. No sabía si quería correrse o morirse ahí mismo. Le daba igual lo uno que lo otro.

- Pues no la tienes tan grande, por cierto.

Abrió la puerta de la oficina y él lloriqueó, asustado. Tiró de sus huevos para hacerle salir. No tuvo más opción que salir, pasito a pasito, intentando no vomitar de nervios. Su mano se quedó ciñiendo sus huevos. Su perfume se mezclaba con el olor de sudor nervioso y del miedo. La siguió como un perro, cada paso más doloroso que el anterior.

- Venga... que no debes llegar tarde, - rió, dando tirones, hasta el ascensor privado. La cabeza de él se llenó de gritos de "no, por favor, no". Intentó resistirse, pero ella sólo apretó sus huevos más fuerte, hasta que entró al ascensor.

El ascensor tenía un espejo a cada lado. Podía verse reflejado mientras ella apretaba el botón de la planta baja y el del garaje, utilizando sus llaves.

- Siento perdérmelo, pero me están esperando. - Le hizo cosquillas en el perineo con las uñas -. Asegúrate de que sea memorable, cariño.

Las puertas se cerraron. El corazón le latía a cien. Le latían hasta las venas de la polla. Le empezó un tic en el ojo y el orgasmo lo tenía a flor de piel. Quería morirse. Rogó a Dios que se le parase el corazón ahí mismo.

Ella silbaba mientras el ascensor descendía y él creía que se iba a caer en redondo. Se colocó tras de él y le empujó para estar de cara contra las puertas. Le acarició la espalda con las uñas. Él lloraba.

- Creo que estás tan, tan, caliente, que no te falta nada. Creo que te vas a correr en cuanto alguien te roce. Qué vergüenza si te pasa eso, cariño, pero qué vergüenza...

El ascensor bajaba. Iba a pasar de verdad. No era posible, pero estaba pasando. Iba a pasar. Esto era real.

- Esto es lo típico que pasa en las pesadillas, sólo que en tu caso es de verdad.

El ascensor paró. Se le secaron la boca, las lágrimas y el alma con ese parón.

- Empieza el espectáculo, - le susurró al oído. Las puertas se abrieron y, de una solemne patada, le empujó fuera.

Se encontró en medio de un grupo de gente muy confundido. No pudo escapar de sus miradas. Hubo horror pero luego... luego parecían reír. Habían visto que la tenía dura, goteando, a los ojos de todo el mundo. Para cuando las puertas del ascensor se cerraron, empezaron los flahses y las voces.

Su secretaria vino corriendo, en sus ojos una mezcla de preocupación y desprecio. Le cogió por los hombros dispuesta a taparle.

No dijo más que "Señor..." cuando se corrió de manera casi explosiva. Empezó a correrse sin que le tocasen más que ese hombro, eyaculando salvajemente sobre su secretaria, sin poder evitarlo, temblando. Corriéndose en el aire, hacia el público y las cámaras cuando ella se apartó asqueada. Corriéndose solo delante de mil personas y sus cámaras.

Corriéndose, con los ojos cerrados, llorando, deseando estar muerto, pero no funcionaba. Se oían las risas, primero ahogadas y después abiertas. Estaba todavía llorando cuando seguridad vino a taparle con una manta y a llevárselo.

Quien hubiera pagado a esa mujer para hacerle eso, pensaba para sí, debía odiarle tanto que prefirió hacerle esto a matarle. Matarle hubirea sido el camino fácil. Ojalá hubieran elegido el camino fácil.

Se busca

2010-02-28T19:25:00.002+01:00

Alguien que esté dispuesto a ponerle etiquetas a todos los posts de la web, para organizar esto un poco.

#76 - 3 Mi buen nombre

2010-02-28T18:25:00.002+01:00

Parte 1 aquí

Parte 2 aquí

Trozos breves porque estoy trabajando y escribo en los ratos muertos.

Se levantó con dificultad, el dolor todavía recorriéndole el cuerpo como una exclamación, las manos tras la espalda durmiéndose, los hombros forzados, la postura incómoda, la boca pastosa. Fue entonces que notó la barra entre las piernas que le impedía juntarlas, volviéndole todavía más torpe al ponerse en pie.

- Sólo dime qué quieres... cúanto quieres...

Rió de nuevo. Parecía no parar de reír nunca, como si todo fuese un gran chiste.

- Qué amable eres...

- ...no importa la cantidad...

- ... pero no te molestes, querido mío. Ya me pagan bien y no cambio mis contratos a mitad trabajo. No sería ético y la reputación es algo tan, tan, tan importante... Abre la boca, quiero amordazarte.

Sostenía una mordaza roja, digna tanto de un circo decimonónico como de Pulp Fiction.

- ¿Quién eres? ¿Por qué...?

- Soy tú peor pesadilla. Abre la boca.

Fue entones que empezó a gimotear. A preguntar por qué le estaba haciendo esto. A suplicar. A arrastrarse incluso sabiendo que iba a dar igual.

- Voy a destruirte. Los hombres como tú retienen el control mediante el dinero y el miedo. Cuando nadie más te tema, cuando se rían de ti, tu poder se va a desvanecer. Va a dar igual cuánto dinero tengas. Abre la boca antes de que te fría los huevecillos, querido.

Notó el sabor de las lágrimas al abrir la boca. Le abrochó la mordaza por detrás de la cabeza, firmemente metida en la boca.

- Estáte quieto. Muy quieto.

Sacó una maquinilla de afeitar y se arrodilló.

#76 - 2 Mi buen nombre

2010-02-28T09:48:00.002+01:00

Parte primera aquí.

Se despertó con un sabor amargo y pastoso en la boca, la lengua pegada al paladar, un ligero olor a vómito subiéndole por la garganta hasta la frente, clavándosele entre los ojos. Ácido. Amargo. Recién despertado, con un hilo de baba cayendo por entre la comisura de los labios.

Ella seguía allí, sentada sobre el sofá, con las piernas cruzadas. Sonriendo.

Conforme se despertó se dio cuenta de dónde estaba. Seguía en su oficina. Conforme sus sentidos volvían a él, se dio cuenta de quién era ella. Se dio cuenta de que tenía las manos atadas a la espalda. Seguía desnudo.

- ¿Qué es lo que quieres? - fue lo primero que dijo.

- Buenos días...

Los brazos a su espalda formaban un ángulo más bien incómodo, forzando los hombros y los codos hasta un punto que hacía prácticamente imposible soltarse.

- ¿Cuánto quieres?

- ¿Qué cuánto quiero? - parpadeó de forma casi infantil, una sonrisa deliciosa en su boca. - ¿Una contraoferta?

- ¿Contraoferta?

- Claro querido... ya me han pagado mucho y bien por destruirte.

- ¿Destruirme? ¿Vas... a matarme?

Rió, sincera y ampliamente.

- ¿Matarte? No querido mío, no. No voy a matarte. Voy a hacerte algo mucho peor. - Se acercó a él, para susurrarle al oído. Olía a Allure. - Voy a destuir tu nombre, voy a destuir quién eres, para siempre. Sé un niño bueno y levántate.

- Que te jodan, zorra. - Le escupió con sus restos de dignidad.

- Probablemente, pero probablemente no un viejo, gordo y calvo como tú.

- ¡Sólo tengo cuarenta y ...!

- Exacto. Dije viejo. Y eso - dijo, desdeñosa, señalando entre sus piernas, - es un poco demasiado pequeño para mis gustos. Levántate de una vez.

- Vete a la mierda.

Sacó un objeto rectangular, plástico, de algún lugar. Lo puso contra su cuello y él gritó cuando sintió la electricidad recorrer su cuerpo. El dolor agudo, reiterativo, inevitable de la electricidad sacudiendo tus músculos, contrayéndolos. Dejándole sin respiración y sin alivio.

- Ése es el voltaje más bajo. El más alto te causará un dolor como jamás has sentido, especialmente si lo uso con tus huevos. Ahora, levántate de una jodida vez.

#78 - Chat snippets

2010-02-27T12:04:00.003+01:00

12:01 lasinnombre: A qué llamamos mujer no convencional en este caso?

12:01 xxxxx: estás en mazmorra, te parece que una mujer convencional está en mazmorras?

12:02 lasinnombre puede ser la típica mujer mazmorrera

12:02 lasinnombre una convención nueva, pero una convención sin más

12:02 lasinnombre depende

12:02 xxxxx ya, que edad tienes?

12:03 lasinnombre eso es una pregunta muy convencional que no suelo contestar :)

12:03 xxxxx está claro que no buscas nada, solo bla, bla, bla, suerte

12:03 lasinnombre Un placer leerte, pasa buen día.

Si un hombre se me acercara en un bar y me preguntara donde vivo, no le contestaría. Si me preguntara mi edad, tampoco. Si me preguntara si me lo trago, tampoco le contestaría. No voy a hacerlo en un chat.

Es divertido ver cómo reacciona la gente. Suelen tomárselo por la tangente. El resultado obvio es que eres bajita, gorda y fea, probablemente cuarentona amargada o que bien te llamas Manolo. Si me llamase Manolo y tuviera un nick femenino, fingiendo todo esto, ¿exactamente qué resquicio de moralidad me impediría seguir la farsa?

No comprendo a la gente.

# 77 Dudas sobre hombre

2010-02-26T21:55:00.002+01:00

Decidí, o quizá simplemente me di cuenta, de que jamás iba a encontrar a un hombre medianamente cuerdo y que fuera remotamente interesante en ninguna parte de Madrid. Debe ser la contaminación, que se les incrusta en las neuronas. Quizá sea la contaminación, que se incrusta en las mías, y que sólo me hace atractiva para hombres que viven a varios miles de kilómetros.

Tengo dudas sobre cuál quiero, si quiero alguno. Me rondan dos la cabeza. Me ronda la cabeza mi ex lejano, el que me dijo que no era buen momento ni para casarnos, ni para vivir juntos, ni para llevar adelante el embarazo. Después se arrepintió y le mandé a la mierda. Mi ex más reciente vive también a varios miles de kilómetros y le mandé a paseo precisamente por eso. Es adorable, abrazable pero creo que quizá no esté tan interesado en mí ni en mis tonterías aunque se sienta atraído por mí. Ambos quieren pasarse por Madrid a verme y ver qué pasa entre nosotros.

Yo lo que quiero es casarme y tener un niño. Ya. Me da igual con uno que con otro que con alguien que conozca el mes próximo, pero ya. No sé qué hacer con ellos. Al ex-lejano le quise con una locura metódica y planificada que duró años. Incluyó asegurarme que no tuviera espacio en su cabeza para mirar a otra, pensar en otra, plantearse a nadie más. Eso tiene un precio que pagué con gusto. Mi ex más nuevo es más mayor y no se dejó engatusar tan fácilmente. Quizá simplemente lo que le apetezca sea follarse a alguien veinte años menor que él, pero para eso no hace falta decirle a nadie que le quieres. Para eso tampoco creo que le hiciera falta yo.

Lo justo sería no estar con ninguno, si no puedo decidirme. Tampoco puedo quedarme con los dos. Lo sensato sería mi ex más antiguo, es el que está más dispuesto a dar un giro a su vida y hacer lo que haga falta para estar a mi lado. Cuando pienso en eso, pienso que quiero más al ex nuevo. Cuando pienso en estar sólo con el ex nuevo y olvidarme del ex de antaño, pienso que no quiero y no debo y quiero al de antaño. Entro en bucle. Vuelvo de nuevo al no debería estar con ninguno, y no lo estoy porque son dos ex que quieren dejar de serlo, pero ex, y, en el fondo, creo que el problema es que me gustan los hombres más que a un niño un caramelo y esos dos ya tienen grabado en la frente el sello de calidad.

Necesito que alguien me diga qué hacer para echarle la culpa cuando meta la pata.

#76 - 1 Mi buen nombre

2010-02-26T15:21:00.003+01:00

Siempre hubo clases y por fortuna o, cómo él decía, por méritos propios, la suya era la más alta. No todo el mundo puede estar en el centro del huracán, vivir bajo la mirada del mundo, el acoso constante de la prensa y, a pesar de todo, sonreír mientras sus negocios se encumbran a pesar de la crisis o quizá gracias a ella. Hoy era el día en que la última, la más brillante, la mayor operación del año se iba a hacer pública al mundo, todos los medios presentes, invitados selectos. A pesar de ello, estaba tranquilo. A nadie le pone nervioso lo que es suyo por derecho.

Llegó a la sede silbando. Abajo estaba ya la unidad móvil que retransmitiría el evento en directo. La planta baja estaba tomada por los decoradores y la gente de la empresa de catering. Había sido útil comprar el edificio. El salón era lo suficientemente amplio para grandes reuniones y para más de mil invitados.

La última planta era suya. Acristalada, con vistas imponentes a la ciudad. Ascensor privado desde el hall principal. Línea directa a la cumbre del mundo. Encontró el traje nuevo sobre el sofá. Le echó un vistazo rápido, dio un visto bueno mental y se dirigió a la ducha. Se duchó rápidamente, se secó tranquilamente, se afeitó con más cuidado y se paseó desnudo de vuelta a por su ropa.

- No te molestes, no te va a hacer falta.

Se giró hacia la voz. Era una mujer, obviamente. Era preciosa, por supuesto. Hacía años que no se rodeaba de ninguna mujer fea. Dejó que sus ojos recorrieran los mechones de su pelo hasta caer en sus labios, que bajaran por su cuello hasta su escote y, desde ahí, buscaran su ombligo, para deslizarse hasta el suelo por sus piernas.

- Si me has dado el visto bueno, quizás deberías fijarte un poco en mis manos.

Iba armada. Se preguntó si era una stripper y algún compañero tenía gustos macabros.

- ¿Pero tú sabes usar eso, criatura? – dijo, empezando a vestirse.

- Sí – dijo, sencillamente. Sonrió. – Por eso la tengo. No me extraña que la gente piense que eres el hombre más estúpido y arrogante sobre la faz de la tierra.

Al menos tuvo la dignidad de sonrojarse.

- ¿Qué quieres? ¿Dinero? La caja fuerte está ahí. Si esto es un intento de secuestro es un fracaso desde ya. ¿Cómo piensas sacarme del edificio? La planta baja está llena de gente que me conoce, que sabe quién soy y que no te dejará marcharte.

- Estúpido. Cuanto más hablas más estúpido me pareces. Asumes que vengo a secuestrarte e intentar sacarte a través de un edificio lleno de gente cuando pudiera estar aquí simplemente para matarte.

Alzó el arma y apuntó. Sus ojos se llenaron de miedo cuando la vio apretar el gatillo. La sensación de que era demasiado tarde, de que hiciera lo que hiciera, ya estaba hecho y no podía solucionarlo. Una quemazón intensa le rodeó el cuello, impidiéndole respirar, hasta caer inconsciente al suelo.

- Buenas noches, querido.

#76

2010-02-26T00:09:00.000+01:00

#75

2010-02-21T03:26:00.003+01:00

Pasaban los días, los años, los meses, el tiempo. Pasabas tú y yo no podía evitar maldecirte, pero también sonreía con frecuencia.

#74

2010-02-19T01:29:00.003+01:00

Con los ojos llenos de opio, te miro como si fueras tu reflejo. Estoy tan cansada que ya no me importo. No me siento. No me veo. Me cierro. Me duermo. Allí también te encuentro y me dices lo que le estás haciendo al cuerpo que habito.

Está quieto y dormido. Indefenso. Abandonado. No me lames por respeto. No me abres, casi por cortesía. Me dejas dormir, me miras. Me dices que te tocas porque has de hacer algo, porque algo ha de hacerse. Sé que cuando te corras lo podré probar como si fuera un beso.

#73 Bukkake Gang Bang

2010-02-12T15:03:00.004+01:00

Normas del juego
1.) Sin un mínimo de 5 personas, no se juega. Con más de 10 personas quedan invalidados los puntos 4 y 5.
2.) Se juega sin ropa.

2.1.) Prefiero jugar atada.

3.) El objetivo del juego es masturbarse sobre una mujer, eyaculando en su cara. No se permite tocar.

4.) Gana el primero que se corra.

4.1.) El ganador tiene derecho de disfrute sobre la mujer a lo largo de la noche.

4.2.) El ganador tiene derecho de gestión sobre cómo se emplea el cuerpo de la mujer a lo largo de la noche. Esto incluye cesión y negación.

5.) El resto de participantes tienen derecho (y quizá obligación moral) a mantener relaciones sexuales con la mujer al menos una vez. La decisión sobre las relaciones, orden y repetición está en manos del ganador.

6.) El juego termina cuando acabe. El juego no termina conmigo.

#72 - Undead sex

2010-02-11T18:41:00.002+01:00

Me desperté con la sensación de estar ahogándome. Me dolía la cabeza. Sólo me dolía la cabeza porque no sentía nada más. El hedor era tan nauseabundo que se podía cortar con un cuchillo.

Estaba en el suelo. Estaba frío. Pensé en la gente que me había dicho que un día me haría daño por colarme sola en sitios extraños para hacer fotos. Hijosdeputa. Si realmente lo creían, tendrían que habérmelo impedido. El mundo está lleno de bastardos.

No tenía los ojos cerrados, así que debía de ser de noche. Intenté levantarme pero cualquier movimiento dolía. Respirar bastaría por ahora. Respirar y escuchar. El viento, arriba. Las piedras que se me clavaban en la espalda debían venir de ahí. El suelo debió ceder. Caí de espaldas. Dónde demonios estaba... Con suerte alguien se daría cuenta cuando se hiciera de día. Tenía que mantener la calma y esperar. Hacía frío. La boca me sabía a sangre. El olor me daba ganas de vomitar.

Se escuchaba el viento azotando unas ramas. Ululante. Un goteo intermitente. Algo arrastrándose. Quizá alguien arrastrando los pies, caminando con desgana. Quizá tuviera suerte. Un vigilante haciendo ronda, aburrido. Intenté gritar pero apenas salió un pequeño hilo de voz. Ronco, vergonzoso, débil. El sonido se hizo más fuerte. Cesó. Quise gritar de nuevo pero sólo tenía sangre en la boca y nada útil para pedir ayuda. Los pasos se acercaban.

Su aspecto era el de una persona a la que hubieran vestido con la piel por fuera después de arrancársela, dársela a una manada de gatos callejeros para que jueguen y haber dejado que un anciano ciego con Parkinson se la volviera a coser al cuerpo. No llevaba ropa, lo único que cubría su cuerpo eran llagas y pústulas. Purulentas. Verdáceas. Abrió la boca y dejó escapar un gemido largo, profundo, que le nacía de más allá del estómago y las tripas. Resonó en el vacío. Sus pasos siguieron lentos y yo no podía moverme. Al menos ahora sabía de dónde salía el olor. Y su fuente venía directa a mí. Intenté darme la vuelta para conseguir arrastrarme, pero supongo que ni mi clavícula ni mis costillas estaban de acuerdo con mis planes. Se dejó caer de rodillas al suelo cuando llegó hasta mí. Vino directo a mi boca. Su boca olía a tortilla de huevos podridos. Su lengua estaba fría. Lamía la sangre de mis labios y mi barbilla. Noté cómo caían cosas sobre mi cara que se movían, pegajosas y supuse que eran gusanos. Caían de dónde deberían haber estado sus ojos y reptaban por mi frente, me caían por los pómulos y los notaba en el pelo. Quería gritar. Quería llorar. Ni grité ni lloré, vomité. Pensé que iba a ahogarme en mi propio vómito. Me llenaba la boca, me salía por la nariz, notaba el sabor ácido al respirar, pero no apartó su boca de la mía. Su lengua se movía más rápido y sorbía el vómito de mi boca.

Empezó a empujar y noté que la tenía dura. Empujaba duro, me movía en el suelo y el cuello me estallaba de dolor. Dejó de comerme la boca. Seguía sabiéndome a vómito, pero ahora con un regusto más desagradable todavía. Se hirguió sobre mí, como recordando. Se la vi, dura, grande y tan asquerosa como el resto de él. Cubierta de llagas, supurando, los gusanos comiéndosela, reptándole por la uretra. Alguna parte de su mente recordó por qué no podía meterla. Intenté, furiosamente, hacer cualquier cosa para salir de ahí, pero no podía. Intentaba quitarme la ropa con las manos pero después probó con los dientes. Rompió los pantalones. Me arrancó un pezón quitándome la camiseta y empezó a chuparlo ávidamente.

Su polla estaba fría y yo no estaba mojada. Sentí que me rompía. Sentí que se reventaban las pústulas y que los gusanos buscaban nuevos terrenos en mi coño donde anidar. Me clavaba al suelo con cada embestida y ni siquiera conseguía gritar, sólo llorar. Con la mano que tenía libre empezó a tirarme del otro pecho como si lo quisiera arrancar. Aceleró el ritmo y creo que fue entonces cuando supe que me iba a acabar corriendo.

Debe haber formas peores de morir.

#71

2010-02-09T14:41:00.004+01:00

sinnombre: He estado leyendo sobre cómo aprender a hacer gargantas profundas.

xxx: mmmmm... mola.

sinnombre: ¿me dejas practicar contigo?

xxx: claro que sí, enana

sinnombre: guay

xxx: ahora vengo

/msg nick info xxx

02:46 xxx is away: away from pc

02:46 http___x@253.Red-79-154-193.dynamicIP.rima-tde.net 79.154.193.253 Actual user@host, Actual IP

Tiene el nick registrado y protegido

02:46 Utiliza los modos [rx]

02:46 xxx has been idle 30 minutes 29 seconds

xxx status [away] off: He vuelto

xxx: Hey

sinnombre: Ho

xxx: Let's go.

sinnombre: He estado pensando que me gustaría que sólo me follaras la boca hasta que aprendiera. Nos deberíamos encerrar nos días. Tenemos también pendiente lo del anal.

xxx: ni te imaginas cuánto te voy a follar el culo.

xxx: unos días crees tú? igual no te suelto :P

sinnombre: y mientas me enseñas eso, igual no me follarías el coño ni me llenarías con tus corridas como sabes que me encanta... quizá podrías follarme con la mano o cualquier otra cosa que haya por casa.

xxx: tú sabes lo que jode si te la meto una o dos veces y ya está?

sinnombre: podrías follarme la boca y despues el culo cuando te cansaras. cuando te cansases de eso, podrías volver a follarme la boca, hasta que me entre entera, fácilmente, por todas partes.

sinnombre: quiero que me metas la mano mientras yo intento metérmela toda en la boca.

xxx: me gusta

xxx: mientras te lamo el culo

sinnombre: lámeme, muérdeme, pégame, me da igual

xxx: qué ganas te tengo ahora mismo

sinnombre: márcame cada vez que no me la pueda meter entera

sinnombre: abofetéame si no me lo trago todo

sinnombre: la verdad, deberías azotarme, pero de verdad, fuerte, por todo este tiempo que no lo he hecho

xxx: hay demasiadas cosas que me apetece hacer

xxx: y luego querrás que te azote más

sinnombre: estoy feliz de poder empezar a satisfacerte como debía haberlo hecho desde un principio, pero de verdad que deberías castigarme por todo este tiempo :P

xxx: tú estás segura de que tu culo sabe lo que dices?

sinnombre: me da igual, me lo merezco

sinnombre: quiero que me enseñes a satisfacerte con todo mi cuerpo

xxx: y te voy a azotar por ponérmela así de dura ahora

xxx: y lo que me falta hasta que te pille

sinnombre: lo siento, debería estar ahí para comértela ahora

sinnombre: debería estar así siempre para eso

xxx: la verdad, lo que me apetece ahora es que te sientes en mi cara y meterte la lengua

sinnombre: ainx, sí...

sinnombre: hazme marcas que duren

sinnombre: para no olvidarme

sinnombre: necesito que me hagas daño

xxx: Pero es que no sabes lo que dices.

sinnombre: Sí que lo sé.

sinnombre: quiero que me azotes hasta hacerme llorar y que te ruege que por favor pares. pero no tienes que parar, deberías continuar y después follarme duro

sinnombre: correrte dentro

sinnombre: me harías sentir tuya

xxx: no sabes cómo son mis azotes

sinnombre: si me azotas hasta hacerme llorar

sinnombre: y después me follas así sin hacerme ni caso

sinnombre: te juro que me casaré contigo

xxx: va a desear una caña una vez sientas cómo duelen mis manos

sinnombre: sé que va a doler y va a ser jodido y lo voy a pasar mal

sinnombre: pero quiero que lo hagas, aunque te pida que pares

sinnombre: te diga lo que te diga. por favor.

xxx: de acuerdo

xxx: cada parte de ti se va a sentir mía

sinnombre: quiero pertenecerte otra vez para que podamos ser felices juntos

xxx: yo también

sinnombre: querías arreglar las cosas y no sabías cómo.

xxx: no importa, ahora sí.

#70

2010-02-08T22:13:00.004+01:00

(va dedicada)

Vino como venía siempre, con los ojos cargados de deseo, la mirada gacha. Creo que esto lo hacía más por fetichismo hacia los tacones que porque me tuviera miedo. No me importa, lo que me importa es que hace lo que le digo. No discute. No me causa problemas. Es fácil y cómodo y no siempre tengo ganas de batalla. Cuando no las tengo, le digo que venga. Me gusta ayudarle a querer hacerme feliz, por eso hago esa estupidez de ir con tacones y medias por casa. Hoy, además, los llevo no sólo para complacerle a él.

Se fija en las dos copas que hay sobre la mesa en cuanto entra pero no dice nada y yo no tengo por qué darle explicaciones. Suena Dead can Dance, le pregunto si quiere vino y niega.

- Ponme una copa, ¿quieres?

Me siento en el sofá mientras me la sirve. Apoyo un pie sobre la mesa, cortándole el paso. Me acerca la copa, casi poniéndomela en las manos.

- ¿No te importaría quitarme las medias?

Se arrodilla en el suelo para hacerlo. No me importa que quede entre mis piernas. There for you, Leonard Cohen. Me quita los zapatos y los deja con cuidado en el suelo. A veces creo que le gustan más mis zapatos que yo, así que le golpeo suavemente con el pie en la cara, para que se centre. Está a punto de darme un beso en el empeine. Está revoltoso. Me río y él también. Tarda unos segundos en captar algo preocupante en mi tono. Continúa riendo, más quedamente, hasta que se convierte en una risa nerviosa.

Me quita las medias despacio, las dobla con cuidado y se va a mi habitación a guardarlas en su cajón. Enciendo un cigarro. Ahora oirá la ducha y sabrá que hay alguien más. Noir Désir. Voy hacia la habitación, con la copa y el cigarro.

- No guardes demasiado las medias. Quítate la ropa.

Es un hombre sensato, de los que se visten por los pies y se desvisten desabrochando los botones uno a uno. Me pone nerviosa pero no le digo nada. Me preocupa más que no me gusta la canción que suena. Empieza a doblar la ropa. La tiro al suelo de un manotazo.

- Ponte a cuatro patas.

Le cojo por las muñecas y su cabeza cae en seco sobre la almohada. Le ato las manos a la espalda con las medias.

- Ya sé que hacen daño, pero si te estás quieto no será para tanto. ¿Recuerdas lo que te dije sobre tu voz? - Asiente. Le dije que no me gusta oírla. Me siento en el sillón que hay junto a la cama, una pierna sobre el brazo. Me desperezo, termino el cigarro y salta el disco de McKennit. Gira la cara hacia mí, mirándome. Le sonrío.

- No dejes de mirarme. - Asiente. Oigo abrirse la puerta del baño. Me quito la bata y se la echo por encima de la cara.

Me gustan el olor de un hombre recién duchado. Le quito la toalla y sonrío con complicidad, sacándole la lengua. Me la muerde y le cojo de los huevos. Suave. Me la suelta y mordisquea la barbilla. Despacio. - Si me gusta lo que veo quizá luego quiera yo - le susurro al oído.

Vuelvo junto a la cama y le sujeto (a mi él, el atado con mis medias) la barbilla, para que me mire sólo a mí, cuando le quito la bata de la cara.

- No dejes de mirarme. - Le di unos segundos, para asegurarme de que lo haría. Cuando sentí que sí, volví a mi sillon, mi copa y mi tabaco.

Se le veía la preocupación en los ojos al sentir la presión entre las nalgas. Siempre hay una primera vez, querido, pero tranquilo que si tú no la disfrutas, la disfruto yo.

#68 - 3 Reeditado

2010-02-07T21:42:00.003+01:00

Si se le había ocurrido pensar que no me pondría falda y tacones y que aparecería con vaqueros y zapatillas, estaba muy equivocado. No elegí mis tacones más altos, pero sí unos de aguja que bastaban para igualar su altura. Lo bueno de los tacones es que realzan las piernas, la curva de la cadera y hacen que andar sea más sinuoso. Para favorecerlo los acompañé de un vestido oscuro, un poco por encima de la rodilla, la falda tipo lápiz y la espalda abierta. No quería una falda demasiado corta, no puedo parecer fácil porque no lo soy, sólo lo suficiente como para que se suba por los muslos al sentarme y la haga interesante. La espalda abierta es un gusto personal, sé que la tengo bonita y causa ideas. Si se fija en el lunar, sé que está mirando. Elegí un colgante azul con cadena de plata que caía justo entre mis pechos. El perfume era floral y sofocante. El maquillaje, sencillo, excepto los labios. Algo de rimmel para realzar las pestañas, la línea oscura enmarcando el ojo, pero nada más. Quiero que entienda mis ojos, no esconderlos. La boca es otra cosa. Una línea alrededor, de un tono ligeramente más claro, para hacerlos más anchos. Un primer color, rojo sangre, mate. Un segundo tono brillante para hacerlos suculentos. Me pinto los labios con pincel, me gustan perfectos. Como todo. Para ser perfecta, además, tenía que llegar tarde. Me entretuve despeinándome y volviéndome a peinar hasta llegar a ese punto de naturalidad descuidada pero favorecedora.

Llegué tarde para que me viera llegar y para sonreírle mientras entraba, sonriendo a los otros hombres que me miraban, quizá deteniéndome un poco, hasta llegar, tranquilamente a él. Se puso de pie para saludarme. Dudó un instante al deslizar su mano por mi espalda para acercarme, como suele hacer con las mujeres, para darme dos besos. Sonríe ampliamente.

- Madre mía, estás preciosa.

No me aparto y apoyo las manos sobre sus hombros. Nos acercamos más de la cuenta a nuestras bocas al darnos los besos. Ha estado fumando y se ha comido un caramelo de menta. Se preocupa por darme una buena impresión. Me acerca y mis pechos se apoyan en su pecho. Se me acelera la respiración porque casi puedo saborearle ya. Me controlo, me relajo. Sonrío secamente, simplemente amable. No te confíes, Miguel, no pienses que ya lo tienes todo hecho, porque no tienes nada.

- Muchas gracias, Míguel, - cambio a propósito al acento en su nombre de sitio. - Qué guapo vienes tú también. No sabes cuánto me alegro de verte.

Parece que viene directamente de la oficina. Traje clásico y camisa. Sin corbata. Los zapatos impecables. Él es impecable.

- ¿Qué te apetece tomar?

- Pídeme un vino blanco. ¿Te importa que me siente?

Me dirijo al sitio donde estaba él sentado, junto a la pared y me deslizo por él mientras se levanta para pedir el vino en la barra. Me doy la vuelta para coger el bolso, dejo que observe la línea de la espalda mientras cruzo las piernas. Duda dónde sentarse y se decide por acercar una silla a mi lado.

Charlamos de insustancialidades. Su semana, la mía. Saco un espejo, miro mi maquillaje, pero no lo retoco, sólo dejo de prestarle atención mientras habla. Quiero ver cómo reacciona. Se calla, espera a que acabe y sigo hablando. No sólo soy sádica por el mero placer de causar dolor físico. Hay dolores más profundos, más insondables, más difíciles de conseguir. Hace falta observar a la gente, conocer sus miedos, sus espectativas, sus seguridades y degollarlas.

- ¿Te apetece que pasemos unos días fuera, juntos?

No le veo el sentido a dejar las cosas para luego. Se le iluminan los ojos un momento.

- ¿Unos días o un fin de semana?

Suspicaz.

- Unos días. - No le sonrío pero le clavo la mirada en los ojos. La sostiene. Se siente seguro. Le gusta el juego.

- Puedo cogerme unos días libres en el trabajo. Lo miraré el Lunes.

Asiento y doy por zanjada la cuestión. Bebo un poco de vino. Es dulce y afrutado. Hay un silencio que espero se le haga incómodo. Me levanto y me bajo la falda un poco.

- Gracias por la copa. - Me inclino, mi escote en línea con su cara unos momentos. Espero que lo vea para darle dos besos. - Llámame cuando sepas cuándo tienes unos días libres.

Y con eso, me marché, el abrigo en la mano.

* * * * *

El aire frío de la noche en la espalda desnuda me provocó un escalofrío. Me paré a ponerme el abrigo. De nada serviría todo esto si me tenía que pasar una semana en la cama. La idea de Miguel trayéndome sopitas no era exactamente lo que buscaba. Fue tiempo suficiente como para que saliera del bar y viniera tras mío. Por el sonido de sus pasos, venía entre indignado e incrédulo.

- ¿Pero por qué cojones te vas?

La desorientación le sentaba bien. Le hacía perder un poco su compostura, tan estudiada. No estaba acostumbrado a que no le dieran lo que quería. Tuve un arrebato de dramatismo cinematográfico y me acerqué a susurrarle al oído.

- Me muero de ganas de que me folles. – Silencio. Esperar un momento. Su cerebro tiene que procesar la información. Esta situación suele ser inversa. La finalidad sigue siendo follar. Situación correcta. Situación aceptada. Los hombres son tan lentos…

- Podemos ir a mi casa ahora. – Demasiado simple, querido. Niego con la cabeza.

- Cuando eso ocurra, necesitaremos al menos varios días, te lo garantizo; y antes tendremos que hablar de cómo quiero que me folles.

No le gusta perder la iniciativa pero le agrada la idea de unos días encerrados follando. Hubiera preferido dejar esta situación para más adelante, pero si ha de ser ahora, se hace. El frío empieza a hacer mella, intento no tiritar. Quiero irme. Tengo frío.

- Vuelve dentro conmigo y hablamos de eso.

- No, ahí hay demasiada gente. Si quieres hablar, vamos a otro sitio.

Veo un taxi parado en el semáforo. Le hago una seña para que pare. Miguel me abre la puerta y se sube. El calor del interior me permite volver a sentir las piernas. Le doy al taxista la dirección y nos vamos.

#69

2010-02-06T16:56:00.002+01:00

Le encargué hoy a alguien que me escribiera un relato a cambio de perdonarle que no fuera a hacerme la compra. Es un poco vago. Me ha enviado esto.

* * * * *

-Eres un quejica -dices mientras rebuscas en tu armario, descalza-. Y además no tienes palabra.

-No es verdad.

La habitación casi a oscuras. Yo sentado en el borde de tu cama. Te observo con infinita inquietud mientras me recorre un escalofrío. Empiezo a pensar que quizá le he hincado el diente a un pez demasiado grande. A lo mejor no podría tragármelo. Siento mi corazón latir desesperadamente ante la perspectiva que me espera. Es muy tarde. Desde el salón, la música de Ray Charles se mezcla con el ruido de la lluvia golpeando en tu ventana. En mi mano, una copa de vino casi vacía. Tu voz resuena desde el armario.

-Pues cuando te dije que hoy quería follarte, viniste volando.

-Sí, aunque sabes que no estoy aquí por eso. -te replico intentando mantener un mínimo de dignidad.

-Ya. Pues te equivocas. Resulta que sí estás aquí por eso -contestas mientras sacas la cabeza del armario y me miras-. Voy a follarte para que se te quite la tontería conmigo. Ya te dije que algún día podría querer hacerlo. Y te pareció bien en su momento.

Por fin sacas del armario lo que estabas buscando. Sonríes ligeramente y me lo enseñas.

-He venido por estar contigo. No para follar. Y... desde luego no me imaginaba que cuando hablabas de follarme te referías a "esto" -digo mientras señalo al juguete con un dedo-. Y "esto" quizá sea demasiado... nunca me han...

-Insisto, eres un quejica. Ahora es demasiado tarde para eso. Haberlo pensado antes. Desnúdate y ponte a cuatro patas.

-Pero es que... -trato de ganar tiempo mientras asimilo lo que puede pasar-

-Dijiste que harías cualquier cosa por dormir conmigo, ¿no?

-Sí, eso es cierto.

-Pues esta es la condición. Que te dejes follar. Si no te dejas, puedes marcharte ahora mismo.

-Pero... yo sólo quiero dormir contigo.

-¿Y eso debería importarme? Elige, medianena.

Me quedo mirándote. De pie, vestida tan solo con un tanga gris y una camiseta del mismo color. Noto tus pezones a través de ella. Demasiados fantasmas vienen a mi cabeza. Puede que tenga fantasmas, sí. Como todo el mundo. Pero lo que sí sé es que ellos no me tienen a mí. Empiezo a pensar en si alguna vez podremos tener una relación un poco más... no sé. Normal.

Apuro la copa de vino y empiezo a desnudarme.

Me gustas tanto...

#68 - 2

2010-02-06T14:43:00.003+01:00

Decidí investigarle. Digamos que se llamaba Miguel. Era quien decía ser. Cinco años en el mismo trabajo. No sonó ninguna alarma. Buenas relaciones con los compañeros, de los que toman unas cañas después de cerrar la oficina. No tenía deudas ni cuentas pendientes con la ley. Alguna multa de aparcamiento, nada más grave que éso. Hipteca saldada, coche propio. Todo lo que debería ser parte de una vida perfecta. Todo esto jugaría en su contra. Cuanto más alto están, más bajo caen. Un golpe cruel, directo. El afortunado, magnífico, admirable Miguel pronto sería digno de lástima.

Me mandó un sms al día siguiente. "M gusto mucho la charla contigo. Una copa mas relajada esta semana? Besos..."

Sonreí al leerlo. Me gustaron los puntos suspensivos. Era un juego casi adolescente de adivinanzas, de sugerencias. De intentar tontear conmigo. ¿Quieres que sea tuya, mi pequeño?

"Miguel, m encantaria. m pondre guapa aunque no te interese nada cnmigo. besos donde los pntos suspensivos"

Le gustaban los juegos. A mí también. Este juego me gusta mucho, un juego que nos llevará a otros lugares todavía más interesantes. Un pequeño más paso más allá de la obscenidad, donde ya no hay ni oscuridad, donde quedará atado a mí. Sólo unos días más.

"Viernes por la noche? el sitio nuevo de vinos esquina con matellano. ponte falda y tacones para mí :) Besos..."

Nadie puede evitar ser quién es. Ahí estaba él, en todo su esplendor. Arrogante en su seguridad, diciéndome qué tenía que ponerme. Posiblemente fetichista. En caso de no serlo, apreciaba la belleza de unas buenas piernas y le gustaba acentuarla con los tacones. Me gustaba cada vez más. Pobrecito mío.

"Me parece un plan estupendo. Tengo ganas de que llegue el Viernes."

Hay que seguir el juego. Alimentaro. Provocarlo. Que crea que soy una más de esas mujeres que se mueren por que les quite la ropa. Está acostumbrado a conseguir lo que quiere y que quieran dárselo en cuanto lo pide. Puede creerlo durante un poco más de tiempo, sólo lo hace más divertido. Ya casi puedo sentir su sabor. La cita tenía día, lugar y hora y apenas podía esperar que llegase.

#68

2010-02-05T21:46:00.003+01:00

Soy fetichista. Puedo ser también sádica o masoquista, según mi humor. He de aclara que no soy ninguna de estas cosas según las típicas clasificaciones de estos términos en el mundo BDSM. Los clichés del BDSM me aburren. No me interesan. Elijo otros caminos.

Quizá la persona ideal para un sádico sólo aparezca una vez en su vida. Estoy convencida de que muchos jamás dan con esa persona. Una única vez, en la que saltan todas las alarmas. Todo, al completo, es perfecto y está reunido en una única persona. Su aspecto. Su situación personal. Su oficio. Su personalidad. Sus puntos fuertes y débiles. Todo coincide, todo es perfecto, todo es tan idóneo que se te eriza el vello de la nuca y un suave cosquilleo te recorre el estómago. Casi como una quinceañera en celo.

Le conocí por casualidad en un acto benéfico. Recogían fondos para paliar los efectos del último huracán que había azotado un país periférico. Él era RRPP del grupo financiero que organizaba el evento y yo sacaba fotos.

Algunas cosas encajaron rápidamente. Su aspecto era impecable y delicioso. Alrededor de 38 años y 1.85. Pelo oscuro y abundante. Mandíbula marcada. Afeitado. Manos grandes. Fuerte. Se notaba a través de un traje de buen corte que era asiduo al gimnasio. Sonreía constantemente, reía alto. Acaparó mi atención de inmediato.

Me gustan los hombres que se cuidan y que tienen un cierto sentido del estilo. El traje le sentaba bien, realzaba la elegancia natural de sus movimientos. La colonia iba bien con su aspecto, fresca y fuerte. No parecía tímido, sabía que su físico era bueno y lo explotaba. Se acercaba más de la cuenta para hablar con las mujeres, mantenía contacto físico simpre que le era posible. Lanzaba halagos sutiles. Jugaba con ellas como si no tuviera importancia. Antes de que me dirigiera la palabra ya había decidido que me lo quería quedar. Tenía algo innato. Su forma de quedarse quieto, de mirar. Me gustaba. Me gustaba mucho. Irradiaba confianza. Irradiaba esa sensación de estar absolutamente satisfecho consigo mismo, de gustarse, de disfrutar siendo él. Eso me gustó mucho.

Tenía un punto de arrogancia. No era nada claro, nada marcado, sino una vaga sensación. Era delicioso estudiarle. Esa arrogancia contenida me decía que era inteligente. Eso es algo que considero muy deseable. Un hombre inteligente es un hombre que puede comprender perfectamente lo que voy a hacer con él, un hombre que puede saber lo que cada uno de los pasos supone, sentirlos. Esto aumenta su sufrimiento.

Nos presentamos y sus primeras palabras para mí prácticamente resbalaron de sus labios, mientras casi me abrazaba para darme dos besos.

- Vaya... así que eres tú? Me alegro mucho de conocerte.

Habíamos intercambiado e-mails de trabajo. Sus palabras venían con una sonrisa y su mano se quedó en mi cintura más de lo que era necesario. Su tono indicaba que no tenía ni idea de quién era, no llegaba a ser ofensivo pero estaba al límite. Era como si buscara exactamente eso. Estaba acostumbrado a conseguir siempre lo que quería. Era perfecto.

- Yo también me alegro mucho. De verdad.

Hablé bajo para hacer que se acercara para poder oírme. Sonrisa amplia, sincera. He de esconder las ideas que me cruzan la mente. Me gustan los hombres satisfechos de sí mismos. Me gustan los hombres que creen que lo tienen todo, porque merecen todo. Satisfechos, confiados, arrogantes. Es una combinación tan deliciosa como belleza, juventud e inocencia.

Me quedé más de lo que me hubiera hecho falta por mi trabajo. El vino era bueno y conocí a un par de hombres interesantes, pero ninguno lo suficiente como para quitármelo de la cabeza. No hizo falta, acabó viniendo a mí y ofreciéndome una copa más.

- Te aseguro que no estoy intentando nada contigo. - Me dijo, sonriendo.

- ¿No quieres nada conmigo? Vaya... qué decepción. - Mantengo la mirada seria durante un par de segundos antes de sonreír. No puedo evitar reír. - No te preocupes, la mayoría de mis amigos son hombres, los prefiero a las mujeres.

Charlamos de tonterías. Asiento y sonrío, observándole. Me derrite.

- Quizá no vas a intentar nada conmigo "por ahora".

Nos reímos de nuevo. Acabamos intercambiando teléfonos antes de marcharnos. Le doy un abrazo y él me abraza también, fuertemente, apretándome contra su cuerpo para sentir mis pechos. Me marcho antes que él para que pueda observar. Sé que no decepciono.

* * *

Ahora no es el momento, he de esperar que llame. Voy a quedar con él en un bar y, desde ese momento, le daré exactamente lo que quiere. La mayor maldición de los dioses consistía en dar a los hombres lo que querían. Él todavía no sabe lo que quiere, pero se lo voy a dar y ése proceso va a destruirle para que yo pueda relamerme disfrutándolo.

#67

2010-02-02T00:07:00.003+01:00

Estoy obsesionada con que me folles. No me basta un polvo ni quince en una noche. Necesito que me folles violentamente, hasta pedirte que por favor pares, que no lo soporto más. Necesito que entonces continúes, que me digas que soy estúpida, que para esto vine, esto era lo que quería.

Y yo asiento y te pido perdón porque tienes razón. Me amordazas y me atas porque no quieres oírme ni que te toque las narices. Para cuando te corres estoy llorando. Me abofeteas. Esto te lo pedí yo, así que debo convencerte de que me gusta. Me dices que te pida que me azotes y que lo haga convenciéndote de que es lo que más deseo. Va a pasar igual, pero si no lo hago bien, dolerá mucho, mucho más.

#66 - 2

2010-02-02T00:00:00.004+01:00

Cuando llegamos todavía no me había dejado sacármela de la boca. La boca me sabía a corrida. Se me deslizaba por la barbilla. La notaba pegajosa en la cara. Todavía llovía. Era una casa de pueblo en mitad de un pueblo vacío.

- Deja tus cosas en el coche, no te hacen falta.

Asentí, limipiándome la cara.

- Eso tampoco te hace falta.

Me quedé sentada escuchando la lluvia sobre los cristales. Iba a empaparme si salía así del coche. Estaba descalza, el suelo embarrado. Él me observaba, probablemente riéndose por dentro, desde la puerta. Se debía reír tanto por dentro que no pudo evitar reírse por fuera. Me gustó oírle reír.

- No voy a estropear el momento dejando que te vistas. Espera.

Volvió al coche con una manta. Me arrebujé en ella y me dejé llevar dentro en brazos. Como toda una señora. Muy puta quizá, pero muy señora. No podía evitar preguntarme en qué antro de perversión me adentraba.

La casa parecía cómoda. La puerta daba a la cocina. Había un salón bastante grande, de esos que tienen chimenea y dos puertas a las habitaciones. Me paseé, enroscada en la manta, mirando los libros mientras él encendía la chimenea. Había una primera de Alberti, un intonso, reencuadernada a medio cuero con cuatro nervios en el lomo y letras doradas. Había otras rarezas. Me gustó. Cuando me cansé de recorrerlos, me senté a su lado, estudiando si las llamas cogían cuerpo o no.

- Hoy es tarde. Acercaré el colchón aquí. Dormiremos y mañana será otro día.

Me quedé dormida mirando el fuego, ligeramente decepcionada, pero era cierto que mañana sería otro día.

#66

2010-01-31T23:24:00.003+01:00

Cuando llegué tuve la sensación de que no era el momento ni el lugar. Era demasiado tarde para echarse atrás. Había conducido todo el día hasta el lugar donde habíamos quedado y sabía que aún quedaba un trecho más hasta nuestro destino. Hubiera podido dar media vuelta en cualquier momento, excepto después de aparcar, subir a su coche y marcharme con él.

Era más bajito de lo que me esperaba, pero no estaba mal. Empecé a dar conversación, supongo que por nervios.

- Al final no fue tan difícil encontrar esto. Espero no haberte hecho esperar mucho. Te hubiera llamado para avisarte pero tu móvil estaba apagado y tú tampoco llamaste así que no sabía cómo contactarte para decírtelo.

- No te preocupes. - Su sonrisa parecía sincera. - Merece la pena esperarte.

Me río porque no sé qué decir. Busco música entre las emisoras de la radio.

- Si no estás segura de esto aún podemos parar. - Sigo cambiando emisoras unos momentos hasta que apago la radio por completo. Empieza a llover.

- No, no... sí estoy segura.

- Bueno... Eso tendremos que averiguarlo poco a poco. Aún no sé si quiero quedarme contigo.

- No, claro, ni yo contigo. No nos conocemos...

- Si no tienes eso claro, te llevaré de vuelta al coche. - Paró el coche en la carretera. - ¿Qué hacemos? ¿Te llevo o te quedas?

Me quedé callada, escuchando el sonido del limpiaparabrisas. Esto era otra de mis ideas estúpidas, marcharme con un desconocido y querer que me tratara como si fuera suya. Me daba morbo pensarlo pero aquí y ahora ya no lo veía tan claro. Se acercó hacia mí y me giró la cara, cogiéndome por la barbilla. No apartó la mirada de mis ojos.

- Eres una mujer inteligente, interesante y preciosa. Nada me haría más feliz que tenerte conmigo. Me gustaría que fueras mía, pero sólo si es lo que tú quieres.

Asentí.

- Quiero que lo digas.

- Quiero ser tuya.

- Quieres que sea tu dueño y que cada parte de ti me pertenezca, para hacer contigo lo que me plazca. - Asentí. - Dilo.

Me quedé en blanco. Me sentí mal diciendo eso. Aparté la mirada y lo dije en voz baja y queda, mirando al suelo.

- Muy bien, entonces nos vamos.

Arrancó el coche y siguió conduciendo.

- Antes de llegar tengo que explicarte mis normas. Te vas a quedar conmigo hasta que decida si me quiero quedar contigo o no. Intentaremos que quede claro durante el fin de semana para que puedas volver el Lunes al trabajo, pero si no lo está, te quedarás igualmente. ¿Está claro?

Asentí.

- Tu primera prioridad, siempre, será complacerme. Lo que no me complazca tendrá un precio. - Asentí de nuevo. - Partes de cero. No eres nada, no vales nada, no mereces nada. Eres una zorra estúpida que me está haciendo perder el tiempo porque no está a la altura. Sólo tienes fantasías de ama de casa aburrida en la cabeza. Te sientes vieja y quieres nuevas aventuras, pero no tienes coraje para seguir con esto hasta el final.

Estuve a punto de indignarme, pero sabía que tenía razón. Me fascinaba el tono de absoluta calma con el que me hablaba.

- Bien. Para empezar, no mereces tener nombre. Eres una zorra y punto. No tienes derecho a hablar sin permiso. No tienes derecho a la intimidad, eso incluye la ropa.

Asentí despacio.

- Si me entitendes, ¿a qué esperas?

- Sí, perdón...

Me quité el jersey y seguí con los zapatos. Él seguía mirando la carretera sin prestarme atención. En unos segundos me quedé sólo con el tanga y el sujetador.

- Eso es ropa.

- Pero...

- No tienes permiso para hablar. Pasará por ser la primera vez. Quítatelo y punto.

Esto no tenía gracia. Podían pasar otros coches y vernos. Podía pararnos la policía y encontarme desnuda dentro.

- Decídete, pero si no lo haces te llevaré de vuelta.

Me los quité. Lo único que dijo fue que no le mojara el asiento. Me subieron los colores. Efectivamente, podría pasar.

- Para empezar, a una zorra como tú sólo le follo la boca. Cualquier otra cosa te la tendrás que ganar. - Silencio. - Empieza ahora.

Me incliné hacia él y le desabroché los pantalones. Era demasiado consciente de ir desnuda como para estar cómoda. Se la saqué despacio, acariciando la punta y recorriéndola con la mano. Tenía la boca seca y empecé lamiéndosela de arriba a abajo. Me temblaban las piernas. Me la puse en la boca, sólo lo justo para rodearla con los labios mientras la recorría con las manos. Casi vomito cuando me empujó de golpe la cabeza hacia abajo, obligandome a encajarla toda de golpe, golpeándome la garganta. Intenté sacármela, levantarme, pero me sujetaba la cabeza firmemente por el pelo. No me dejaba más opción que seguir su ritmo, casi ahogándome con ella. Iba despacio, despacio, despacio... Noto como mi baba le cae. Poco a poco mi garganta se fue adaptando y él empezó a moverme la cabeza más rápido, sin darme un momento de respiro.

Quedaban varios kilómetros hasta llegar. No me permitió sacarla de la boca ni una sola vez.

#65 My new faith

2010-01-25T12:36:00.000+01:00

#64

2010-01-24T20:42:00.003+01:00

Dicen las malas lenguas que la culpa de todos los males del Occidente cristiano no son de la serpiente, ni tan siquiera de Eva, sino de Disney. Disney nos ha enseñado que debemos aspirar a ser princesas y esperar, pacientes, yacentes, a nuestro príncipe, quien nos rescatará de esta mundana nada que nos rodea. Nos enseña que vivimos un sueño del cual él nos despertará, una esclavitud de la que nos rescatará, un terrible horror que sólo él puede combatir.

El príncipe aparece, y se llama Joaquín, Manolo o Ramón y no puede rescatarnos. Nosotras nos sentimos frustradas y ellos castrados. Jamás serán el príncipe azul del cuento, no pueden matar a ningún dragón, no pueden ni salvarse a sí mismos, menos aún a nosotras.

Antes de Disney hubieron otros. Siempre hubieron otros antes. Andrómeda fue encadenada a una roca para salvar a su país después de que los actos de su madre, Cassiopea, amenazaran con llevarlo a la ruina. Osó decir que era más bella que las Nereidas, hijas de Nereo, compañero de Poseidón. Para castigar su arrogancia, Poseidón, hermano de Zeus, mandó al mónstruo Cretus para sembrar el terror las costas de Ethiopia. Los oráculos profetizaron que la única forma de calmar su sed de venganza sería encadenar a la hija virgen del Rey, Andrómeda, en una roca en la costa de Jaffa.

Continúa contando Ovidio que cuando Cretus se aproximaba, relamiéndose, Perseo sobrevoló el cielo. Volvía de matar a la gorgona Medusa y, aproximándose el momento de la paz del guerrero, en que ha de buscar su recompensa carnal, éste vio a Andrómeda y se enamoró. Perseo rescató a Andrómeda y se casó con ella, a pesar de que estuviera prometida a su tío, quien acabó convertido en piedra tras mirar a los ojos a Medusa.

Y que cada quién elija qué origen de sus fantasías de dominación y sumisión prefiere.

#63

2010-01-24T20:00:00.002+01:00

Hace unos meses conocí a un cliente barra jefe potencial. Es uno de esos hombres que saben que ha sido rematadamente atractivo y que quién tuvo, retuvo. Todavía le queda para repartir a sus casi cincuenta años.

Me llamó ayer. Tiene un proyecto nuevo. Dos meses, fuera de España. El trabajo es mío si lo quiero. Lo único que tengo que hacer es follarme al jefe. Me pregunto cómo. Cuánto tiempo. Cuántas veces. Cuándo.

Hubiera sido más sencillo invitarme a cenar, pero esto me da más morbo.

2010-01-23T16:32:00.002+01:00

Suspiro. Gimo. Me retuerzo y le araño la espalda. No quiero que escape.

Le follo como en un ritual. Llamo a los demonios de sus abismos para que me asistan. Le araño para lamer su sangre y que se haga parte de mí. Cada vez que se corre dentro y gotea por mis piernas es un poco más mío. Sus demonios me ayudan, le desgarran el corazón, le corren las entrañas, se la ponen dura cada vez que me huele en su almohada, le martirizaron con mis ojos cada vez que intentó traer a otra.

Le hago daño y quiero que me lo haga. Es el precio que piden los demonios, suyo y míos, para divertirse con nosotros y dejar que me lo quede. Gimo metiéndomela hasta el fondo, saliendo despacio, recorriéndola. Grito cuando embiste hasta el fondo. Le muerdo la boca y sabe a mí.

Sé que funciona porque le noto fluir. Me atrapa. Me posee y sé que, aunque ahora sea mío, yo tampoco podré huir.

Añonuevo

2010-01-23T16:18:00.002+01:00

Me miraba con recelo, tanto como yo a él. Todos tenemos miedo, me repetía como un mantra. Todos tememos perder lo que no es nuestro.

- Aléjate de mí. No quiero que me toques. No quiero que me mires. No quiero que me hables. No quiero que me quieras.

Se levantó de la cama y volvió con un paquete de tabaco. Le robé el primer cigarro. Me lo encendió sin decir nada. Creo que estaba ya cansado de que le quisiera sin quererle y le dejara de querer los días impares para echarle de menos los pares.

- Dormiré en el sofá. - Se levantó despacio, con el cenicero en la mano. Lo pensó un momento y lo dejó a mi lado.

- Llévate una almohada al menos.

Se acercó por ella.

- No es sólo que esto sea un desastre sin sentido. No es sólo que no pueda perdonarte. Teníamos un problema de cama que no te comenté.

Alzó una ceja. Me pone horrores cuando alza la ceja.

- Bien... dime.

Me quedé callada como me había quedado callada durante todo el tiempo anterior. Tardé un tiempo en ordenar en mi cabeza las imágenes de lo que me hubiera gustado que fuera pero no fue.

- Me gustan los hombres dominantes en la cama.

Se volvió a sentar a mi lado, callado, esperando.

- No sé cómo explicártelo... me gusta que lleven la iniciativa, que me aten, que me azoten, que me abofeteen...

Apagó el cigarro despacio. Yo esperaba su reacción de espanto.

- Nunca hice nada de eso contigo porque pensé que no te gustaba, - dijo, sencillamente.

- ¿Cómo dices?

- Solía hacer eso con las mujeres con las que me acostaba. Tú eras diferente. No quería estropearlo.

- ¿Sabes atar?

Asintió y procedió a demostrarlo.

9dic09

2009-12-09T15:57:00.002+01:00

Rodábamos alguna tontería en mitad del desierto cuando nos conocimos. Él estaba muy ocupado siendo un actor barra modelo internacionalmente conocido y yo estaba muy ocupada siendo una joven mujer independiente y profesional que no se puede dignar a sentirse mínimaente atraída por ninguno de los doce caballeros con los que contábamos. Hay una teoría que dice que a las tías buenas, a las realmente buenas, las retienen todo el año en sótanos oscuros y sólo las sueltan por nochevieja y festejos similares. Si existe un equivalente masculino, los habían soltado en nuestro rodaje. Con la dignidad por delante, decidí que podía resistir la tentación. No contaba con el hecho de que ya no es que hubiera una docena completa de hombres perfectos a mi alrededor, es que encima se dignaban a hablarme. No tan sólo me hablaban, es que sólo éramos dos mujeres en ese rodaje. Dos meses. En mitad del desierto. Dos mujeres. Yo era una. Eran todos tan amables...

Pero yo era profesional, independiente, fuerte y capaz de masturbarme incansablemente pensando en ellos. Follar de verdad es para gente sin imaginación.

A veces creo que soy imbécil.

Un mes después llegó el decimotercero. Su único encanto no era tenerla terriblemente gorda. Es más probable que no tuviera un único encanto. Nos dirigimos completamente borrachos en el bar del hotel después de la jornada bajo el sol. Habíamos pasado el día mirándonos de reojo, ni nos dimos la hora ni apenas los buenos días. No tengo tiempo para modelos barra actores de ojos grises. Él tuvo tiempo para hacer media docena de fotos de mi culo.

Esa noche me contó sus aventuras de hace veinte años, cuando tenía mi edad, y yo le conté que tenía aftersun junto a mi cama y que tenía pinta de haberse quemado. Era mi sacrosanto deber salvar el rodaje del día siguiente, arrastrándole hasta allí.

Por alguna razón, parte del proceso de salvar el mundo implicaba quitarme las bragas, morderme entre las piernas y empujarme contra la pared. Yo le decía que no mientras me reía y él me decía que de acuerdo, retorciéndome un pezón y metiéndomela. Le decía que no con menos convicción, quitándome el sujetador y me preguntaba si de verdad quería que parase, mordiéndome la oreja.

Su único encanto no era tenerla terriblemente gorda. Es más probable que no tuviera un único encanto. Su principal encanto era, quizás, el marcharse por las mañanas antes de que yo me levantara y jamás dejarse un condón tirado en el suelo de la habitación. La felicidad está tanto en los pequeños placeres como en evitar las pequeñas incomodidades.

No le dirigí la palabra en los siguientes días. Me preguntó en un pasillo si me había molestado algo. El siguiente fin de semana, cuando volví a emborracharme como si fuera a acabarse el alcohol, le desperté a las seis de la mañana, cuando no se acabó el alcohol pero sí el turno del camarero majo, para explicárselo. Nos lo explicamos a lo largo de las noches de las semanas siguientes.

Cuando se acabó el desierto, se acabó él también. Ahora dice que deberíamos puntualizar algunas cosas y volvió a Madrid a hacérmelo saber, por lo que tuvimos que ir a buscar unos metros de cuerda de algodón de 8mm y esta noche, veremos qué me dirá.

Mi hijo

2009-10-12T11:27:00.002+02:00

Maté a mi hijo un viernes. Era martes cuando me hice la prueba de embarazo. No sé por qué pensé que estaba embarazada, quizá fueron las mañanas despertándome con náuseas o la talla extra de sujetador. Creo que fue eso. Incluso así, cuando salí del baño con el test de embrazo en la mano, no me traspasó la idea. Mi chico se puso a temblar. Al test le faltaba la rayita de comprobación y me aferré a una botella de agua mientras él cogía las llaves del coche y se marchaba a buscar la farmacia más cercana, a cuatro pueblos y un atasco de distancia. Yo fumaba y miraba el test con recelo. Cinco segundos de orina con el test vertical, luego manténgalo horizontal. Espere. Una línea vertical azul no es nada, una cruz azul es que sí.

La cruz de mi test era casi fosforescente, sin sutilidad alguna para dar cabida a las dudas. Azul. Azul oscuro.

El segundo test también dio positivo y me preguntaba por qué no nos besábamos y abrazábamos, felices. Me sentía... creo que no me sentía. Él estaba al borde del paro cardíaco. No teníamos casa, no teníamos trabajo, ni siquiera vivíamos en el mismo país. No había futuro, nos faltaba demasiado por construir. Decidimos no tenerlo. Discutimos. No podía ser una decisión así. Podíamos arreglar las cosas mientras lo teníamos, mudarme, vivir con sus padres, recuperar la empresa. Merecía la pena intentarlo. Era arriesgado y si las cosas no salían bien, el niño estaría ahí y nosotros no tendríamos nada que darle.

Mi cabeza empezó a vincular las sensaciones extrañas de las últimas semanas y de pronto me sentí embarazada. Sentí que eso era mi hijo y que estaba decidiendo que no iba a nacer. No podía ser tan sencillo, tan impune. Creo que por eso elegí anestesia local y nunca tomé ningún analgésico. Quería sufrirlo con todas las consecuencias. Si dolía, que doliese. Sentirlo para bien o para mal. No era un juego, una nada. Era mi hijo, el que nunca tendría nombre porque no teníamos un futuro que darle. El que nunca sería ni tendría nada porque fuimos cobardes.

Hablamos, lloramos y nos gritamos. Si no puedo tener a mi hijo, quiero que merezca la pena. Haz todo cuanto esté en tu mano para que tengamos una vida en la que pudiéramos tenerle y si no lo haces, te maldeciré cada día de tu vida.

Volví a mi país al día siguiente, sintiéndome pesada y obsesionada con mis pechos.

Se lo conté a mi hermano. Me dio la enhorabuena y me dijo lo feliz que le hacía ser tío y se calló cuando le dije que había decidido no tenerlo. No tenemos sitio en el mundo para nuestro hijo. Era tran triste acariciarse la barriga y saber que a finales de abril estaría eligiendo nombre. Tendría a mi niño, que estaba ahí, en mis brazos, con tan solo hacer nada, sin más esfuerzo que esperar. Estaba embrazada de 6 semanas y 3 días cuando pedí cita. Me la dieron para el día siguiente y pasé la noche despidiéndole, pidiéndole perdón. Yo le quería pero no podía y necesitaba pedirle perdón. Sola en mi cama. Quería un abrazo y quería a mi niño, pero no tuve ni lo uno ni lo otro. Al final me dormí, sintiéndome terriblemente sola.

Fui a las 12 y a las 2:30 estaba fuera. Anestesia local. Un psicólogo que ni me miró a la cara. Tests, análisis de todo tipo. Un pinchazo que me puso pesado el corazón. Y no quería llorar. Te jodes pero lo afrontas. Me da igual lo que digan, es cierto que es un proceso rápido, pero no es cierto que no duela, ni tan siquiera es cierto que sea un dolor perfectamente soportable. Primero notas una aguja, la anestesia, clavándose como en un pequeño agujero dentro de ti, al fondo, y son dos, derecha e izquierda. El legrado en sí dura un par de minutos. La sensación es la de tener un aspirador con cuchillas revolviéndose dentro de ti, algo que quizá se aproxime mucho a la realidad, y duele. Pero no debes moverte, no contengas la respiración, no cierres los ojos, no tenses el estómago, no muevas las manos y quieres que paren pero no puedes ni hablar. La enfermera dice que queda un minuto y no lo soporto. Me absorbe las tripas, me desgarra por dentro y no sé si mi hijo sigue ahí, si sufrió, si puede sentir dolor. Vomité al acabar.

No podía moverme ni levantarme, sangraba e intentaba sonreír por no echarme a llorar y vomité más bilis verde. Me apoyé en la enfermera, haciendo un chiste malo de que la vida se veía con más dignidad con bragas. Me las tuvo que poner ella. Me senté en una silla, todavía con arcadas, mareada, sin sentirme. Al rato me vestí. Le envié un mensaje diciéndole que ya estaba hecho, que estaba bien, que le quería. Era como un sueño exrtaño. Ese día no fue malo. Hice algo de comer y me quedé en el sofá sin moverme. Vacía. Mi cuerpo aún quería comida a todas horas, los pechos hinchados y el dolor y la sangre. Me dolía levantarme. Caminar recta. Moverme. Cualquier cosa con el abdomen dolía. Prueba a moverte sin tensarlo lo más mínimo, no se puede hacer nada. Dormí en el sofá porque no pude levantarme.

Pasó el tiempo y hace ya mes y medio. Quiero a mi niño, y ya nada me lo puede devolver. Odio a mi pareja por todo ello, y creo que nada me va a devolver el amor que sentía hacia él. Y así paso el rato, entre los remordimientos, los anhelos y una gran nada.

Viernes pasado

2009-10-04T01:59:00.002+02:00

- Me das un morbo que te mueres, - me dijo, mientras volvía, borracha, a mi habitación de hotel cuando ya había amanecido. Llevaba horas riéndome y me reí un poco más.

- Y tú a mí, pero ven y me lo cuentas dentro.

Decidimos, o algo de conciencia nos quedó en algún resquicio de nuestras sucias mentes, no follar. Ambos tenemos pareja, ambos amamos a nuestra pareja, esto no debe pasar. Sólo, solamente, queremos no dormir solos en este lugar apartado, dejado de la mano de dios, donde no tenemos a nadie y todos fingimos ser tan felices. Nos revolvimos con ropa alrededor de la cama, mordiéndonos y sintiendo algo humano cerca, tan cerca, que no hacía falta imaginarlo.

Me abracé a él como si fuera alguien que me importara y por un momento pensé que era mi chico, quien también se marchó de forma furtiva en nuestra primera noche. Se fue al cabo de unas horas, antes de que nadie más se despertarse.

The novel

2009-06-05T20:51:00.003+02:00

He decidido escribir una space-opera erótica, en la que se entremezclen los elementos clásicos de la ciencia ficción (naves espaciales, otros planetas, trajes ajustados) con lo que viene siendo algo de contacto físico entre personajes con descripciones gráficas y algo de sudor.

Como siempre, se aceptan sugerencias.

Hello, goobye, fare well

2009-05-23T14:31:00.003+02:00

"Tú no estás depresiva, estás marcada", me dice alguien que ni tan siquiera me conoce. Le doy un beso, un beso pequeñito, incluso tímido. Los besos grandes son para las grandes despedidas, y nosotros nos veremos pronto. Sé que tiene razón y me pregunto qué me marca y lo sé antes de permitirme pensarlo. Lo sé por el vuelco que me da el estómago al ver un comentario, que quizá sea de él. Lo sé porque cuando miro de dónde viene, leo un post que me hace pensar que no es él, sino una mujer que está con él y algo es me hace muy pequeño en algún lugar, muy adentro.

La culpa es mía por volver a verle y pasar dos horas hablando de inconsecuencias. No le di un beso cuando se marchó, supongo que quizá no nos hayamos despedido, aunque ninguno vaya a volver.

#62 - Redes Sociales

2009-05-23T01:32:00.002+02:00

Tras la marcada decadencia del mIRC, me pregunto sobre la utilidad de las redes sociales. Facebook ha demostrado ser inútil, apenas hay interacción y cualquier pezón medio visto es borrado de inmediato. Así que, en fin, busco otros lugares anónimos, anodinos y nuevos.

#61

2009-03-25T14:54:00.004+01:00

Era terriblemente pedante, como un grano en el culo recitando Fausto, releyendo a Proust, recalcando que la corrección y la sabiduría estaban en sus manos y sólo en las suyas. Con puntos, con comas, con acentos, con la boca llena de tonterías y pidiendo que alguien le puteara. "Busco una mujer que me haga sentir como un gusano, que me tenga para sus caprichos, aunque sólo fea lavar los platos, fregar el suelo, hacer la compra", me dijo. Y yo necesito que me arreglen la lavadora.

Llegó al cabo de una hora. No lo esperaba, a la gente se les llena la boca de palabras. Le pedí el DNI en la puerta, para comprobar que el nombre que me había dicho era cierto. Me senté y encendí un cigarro mientras le preguntaba. "Me gustaría que fueras gorda, vieja y fea", me dijo cuando hablamos. Me encanta decepcionar a la gente. Tardé un poco en pedirle que se sentara él también. Me contó por qué no podía mantener una relación normal con las mujeres. Yo me preguntba qué hacía un desconocido en mi casa, contándome su vida. Tengo mejores cosas que hacer. Le corté a mitad para que mirásemos mi problema con la lavadora. No pudo solucionarlo. "Ya te vale, vienes hasta aquí para eso y ni tan poco eres capaz de hacer." "Lo siento", respondió. "De veras que lo siento, perdóname. Buscaré la pieza, lo arreglaré si me dejas". Asentí y le dije que se marchara.

Volví al chat. Al rato volvió él. Hablaba con otro conocido, riéndome del idiota que había venido a arreglarme la lavadora. Qué lástima que se hubiera ido, necesitaba planchar unas camisas. Me preguntó, le conté y me dijo que vendría a planchármelas pero que ahora tenía un compromiso. Que había sido muy intenso, que quizá yo era esa dómina especial que llevaba tanto buscando, pero que en un rato había quedado para conocer a otra. Le dije que no se preocupara, que suerte buscando y que se olvidara de mí. No comparto mis juguetes.
- ¿Soy tu juguete?
- No, pero no vas a serlo.
- Le diré que lo siento. He de ir, es mi palabra y valgo lo que ella. Pero le diré que no puedo tener nada.
- Cada uno es dueño de sí mismo. Haz lo que quieras. Ya lo hiciste, no me intereas.

Se fue, volvió dijo que vendría a mi casa a plancharme la ropa. Aunque estuviera enfadada, aunque no le abriera. Vino. No le abrí.

Lo más estúpido de esto, es que le mató de morbo.

#60

2009-03-21T03:53:00.008+01:00

xxx: me pones al borde del abismo
lasinnombre: el abismo sonríe a veces
xxx: quizá me apetececiera sentarme en tu cara y equivocarme con la ubicación de tu vagina, aunque ya se que es un poco clásico
xxx: además tu no eres de las que se deja humillar
xxx: al menos no de forma abierta
lasinnombre: eso son juegos de cama, puede valer
xxx: en cualquier caso si no te quitas los tacones mejor que mejor
lasinnombre: es complicado moverse en una cama con tacones
xxx: nadie te ha pedido que te muevas demasiado
lasinnombre: cómo de alto eres?
lasinnombre: por ahora no has pedido nada
xxx: unos 20 o 30 centímetros más alto que tu
lasinnombre: si no te das con las puertas, es poco probable
xxx: digo sin contar con los tacones
lasinnombre: sin contar con los tacones
xxx: si eres tan alta puede ser interesante ponerte un cubo con agua y fumar un cigarro mientras veo como bebes a cuatro patas
xxx: así podría mirar para abajo
lasinnombre: seria un proceso interesante
lasinnombre: la primera reaccion sería tirártelo a la cara
xxx: y la primera mia darte una fuerte hostia en las nalgas
xxx: al final vamos a terminar haciéndonos daño
lasinnombre: a mí no me importa, me gusta el dolor. El problema es si te gusta a ti.
xxx: también te gusta el dolor de lo que te puedo susurrar al oido
xxx: ?
lasinnombre: que podrias susurrarme que fuera doloroso?
xxx: escrito no es lo mismo que hablado
lasinnombre: prueba
xxx: es muy sencillo: cerda calenturienta
lasinnombre: eso es ofensivo? me encanta que me follen, me encantan las cosas obscenas y creo que es un gusto compartido
xxx: te quedaría de lujo sobresaliendo por el ano un consolador anal que termine en forma de cola de cerda
xxx: lo has usado? porque tengo uno
lasinnombre: es probable, crees que tendrás ocasión de comprobarlo?
lasinnombre: creo que quedaría genial con las manos atadas a la espalda, la cara hundida en la almohada, amordazada y esperando
xxx: que tienes que hacer mañana por la tarde aparte de hacer de cerda para mi?
lasinnombre: qué haces ahora?
xxx: ahora es imposible que pueda ir a follarte, tengo un pequeño viaje en unas horas
lasinnombre: sabes que seria más divertido que dormir

#59

2009-03-21T02:14:00.002+01:00

Me mantuve muy firme y muy quieta, esperando que me dijera qué iba a pasar. "Espérame", me dijo. Estábamos en mi casa, tenía las manos atadas y la ropa rota. " Volveré cuando sea el momento." Después, se lo tragó la oscuridad. Al cabo de seis horas conseguí soltarme. Hasta dos días después, no dejé la casa. No quería moverme, por si volvía. Quería estar ahí, esperándole.

No volvieron ni él, ni su sombra, ni, al cabo de algún tiempo, su fantasma a molestarme.

Pasó al menos un año, diría que casi dos hasta que volví a pensar en él. Empecé a pensar en él una mañana, desperezándome en la cama. Me dio la misma sensación que las mañanas que despertaba en su cama y él ya se había levantado. Esperaba verle entrar por la puerta en cualquier momento. Me di la vuelta, pensando que quizá entraría cuando menos lo esperase.

Él entraba y yo me quedaba en esa sensación de duermevela. Me daba un beso en la boca y rebuscaba entre las sábanas y se me mezclaban las imágenes de los sueños y la cama. Sé que me destapaba porque siempre me despertaba con frío. Sé que después te sentabas a mirarme y te masturbabas, porque me despertaba con la barriga y las tetas pegajosas. Después te sentabas junto a la cama y me deslizabas un dedo entre los labios hasta que me humedecía. Creo que me lamías por cómo sabías al besarme, cuando me despertaba. Tardaba en despertarme, entreabría los ojos mientras me lamía y no conseguía abrirlos del todo cuando empezaba a meterme un dedo y luego dos. Soñaba que me follaba y para cuando me despertaba ya estaba haciéndolo.

Esa mañana me desperté pensando que le encontraría tras mío, retorciéndome un pezón, dentro de mí, susurrándome buenos días al oído, y volvió a acecharme durante las noches.

Guardé silencio, porque dijo que volvería. Hoy recibí sus palabras como si los dioses hubieran bajado a la tierra, me hubieran señalado y sonreído. Fue un mensaje breve, "no voy a volver."

#58

2009-03-15T21:02:00.000+01:00

Dejó la ventana abierta por el calor. No la dejó abierta para ti. Deja de mirarla, mírame a mí. Estoy retorciéndome delante tuyo, deshaciéndome ante tus ojos. No tengo gran cosa que ofrecerte, pero tampoco sé qué quieres. Dime, en dos palabras, qué quieres de mí, qué deseas de ella que no puedas ver en mis ojos. Sabes, como sé yo, que la deseas porque no puedes tocarla y yo, en cambio, estoy a tu lado, abrazándote e intento que dejes de pensar en ella recorriendo tu piel, abriendo tus ojos, gimiendo más alto. Te despierto de madrugada besándote para que no pienses en ella. Te hago el amor mientras tú me follas, para que mañana todavía vuelvas.

Me siento como un trozo de carne y te abrazo, sudada y rodeada de sangre, para pegarme a ti. Para que no te marches, para que no desaparezcas ni a las cuatro ni a las cinco, para compartir un café y robarle al tiempo, aunque tan sólo haya eso, un día más.

Ligar por Internet

2009-03-09T01:44:00.003+01:00

Me siento siempre malvenida a mis propios dominios, como una cría de dragón en un páramo olvidado.

Ligar, en sí mismo, no es difícil, ni de forma presencial ni por la red. Requiere ciertas dosis de encanto personal, labia, estadística y morro. Hay un axioma básico que debe tenerse en cuenta para ligar: todo el mundo desea sentirse deseado. El corolario a este axioma es: todo el mundo se siente solo, indefenso, indeseable, indeseado. El punto de vista elegido depende de a qué lado de la fuerza nos situemos.

Mi ejemplo eterno es el del bar, a la hora de hablar de ligar por la red. Imaginemos por un instante que estamos en un bar lleno de gente a la que no conocemos. Vemos, al fondo de la sala, a una persona, que por cualquier razón (sus ojos, sus manos, el olor que promete su piel o cualquier otro indiscriptible o demasiado descriptible rasgo personal) nos atrae hacia ella. Nos acercamos, con paso firme, a su lado. Empezamos la conversación:
- Quiero follarte.

Lo más probable es que la conversación terminase ahí. Existen escasas ocasiones en las que una respuesta positiva pueda darse (un morbo oportuno despertado por cuestión de suerte, encontrarnos en un bar liberal o que los dDioses, en un arrebato de sentido del humor macabro, decidan que es tan triste, que ha de colar) pero, lo más probable, es que nos vayamos con las manos vacías.

Existen múltiples versiones de esto, empezando por el "hola, ¿cómo estás? ¿Puedo comerte el coño?" pasando por el "¿y a ti qué te gusta que te hagan en la cama?". Son todas equiparables e inefectivas. Recordemos, queremos que la persona se sienta deseada. Eso sólo te hace sentir un pedazo de carne, un objeto con el que masturbarte, algo que daría igual que fuera ella o cualquier otra, siempre y cuando se ponga a cuatro patas y te dé a elegir por arriba o por abajo. No es una buena opción.

Ligar por internet, por otra parte, te coloca en desventaja: no puedes demostrar lo interesante que eres, lo bien duchadito que vas ni dar un beso desprevenido. Tampoco puedes tomar la última en casa. Hay que crear un interés previo para pasar a la realidad. La realidad es que hay mucho más hombres que mujeres y que éstos se lanzan mucho más, con lo que las mujeres eligen.

Hay que hacerse interesante. Todos los querys, mails o contactos son parecidos. ¿Para qué contestar a alguien que es igual que el resto? Mi tiempo, como mujer, es limitado. No me apetece perderlo con un tío igual de poco interesante que el de al lado. Tu mensaje ha de captar la atención de la persona que lo lee desde el primer momento. Si no puedes pensar en nada interesante, vete a un bar, hazte el misterioso y espera hasta que alguien pique. Aqui toca pensar. Busca una forma de llamar la atención sin parecer un psicótico.

El camino recto es el más largo, el que te llevará directo a la nada. No vale entrar a saco. Gánate la confianza de la chica, sin convertirte en su colega de toda la vida. Invierte tiempo en msn en conocerla, sin pedirle que ponga la cam. Saca aficiones en común, saca interés, saca unas charlas y el café vendrá solo, generalmente no para quedar en un hotel sino para hacer algo juntos (porque harás los deberes y, si le gusta el arte decimonónico, encontrarás una exposición a la que llevarla). Luego, la última sí puede ser en casa.

Básicos son el respeto, la constancia y el no mostrarse desesperado por meterla. Vísteme despacio que tengo prisa.

Respuestas a mis anuncios

2009-01-12T00:25:00.002+01:00

Leo:

Si lo que estás buscando es divertirte, con mucho morbo, humor, sin malos rollos, lo quepuedo ofrecerte es una buena polla (larga y gruesa) acompañada por un cerebro que busca algo más que un buen rato en la cama jejeje

Si sigues leyendo, es porque merece que nos conozcamos mejor. Lo mío no es teórico ocibernético, pero la red me parece un buen lugar para empezar.

Me fascina la predominancia del término polla sobre el intelecto. Si el tamaño no importa...

Corredor

me encantaria quedar contigo y hechar un polvo como tu dices donde quieras y cuando quieras, me encantaria tocarte hacer que te mojes las braguitas quitartelas y lamerte el coño hasta que te corras las veces que quieras y despues follarte por delante y por detras corrernos las veces que queramos, si te apetece la idea mi mesenger es xxxxxxx@hotmail.com agregame y si quieres quedamos donde quieras besos.

A quien pueda sorprender: esto no funciona, no es convincente. No me apetece.

Realmente, lo que haría falta, es una guía de cómo ligar por internet.

Blogs eróticos y pornografía

2009-01-12T00:20:00.002+01:00

La pornografía me aburre. El erotismo es demasiado light. Es como pasar de Total Recall a Bambi. En ningún momento me toca. Puede entretenerme, pero poco más. Son irreales en todos los aspectos, no hay implicación, no hay nada en ello para mí, ni siquiera un ligero placer voyeur. Esperaba otra cosa en los blogs. Hay un ser humano detrás, desnudándose en su anonimato. Parece que la mayoría también adoptan un papel, fingido voluntariamente o no, y el interés tampoco surge.

Si no hay nada que te guste, crea algo nuevo. Tampoco me gusta esto que intenté crear, para mí, para quien quisiera. No tengo tanto que decir y hablar no me sugestiona porque no hay respuestas.

Lo más divertido sigue siendo poner anuncios en webs de contactos y disfrutar, acurrucada en el sofá, con un helado, las respuestas.

#57

2009-01-10T00:53:00.002+01:00

He comenzado el año con esa sensación de hastío que me entra cada vez que me siento, en silencio, sin nada que hacer. Si hubiera algún lugar para huir, correría. La sensación de desamparo, de que no hay razón, hemos perdido el sentido. La certeza de que todo lo que queríamos se ha perdido y, en su lugar, se nos ha puesto delante una versión light, descafeinada, del mundo.

Es la sensación de estafa, de que la hierba del vecino no sólo parece más verde, sino que lo es, y no sabes muy bien cuándo tomaste el camino equivocado. Que no hay camino ni podemos llegar. Tan inútil como el espacio vacío entre dos paréntesis, como el balanceo de un ahorcado.

Insasitfecho81

2008-09-14T03:59:00.001+02:00

Existe una persona que una vez utilizó ese nick y una vez leyó este blog.

Si esa persona vuelve a cruzar sus pasos con esta dirección, me gustaría que supiese que me gustaría hablar con él.

#56

2008-06-17T22:21:00.003+02:00

Cuando llegaba a su casa, lo primero que hacía siempre, antes de tomar un café o encender un cigarro, era quitarme los tacones. Hablábamos del día, de la semana y me gustaba cómo me miraba, de arriba a abajo. Cuando me miraba, empezaba siempre por los pies y cuando me había mirado demasiado y me temía que intentara algo, me terminaba el café y me marchaba.

Me gustan los zapatos horteras. Rosas, con tacón alto. Con una flor. Con brillantes. Los compro en Montera, en la parte más cercana a Sol. Estos son mis favoritos ahora mismo. En una semana cambiaré de opinión. De hecho, quiero otros negros de tacón alto que vi... En fin. Qué mundano.

Era Lunes, recuerdo que era Lunes porque estaba de un humor terrible. Entré en su casa maldiciendo y perjurando, invocando a los demonios de los siete infiernos. Cálmate, me dijo, relájate, tómate un té, siéntate, yo te lo traigo. Trajo té mientras seguía llamando por su nombre de pila a las bestias del averno. Que te estés quieta, que pares, que relajes pequeña. Siempre me llama pequeña como si estuviéramos en una película de detectives de los años '50. Quítate las medias. Me quité las medias. Túmbate. Pon los pies aquí encima. Lo hice mientras seguía maldiciendo el nombre de mi exmarido, deseándole que se le pudrieran las entrañas, cayeran

los ojos, los comieran los cuervos, los vomitaran en su cara. Seguía hablando, tumbada en el sofá, mientras me masajeaba los pies. Los recorría despacio y subía la mano por los tobillos. Un masaje en los pies puede ser lo más parecido a un orgasmo.

Me besó, muy solemnemente, el tobillo izquierdo y, muy mundanamente, le di con el pie en la cara y creo que, por un momento, hubo telepatía y supo que no era el lugar ni el momento. Pero siguió masajeando mis pies y subiendo la mano por los tobillos hasta llegar a los muslos. Y ya no maldecía ni repetía el nombre de, ¿de quién era? Simplemente alguien me tocaba y me hacía sentir bien. Hazme sentir bien. Por favor. Y esta vez besó el interior de mi muslo izquierdo, y no dije ni pensé nada. Él no dijo pero sí pensó algo, y su mano se perdió entre mis faldas y su boca recorrió el resto de mis piernas y, en resumidas cuentas, el té se quedó frío, pero nada más.

#55

2008-06-17T00:49:00.002+02:00

Y yo también lo he pensado alguna vez, en alguna noche de frío. Quién no lo ha pensado alguna vez bajo las sábanas. Alguna vez, de entre tantas, has tenido que masturbarte pensando en tus fantasmas. Pensando que te folla alguien que te odia tanto como te odias tú que te mira como tú te ves: pequeña, horrible, desdentada, consentida, con el alma podrida desde los pies.

Mis fantasmas son viejos y gordos, han comido mucho y bien. La tienen pequeña y resentida, como los cobardes. Hace ya bastante que se les empezó a caer el pelo, como sin gracia, sin dignidad, con esa sonrisa estudiada de alguien que nunca ha sonreído. Si estuvierean casados se quitarían la ropa a oscuras para que nadie les viera. Después de follarse a su mujer se masturban encerrados en el baño. Como si fuera un pecado.

Las noches que no duermo se me acercan, me acechan, con las barrigas colgando, empezando a tocarse entre las piernas. Suele venir sólo uno. Sé que está ahí porque siento su aliento hediondo en la nuca. Después siento una mano grasienta en mi pecho y me da asco pensar en las manchas en las sábanas, en el olor acre que habrá mañana en la habitación, en tenerle dentro. Pega su barriga a mi espalda. Me tira del pezón. Duele y me dice que me calle. Me callo. Su otra mano baja entre mis piernas y me callo. Sé que estoy mojada. Ríe, echándome el aliento. Me gira la cara hacia él. Odio mirarle. Se acerca a la nariz la mano que tenía entre mis piernas, me abre la boca y me la hace lamer. Me escupe en la boca. Me separa las piernas y se pone encima de mí. Frunce el ceño mientras intenta hacer diana. Cambia de opinión y me coloca boca abajo. Levanta el culo, me coge del pelo, me tira de él. Le cae sudor por el pecho y su barriga golpea mi espalda. Me da mucho asco.

Seguirá follándome cada vez que quiera, porque es lo mejor que merezco.

#54

2008-05-15T23:46:00.002+02:00

Trabajaba en un 906 cuando tenía 18 años. Me parecía un trabajo divertido y podía estar en casa, estudiando para la facultad, entre llamada y llamada. La mayoría de llamadas eran bastante absurdas.

Cuando cogí mi primera llamada, mentalmente repeinada, maquillada y en ropa interior (la realidad consistía en moño, gafas y bata) sólo llegué a oír una especie de lejano jadeo, más parecido a una cacofonía del más allá que a nada remotamente interesante. Dos minutos más de jadeo después, que me pasé pensando qué había que decirle exactamente a alguien tan concentrado el labores tan importantes, me colgó.

El tema era, según la jefa, tenerlos el máximo tiempo posible al teléfono. Yo era una chica que buscaba conocer chicos, o algo así, y el tema era darles charla y, bajo ningún concepto, quedar con ninguno. Mi novio se partía con el tema.

Mi favorita, o al menos la que siempre cuento, fue la de un chico que llamó preguntando si era la de la foto.

- No lo sé, descríbemela.

- Pelirroja, con tetas enormes.

- No, yo soy la de al lado.

- ¿La rubia?

- Sí.

- ¿Y no está la pelirroja?

- No, ahora mismo no está.

Y me colgó.

La que no suelo contar cuando comento el tema fue una de un chico de mi ciudad. Mi novio estaba en casa cuando me pasaron la llamada. Empezamos a hablar y me dijo que le picara. Dile de quedar, pregúntale cómo es, dile que te encantaría revolcarte con él. Estaba sentada frente al ordenador, era verano y, como siempre en verano, hacía calor. Me mordía el cuello mientras él chico al teléfono me contaba qué haría conmigo si quedaba con él. Empezó a masturbarme mientras me prometían orgasmos increíbles por teléfono. Por una vez colgué yo.

#53

2008-05-13T01:39:00.002+02:00

Es un experimento. Vas a un bar y miras alrededor. Siempre hay al menos un chico solo con una copa. Si miras el tiempo suficiente, te acaba mirando. Entonces te acercas y le besas, sólo por ver que pasa.

Lo intenté una vez y me apartó la cara. Lo intenté una segunda (misma víctima) y volvió a apartarla. Así que le di un bofetón y me fui, ofendidísima. Quién se habrá creído que era.

2005

2008-03-06T14:33:00.001+01:00

¿Por qué te pones correa si no quieres que te aten?

- Él, hace mucho tiempo -

23

2008-02-14T02:11:00.002+01:00

La tengo dolorida, le dijo. Y era cierto, habían sido muchas horas de gritos y después cigarros.

Ella pensó en enroscarse otra vez, sólo por si acaso, antes de que pensara en otra.

Es inútil. Se esfumará, como lágrimas bajo la lluvia. Quien mata algo bello vive maldito para siempre.

01022008

2008-02-01T17:00:00.000+01:00

Me desespero cuando son las cinco y no quiero llamar. No quiero tocar el teléfono. Anoche lo soporté hasta las dos de la mañana. "Estoy aún trabajando. Me voy a casa en 20 minutos. Te echo de menos. Te quiero", respondió. Quise sonreír y apagué el móvil. Maldije en voz baja y me resguardé entre las sábanas. No te creo, no te creo, no te creo... me lo repito como un mantra. Me pregunto si estaba con otra y algo dentro de mí no lo cree.

Esperaré hasta las seis, las siete, las ocho. Aparecerá pasada medianoche, dirá que me echa de menos, diré lo mismo y sonará terriblemente vacío.

¿Por qué siempre me enamoro de hombres así? Lejanos, distantes, inaccesibles, que no me hacen ni puñetero caso y por los que haría cualquier cosa. A veces creo que esa "cualquier cosa" es que les deje en paz.

2008-01-23T23:47:00.000+01:00

Me enamoré hace varios meses y no me apetece demasiado escribir aquí. Me dijo alguien que esto pasó de ser mental a vaginal. Quizá sea eso. Antes estaba desenamorada, ahora no necesito fantasías, sino realidades.

En otro momento, todo llega.

#52

2007-12-25T01:21:00.000+01:00

La noche de paz y amor termina con la medianoche y prefiero darle al alcohol.

He pensado en coger el teléfono y llamar a alguno de los viejos conocidos. Las tradiciones son las tradiciones, y en las fiestas me gustaba buscar un hostal barato y llegar con una cámara de fotos para encerrarnos. He mirado el teléfono y me ha dado pereza.

Le llamaría y le preguntaría qué hacen él y su amigo. Que me apetece follarles a ambos y que le veo, claramente, follándome el culo mientras se la como al compañero. Tengo la imagen clara en la mente, y me da pereza.

Llamaría a otro viejo conocido, pero tendrá otros planes. Creo que se llaman María o Marta y no tengo whisky lo bastante viejo en casa para superarlos.

A fin de cuentas, lo más divertido de un polvo es el momento justo antes, justo durante, de que te la metan. El resto es anticipación o ganas de volver a ese instante.

#51

2007-12-21T01:20:00.000+01:00

Me lo mandó alguien. Creo que eran sus deberes.

* * * *

- No esperarás que encima te ayude con eso, ¿verdad?

Me lo dices mientras me miras con el ceño fruncido. Tampoco demasiado. Puedo notar el frío en tu piel a pesar de la escasa luz. Habría dejado lo que me traía entre manos y te hubiera abrazado para darte calor si supiera que eso iba a gustarte. Pero llevamos una botella y media de vino encima y casi cuatrocientos segundos en la misma postura. Me asusta la idea de que puedas empezar a aburrirte y eso hace que mi erección mengüe notablemente.

- No. Un trato es un trato- te digo sin querer creerme mis propias palabras.

Pienso en darte las gracias por lo que estás haciendo, pero sé que es una estupidez. Lo haces porque quieres. Es surrealista y es confuso, sí, pero sigo masturbándome sin poder apartar la mirada de tus ojos. Estoy tumbado en la cama, recostado en el cabecero. Tú frente a mí a cuarenta centímetros, sentada de rodillas y ataviada con un tanga gris y un top del mismo color. Intencionadamente decides separar un poco las piernas. No sé en qué momento decidiste ayudarme con esto y ahora mismo noto cómo mi polla se va empapando por la excitación. Resoplo. Sonríes como alguien que ve luz al final de un túnel.

- Parece que por fin vas entrando en calor. Y yo tengo frío –dices mientras echas mano de mi camisa y te la pones por encima. Ladeas la cabeza y miras cómo muevo la mano. –Me parece alucinante la técnica que tenéis los tíos para esto. Pero yo lo hago mejor, la verdad.

Tu frase me descoloca. No sé si por tenerte tan cerca o por el puto alcohol, pero no consigo concentrarme y terminar. Pasan otros 300 segundos en silencio.

- Anda, déjame ayudarte o estaremos aquí toda la noche.
- No. Que tenemos un trato.
- A tomar por culo el trato. Quiero hacértelo yo, idiota.

Después de tantos días sin eyacular no necesito mucho más para correrme en tu mano, despacio, en un largo orgasmo.

Me gustas tanto…

3:49

2007-12-13T03:49:00.000+01:00

Con el billete de ida compré también uno de vuelta que apenas acabo de terminar de utilizar.

No voy a oler tu cuello ni moder tu espalda hasta dentro de al menos varios meses. Quisiera decir que estoy tranquila pero me subo por las paredes de pensar en meterme en una cama vacía. Teníamos nuestras rutinas después de dos semanas. Nos despertábamos y follábamos. Nos levantábamos y hacíamos café. Nos duchábamos juntos y recorría mi cuerpo con algo más que la mirada. Marchábamos a hacer lo que hubiera que hacer. Volvíamos a casa y follábamos. Nos dormíamos. Nos despertábamos a media noche, cada uno en una punta de la cama y nos arrejuntábamos. Es agradable medio abrir un ojo, abrazarte a alguien que duerme y que te devuelta el beso sin siquiera abrir los ojos.

No me apetece pensar en cosas más sucias que en irme al aeropuerto sin ducharme porque preferí revolcarnos una vez más antes de marchar.

#50

2007-11-25T02:00:00.000+01:00

- No tengo fantasías, pero estoy dispuesto a probar cualquier cosa contigo.

Pobre niño, no sabía qué decirle. Me vino a la mente la película "Another stupid gay movie", cuando el profesor de uno de los protas le dice por chat "I'm into anything from vanilla to belgium chocolate" y el chaval dice que él también, sin saber a qué se está apuntando. El pobre se lleva un bañador porque a su bienamado profesor le van los "water sports". Me siento aún más perversa cuando veo la película en compañía y soy la única que se ríe.

Por las noches hablamos por msn. Le tomo la palabra y pongo la cam. Me quito el jersey y escribo.
- Haré lo que quieras.

Le veo escribir, parar de escribir. Estará escribiendo, borrando. Debe ser incómodo. Miro directamente a la cámara y no sé si quitarme la camiseta o esperar que me lo pida. Quiero que me pida que me quite la ropa. Le daría largas para quitarme la ropa interior, o tal vez me la quite directamente y me quede esperando, sin teclear nada, tocándome un pezón. Él dudará, tecleará unas risas y me dirá que esto es estúpido. Le diré que lo es, pero que me pone. Que puedo imaginarme perfectamente el tacto de su polla mientras me la mete a la vez que meto la mano entre mis piernas. No estoy especialmente mojada hasta que empiezo a tocarme. Me impacienta que no se decida. Al cabo del rato, mientras me da un ataque de risa mirando la cámra, escribiría que quiere ver cómo me masturbo para él. Y yo lo haría. Aún no ha contestado y escribo de nuevo.

- Haré lo que quieras. Sólo tienes que pedirlo.
- Te quiero aquí conmigo.

La líbido se me baja totalmente mientras busco la tarjeta para comprar un billete de avión.

# perdí la cuenta y me da pereza consultar

2007-11-25T01:49:00.000+01:00

Son incontables las veces que te he puesto los cuernos. Cuando te marchabas por las noches, para volver a quién sabe qué hora, no era complicado. Podía haber usado el teléfono, pero a esas alturas ya conocías a la mayor parte de la gente de mi ambiente. Podía haberme ido a un bar pero ya frecuentábamos los mismos lugares y casa quedaba lejos de todo. Podía haber llamado a algún amigo que no te hiciera sospechar encontrarte en casa. Podía haberme metido en la red y haber concertado una cita con algún desconocido. Podía haber hecho muchas cosas, y ls hice todas.

Todo lo que hagas en este mundo lo pagarás con lágrimas

2007-11-09T02:31:00.000+01:00

Tengo un ex. No sólo tengo un ex que me puso los cuernos, quién sabe cuántas veces, sino que tengo un ex hipócrita, mentiroso, superficial, egocéntrico y lo que viene a ser un niño malcriado que tiene la desgracia de no tener ya seis años.

Estimado ex-amor: yo te quería. He respetado tu espacio, tus pensamientos, tus manías. Te he respetado, te he querido. Seguí las normas del juego que pactamos.

Nuestra intimidad era nuestra. Era entre tú y yo. Nadie más.

Si un día leíste esto, debías preguntarme a mí, porque era mi intimidad. Me pertenecía sólo a mí. No tenías derecho a distribuirla entre tus conocidos. Deberías haberme preguntado.

Por supuesto, jamás dijiste una sola palabra verdadera ni tuviste un sólo acto honesto. Esto no iba a ser diferente.

Como me alegra tenerte cada días más lejos. Sé feliz.

2007-11-06T02:51:00.002+01:00

- Me apetece ir a un sex shop a regalarme algo.
- ¿Qué se regala un hombre en un sex shop?
- Pues no sé. Un consolador para tanta soledad.
- Un consolador no consuela realmente, es algo que te metes entre las piernas mientras te masturbas.

Pongo y dispongo

2007-10-26T02:28:00.000+02:00

Como la más masoquista de las Dóminas, prohibo prohibir, ordeno tajántemente que nadie dé orden alguna y que cada quien haga lo que le plazca y complazca al otro. Y San Seacabó, porque lo digo yo, que para eso me he comprado una fusta.

#49

2007-09-21T20:54:00.000+02:00

- ¿Bambú?
- Sí, me voy a por bambú.
- ¿Cómo que te vas a por bambú?
- Sí, coges una cañita de esa rama que comen los osos panda.
- Aha.
- Pues coges la susodicha cañita y la aplicas sin piedad sobre las posaderas de la princesita oscura de turno, hasta que empape su tanguita. Luego dios dirá. No te habré asustado, ¿verdad?
- No.
- Bueno, entonces nos podemos tomar unas cañas, y que dios diga.

#48

2007-09-05T21:11:00.001+02:00

A veces he grabado mis polvos en vídeo. Me mudé hace poco, tras el divorcio, y hoy, entre las cajas, he encontrado un par de cintas. Las guardé durante varios años en mi cajón de la ropa interior. En ellas follo con el hombre con el que estuve antes de mi marido. Me las he puesto después de comer. Son graciosas. Tan pronto me da un bofetón como me da un beso, me dice que me quiere mientras me da vario azotes en el culo. Es extraño cómo funciona la mente humana. Me fascina ver cómo me da bofetones en la cara y me quedo tan pancha y sonriente. Unos meses más tarde, le echaría de mi casa por hacer precisamente eso: discutíamos y me dio una bofetada. Le dije que se largara y no volviera. No era lo mismo.

Las niñas buenas a veces van a lugares así

2007-09-04T12:11:00.000+02:00

Tenía 15 años y debía ser, si mis cálculos no son erróneos, el año 1995. Al igual que soy la conductora más peligrosa de cuantas circulan a 50 por hora, era la niña inocente más puta de cuantas correteaban en la playa. El amor eterno duraba dos semanas, el tiempo que el chico de Madrid estaba ahí; luego se marchaba de vuelta y tras llorarle dos días llegaba el fin de semana. Con el fin de semana llegaban los alemanes, otros madrileños, otros chavales y yo seguía ahí. Conocí a un par (no en el sentido bíblico). De hecho, eso fue antes, pero no importa. Conocí a un chico tras no pasar luto por el amor de mi vida de esa quincena, él se pasó lo que quedaba de verano quitándome el sujetador y metiéndome las manos bajo las bragas. Después llegó el otoño, con el otoño, los supermercados. Todo el mundo sabe que los supermercados florecen en otoño, son de ciclo inverso. Con los supermercados, no por cuestiones lógicas, llegó el que nos acabáramos pegando el lote en los baños de uno de ellos. Él tenía 17.
- ¿Quieres hacerlo?
- Vale

Mi muletilla cuando algo me causa dolor es “duele como el infierno”. Eso no dolía tanto, pero lo que era dolor lo aprendí más tarde. Dolió. Fue incómodo, molesto y, sobre todo, desconcertante. Vale, me la ha metido, ¿ahora qué narices hago? ¿Esto cómo funciona? Recuérdese que dije inocente y dije puta. Tuve mi primer polvo antes de haberme masturbado una sola vez, a masturbarme me enseñó él, más adelante. No tenía ni idea de cómo iba eso, ni esto, ni nada, sólo los conocimientos anatómicos básicos y la clara noción de que las abejas y las flores no pintaban nada. Lo hicimos y él fue muy feliz y yo realmente no sentí nada, me importó tanto como me podía haber importando elegir un perfume. Probablemente el perfume me importe más.

Pasó el tiempo y él seguía encoñado y yo volví a mi pueblo. Pasó el tiempo y nos escribimos y nos llamábamos y todo era muy bonito. Hablábamos de escritores anarquistas y escuchábamos extremoduro. Al final me cansé de él y le mandé a paseo, pero no quiso irse.

Hay que aclarar una cosa. Era un chaval de 17 años con un serio problema de megalomanía. Contaba, tranquilamente y totalmente convencido, que él era una persona mesiánica que iluminaba el camino a la gente, porque las personas estaban podridas pero él sabía muchas cosas. Así que un día cogió su moto y se hizo 500km hasta mi casa. Pasó un par de días durmiendo en el parque que había cerca y yo los pasé esquivándole, hasta que sus padres llamaron a mi casa, acabaron conociendo a mis padres y yo aún paso vergüenza al recordar todo el incidente.

Al cabo del tiempo llegó otra vez el verano y él se dedicó a buscarme. Me buscaba en la playa, en mi casa, en los bares. Aparecía por las esquinas. Me seguía por la calle. Me insultaba sin utilizar insultos y me ponía nerviosa sin que hiciera nada que pudiera reprocharle, al menos entonces. Un día, no recuerdo bien cómo, acabamos juntos en una casa deshabitada que había en las cercanías. La usaban a veces para irse allí a fumar canutos. Le recuerdo encima mío, subiéndome la camiseta y recuerdo decirle que parara. Recuerdo intentar soltarme y no poder y notar el peso de su cuerpo, más pesado que nunca. Recuerdo que él se reía porque quería irme y no podía. Me puse la ropa de nuevo cuando él me dejó, me marché cuando él quiso. No lo hablé con nadie y ahí queda, un recuerdo más. Moraleja: no folles en supermercados o acabarán violándote en una casa okupa.

#47

2007-06-23T21:29:00.000+02:00

Los polvos de una noche son desastrosos. No sabes dónde tocar, qué puedes, qué no puedes hacer. Qué le hace vibrar. Si le importa o no que los vecinos vengan a quejarse por el ruido.

Me da igual. La próxima vez será en un hotel. Le debo tres mordiscos, uno de ellos doloroso. Él me debe dos. Nunca sé qué cara poner cuando me llevo a alguien a una habitación, así que hablo de tonterías e intento no encenderme un cigarro. El primer mordisco será en el cuello, antes de entrar. Con suerte me devolverá los dos y podrá gemirle, a mala leche, al oído.

- Haz conmigo lo que quieras. - Pero hazlo, joder. No te quedes mirando con cara de idiota.

Si no lo hace, le ataré a la cama y los dos mordiscos que me quedan dolerán. Mucho.

* * * * *

Un mensaje que me dejaron en la web de contactos y me gustó:

Muérdeme, que la sangre de tu boca sea mía. Aráñame, deja tu firma en mi
cuerpo. Seras tan valiente como para compartir tu angustia?Una cámara solo da
ideas, falta la tercera dimensión, la que le da profundidad a las sensaciones,
no somos planos.Un café esta bien, bebido a medias, de los labios, es más
intenso.Un polvo rápido es lago frustrante, un polvo largo es algo peliculero,
yo voto por una relación sexual llena de emociones y pasión, algo que queda en
la mente y en el alma, de por vida.

Vete

2007-06-11T12:52:00.001+02:00

Sal de mi cabeza, que no puedo pensar.

#46

2007-06-11T11:15:00.001+02:00

Keyword: Se corrió dentro sin querer.

[body]

No fue sin querer. Me tiró sobre el sofá antes de acabar las palomitas y me la metió sin avisar.

- No te corras dentro.
- Confía en mí.

Abracé su cuerpo con las piernas y le empujé hacia mí. Le clavé las uñas en la espalda a mala hostia mientras le mordía la boca, para que doliera y no gritara. Le sangraba el labio cuando me dio un bofetón y me llamó zorra. Me reía, le volví a morder el cuello y me seguía follando. Me gustó el sabor a sangre, apretándole contra mí con las uñas. Se aprieta un momento contra mí, tan fuerte que duele. Se levanta y me miro gotear esperma entre las piernas.

- No deberías confiar en desconocidos -, y se va.

Me masturbaro en el sofá, comiéndome las palomitas, mientras termino de ver Ocean's Twelve.

[/body]

Escuchando: Amanecer - Nino Bravo

#45

2007-06-11T10:09:00.000+02:00

Escuchando La Zarzamora - Lola Flores

Eran 25, una 36 y las 11:30 de la mañana, contando ya por el tercer dedo de la mano derecha las razones por las que no debería estar ahí.

Uno, no tiene sentido. Dos, no sirve para nada. Tres, me está mintiendo. Cuatro, debe estar con otra. Cinco, estoy casada. Seis, no lo entiendo. Siete, me da miedo. Ocho...

Me abraza como si fuera virgen y me fuera a romper. Me voy a romper si esto no es perfecto; si una sola palabra era mentira.

He tenido dos noches. Han sido tres meses. Ahora tengo siete días. Luego no habrá nada. Ambos lo sabemos, pero vamos a fingir que no acabará nunca mientras dure esta semana.

- Vámonos. Necesito besarte sin ropa.

Hace calor y buscamos vino. Cualquier cosa con la que brindar. Beberé de su boca y él de la mía, como hicimos la última vez con la última botella de vodka. La mitad me resbalará por el cuello y la lamerá de mi pecho. Le pediré que me muerda. Le pediré que lo haga más fuerte. Me mirará extrañado y gemiré, sólo para que lo oigan en la habitación de al lado.

La habitación es pequeña y hace calor. Me molesta la ropa pero me molesta más la suya.

En mi cabeza él me la quitaba a mí y por alguna razón me preguntaba:
- ¿Te lo tragas?

Y yo le decía:
- Ahora me lo cuentas. - Y me reía.

#44

2007-06-05T10:45:00.000+02:00

El sentido de la vida es 42, y no 69 ni 81 como en algunas ocasiones se pueda reivindicar.

Le mando mordiscos por las noches. Lo pienso desde lejos. Me despido con un beso y luego añado, uno a uno, el recorrido por su piel, antes de dormir. Empiezo siempre en la frente. Todo lo demás, queda abajo. Es un camino, los caminos exigen paciencia. Ni la tengo yo ni la tiene él. Pienso en atarle, pero no sé si me tomará por loca, si se dejará siquiera.

- Estate quieto.

Me mira medio segundo y hace lo que le digo. Dudo cuando le muerdo el ombligo.

Hay momentos en los que no hay lugar para dudas, y no hay más camino que el correcto.

#43

2007-06-03T17:26:00.001+02:00

Yo sólo pasaba por ahí. No iba a estar más de un par de semanas y, probablemente, jamás volvería a ese pequeño fin del mundo. A él no le vi mucho. No me llamaba más la atención que un mueble. Por las noches, en ese pequeño pueblo al final del mundo, nos íbamos a tomar unas copas al único bar abierto. Una noche vino, amigo de la gente con la que trabajábamos ahí. Se sentó a mi lado mientras me moría de sueño, cansancio y me bebía una copa de vino tras otra, viendo bailar a mis compañeras.

Intenté hacer algo de conversación, pero me contestaba con monosílabos y no me daba pie a más, así que bebí, agradecida de no tener que esforzarme y poder, simple, llánamente, ignorarnos.

No sé si me miraba o no me miraba, porque desde luego yo no le hice el menor caso. El vino era blanco y afrutado. La noche era cálida y la música me gustaba. Un chaval se subía a una mesa con un tambor y había una mujer de pelo rizado oscuro que bailaba moviendo la cadera como una diosa. Esa noche la vi irse con otra y maldije mi estrecha mente medioburguesa que piensa que todas las mujeres que lo parecen, son recatadas, castas y puras.

Volvió al día siguiente, como amigo y compañero de otro. Volví a no hacerle más caso que a un mueble. Tengo un anillo relativamente peculiar, una alianza turca, que le llaman algunos. Puzzle ring, whatever. Básicamente, se desmonta, y son cuatro anillos unidos entre sí, que si eres listo, podrás rearmar. Casi nadie lo saca si no les explico el cómo, no es sencillo. Cuando me aburro, se lo doy a alguien, les pido que lo guarden entre las manos, que las sacudan, y cuando se desmonta, les dejo arreglándolo. La media son 30 segundos, luego me lo devuelven. Esa noche un par lo hicieron.

En la siguiente ocasión que le vi, volví a jugar a lo mismo. Al cabo de una hora seguía con ello. Me resultó curioso. Un par apostaron a su contra, así que aposté a favor. Se marcharon a dormir, me quedé mirando cómo insistía. Al cabo de dos horas y pico, lo monté y se lo di. "Podemos decir que lo hiciste tú y ganar la apuesta, o podemos pasarnos la noche en vela mientras lo intentas." En ese tiempo sí hablamos ambos. Esperaba que se cobrase el tiempo invertido, pero se marchó, esta vez con mi teléfono.

Al cabo de 1 hora me dejó un mensaje de que quería hacerlo bien. Al cabo de otras 9 me mandó un mensaje de que habíamos ganado la apuesta. En 10 minutos me mandó un mensaje que me devolvía el anillo en 5. Y lo hizo, sí. Fotografías para probarlo. Esperaba que esa noche se cobrase el día invertido, pero, de nuevo, se marchó. Cuando lo hizo, fui a por una compañera y me la llevé a comprar unas cervezas mientras discutíamos si debería llamarle o no. Así que lo hicimos: "tengo dos cervezas, podríamos compartirlas". "En dos minutos estoy ahí". De hecho, estaba antes que yo.

Y es extraño, porque no hizo ningún esfuerzo por subirse conmigo a la habitación. Ni por besarme, ni por tocarme. Sólo se quedaba ahí, charlando conmigo, y cuando no había nada que hablar, se quedaba en silencio. Subimos a mi habitación, creo que ni le cogía la mano. Me puse nerviosa... ¿cuánto hace que no me lío con un desconocido?

Le quité la ropa, le mordí el cuello. Me dijo que me quería.
- Don't lie, you don't have to.
Me miró a los ojos y creo que buscó una excusa.
- I'm sorry, I love being with you.

Me desperté a las cinco y no estaba. La noche siguiente no quise verle. La siguiente era la última. Si no vas a pasar conmigo toda la noche, no entres, odio dormirme con alguien y despertar sola. Entró. Habló poco, como siempre.
-Para mí esto no es un lío de una noche.
- No me mientas, te dije que no hacía falta.

Silencio.
- Háblame, dime algo, cualquier cosa.
- Mejor no, porque no quieres creer lo que te digo.

No tenía que volver al trabajo hasta las 2. Se quedó conmigo hasta las 12. Dormíamos un rato, le despertaba mordiéndole. Dormíamos. Me despertaba y volvíamos a hacerlo. Me dormía abrazada a él y, aunque en el fondo crea que todo es mentira, me preguntó si confiaba en él y le dije que sí. Así que jugué a creérmelo y fue bonito.

Despúes, me marché de ese rincón lejano y volví aquí. Y es bonito pensar entre lo que pudiera haber sido, lo que pudo pasar pero no dio tiempo. Fíjate tú si no dio tiempo a nada, que no dio tiempo ni a despedirnos.

La relación perfecta es un polvo de dos días que nunca más puede volver a ser.

De un amigo

2007-06-03T13:35:00.000+02:00

http://historiassordidas.blogspot.com
Esto es de un amigo. Me jura y perjura que un par, al menos, van por mí y los viejos tiempos. Me quedo con esto:

Cuenta Flaubert en La Tentación de San Antonio:"Si posas un dedo sobre mi espalda", le dijo al Anacoreta la Reina de Saba, "sentirás un reguero de fuego en tus venas. La posesión de la más pequeña parte de mi cuerpo te hará más feliz que la conquista de un Imperio. Mis besos tienen el gusto de un fruto que se funde en el corazón. Embriagado por el aroma de mis senos, arrobado en la contemplación de mis miembros, abrasado en mis pupilas, te sentirás arrastrado por un torbellino".Antonio era un santo y, con un signo de la cruz, puso a la Reina de Saba en fuga, humillada y llorosa. Pero yo, ¿resistiría yo a la Reina de Saba si se presentara aquí, en mi retiro, para sacarme de él?

Keywords

2007-05-13T22:50:00.000+02:00

Miro las estadísticas de esta web y me hacen gracia. Uno de los gadgets que hay es el de ver las palabras que la gente introduce en un buscador y le traen aquí. Algunas (las de hoy), para esta web, son las siguientes:

- Me ataron por el coño. No entiendo muy bien cómo se hace éso. Me encantaría saberlo. Igual hay que dejarse melena para ello.
- Cómo retener a un hombre. Ésta se repite habitualmente.
- Cómo conseguir que me masturben y correrme.
- Cómo le comí la polla a mi caballo.
- Levantarse con erección.
- El viejo se corrió en mi boca.
- Mensajes bonitos inéditos. Alguien no sabe el significado de "inédito".
- 24/7 sumisión
- Qué es el depilado del chocho. Adivina adivinanza.
- Felación vómito fotos.
- Anillamiento sumisión.
- Me ato las manos y bajo mis pantalones.
- Me hice miembro de radioblogclub.com

Esto me da una imagen genérica algo rara. Mujeres quieren retener a hombres, gente a la que le interesa la sumisión y cosas de bondage. Che, pues me gusta. Las personas tienen descriptores. Todo lo tiene. Conjuntos de palabras que sirven para clasificarlas. Si ésas son las mías, no me disgustan. Excepto lo del caballo. Si no pueden darme un "sí quiero" alto y claro, como que no.

#42 Las fantasías son malas

2007-05-10T21:38:00.000+02:00

Son nocivas, malignas y perturbadoras. Por eso nos atraen. Tenía la idea, hace unos años, de que las fantasías estaban para hacerlas. Prácticamente tenía una lista mental de fantasías que debía realizar y con mejor o peor fortuna, me puse a ello.

En muchos vídeos y fotografías fetichistas aparecen imágenes en las que se echan cera por encima y parece gustarles mucho. Luego está el test de pureza, del que tenía que bajar mi puntuación, por supuesto. Cogimos unas velas. Pequeñitas, de las de quemador de esencia y estuvimos jugando con ellas un rato.

Tal vez sea yo, pero eso duele. Duele, de doler. Primero, la sensación es un ligero cosquilleo, un vago calor y luego quema. Quema. Durante varios segundos. Luego te han echado más y se vuelve a repetir y lo único en lo que pienso es en quitármelo, pero no debo porque ese no es el juego.

Acabamos prendiendo fuego a la cama sin querer. No he vuelto a jugar con cera. Cuando digo fuego, me refiero a fuego, no a un chamuscón en la colcha, me refiero a un agujero de lado a lado y llamitas danzando. Era un claro indicativo de que algunas fantasías es mejor no llevarlas a cabo, pero como soy algo lenta de entendederas insistí en ello.

Ésta consistía en algo sin atrezzo. Todos los hombres suelen levantarse con una erección. De ahí derivamos en calentones matutinos. De ahí que dado que yo suelo dormir más tiempo que el hombre con el que estoy en la cama, me despierte porque le apetezca hacerlo. De ahí derivamos a "mira, si me quieres despertar, despiértame... de hecho, me daría morbo despertarme con tu polla en la boca", etc. El chico lo intentó. No recuerdo mucho, porque seguí durmiendo. Creo que la conversación, medio dormida, fue algo así como "qué cojones estás haciendo", "anda déjame en paz", "para ya vete a la mierda". No habló mucho del tema, creo que estaba enfadado conmigo.

Es otra cosa que no le propondré nunca más a nadie. Si es que... hay que tener cuidado con lo que se hace.

#41

2007-05-10T21:11:00.000+02:00

En este blog leí un post sobre cosas que no deberían hacer los hombres en la cama. Concretamente, 19 cosas. Eso son muchas. Me gustaría responder a ellas.

¿Por qué los hombres se equivocan tanto a la hora de querer satisfacernos sexualmente? parece ser la pregunta. La mía es: ¿por qué es responsabilidad suya? ¿Entra en esa pregunta, de forma implícita, que nosotras velamos por la suya a capa y espada? ¿Está el hombre siempre sexualmente satisfecho con nosotras? Entiendo que esto es un tira y afloja, tú me das y yo te doy, un poco por parte de ambos (o de las varias partes implicadas). No se puede echar la culpa a un hombre de que te aburras en la cama. Si no te lo pasas bien, propón cosas nuevas, propón algo, habla, explica, haz.

1. AUSENCIA DE MIMOS: Evadir los labios de la mujer y lanzarse
directamente a "otro lado"; nos hace sentir como si nos hubieran contratado...,
nosotras asumimos que puede haber sexo sin amor...pero no sean tan obvios... no
queremos romanticismo, pero un mimo... como para que una no se sienta "un
agujero en época de guerra"... estaría bueno “hacernos creer” que te importa
algo mas que ponerla.

O sea, quieres que te mienta. Yo no quiero eso. Un polvo es un polvo, el amor de mi vida y los angelitos tocando flautas son otra cosa.

3. Y HABLANDO DE TETAS: ¿Quien le dijo a los hombres que morder con fuerza
el pezón es algo estimulante?

Igual fui yo. A mí me mola.

5. UN REGALITO NO DESEADO: Los forros son responsabilidad masculina.
Cómpralos, llévalos y échalos a la basura después de usarlos. No nos encargues a
nosotras esos trabajitos.

Y los niños responsabilidad femenina, así que solo nosotras cambiamos pañales. Llevar preservativos encima es cuestión de cada cual. Yo no llevo, pero en teoría yo solo me acuesto con mi pareja, él solo conmigo y me daría igual quedarme embarazada. Si cambias de pareja de cama dos veces por semana, lo lógico y razonable es que lleves preservativos en el bolso. Son baratos, son fáciles de conseguir y ocupan menos espacio que el maquillaje.

7. DESVESTIRSE ANTES DE TIEMPO: El cuadro de un hombre en calcetines y
boxers o calzoncillos de colores estridentes, no es exactamente lo mas sexy del
mundo...eh!!...sácate los calcetines, ridículo..... (lo de verlos saltar
intentando sacarse los pantalones... no tiene nombre... así que evitemos entrar
en ese terreno...)

O follamos todos o rompemos la baraja. Una mujer saltando para quitarse los pantalones tampoco es sensual. Ni los son los pantys (no entiendo como dejaron de usarse las medias y ligueros, menos mal que parece que están medio de moda). Ni la marca del sujetador en la espalda. Ni una mujer desnuda con calcetines de deporte. Ni las bragas de cuello vuelto. Que cada uno limpie su conciencia y aquel que sea libre del uso de calcetines, tire la primera piedra.

8. MAXIMA VELOCIDAD: Cuando llegues a la afortunada situación y empiece
la acción, lo peor que puedes hacer es comenzar a TALADRAR ….como si estuvieras repavimentando la calle de tu casa ... suavidad ...conoces la palabra????... Por Dios!!!, después de un rato ya aumenta la velocidad, pero ... no todo el tiempo!!!, varia...si sabes conducir... y entended que el coche va a distintas
velocidades... porque no te das cuenta que nosotras también??

Insisto en la importancia de la comunicación. Comunicación no quiere decir quedar una tarde, tomar té y explicar qué momentos fueron más y menos placenteros. Es decirlo en el momento. Es no decir "esto es una puta mierda" sino "hazlo de tal forma, que me da un morbo que te mueres". Suele funcionar.

9. IRSE RÁPIDO: ... Este es probablemente el temor más grande de ustedes. Y con razón... Si por algún motivo te vas antes que nosotras acabemos... mas vale tengas preparado un "Plan B" para asegurarte de que nosotras nos demos cuenta de que estuvimos juntos.... Somos más lentas, pero una vez encarriladas... no nos gusta quedarnos a medias!!!...así que o entrenas manos y lengua o léete algún libro que hable del TANTRA y de la concentración ..OHMMMMM

Me parece un mito. Lo que veo en estos últimos tiempos es que se les ha incultado tanto a nuestros hombres que durar poco (sea lo que sea poco) es "malo", que se han pasado al extremo opuesto. Al resto de la gente no sé, a mí pasarme dos horas metiendo y sacando cosas me aburre. No es solo que me aburra, es que me hace sentir insegura. ¿Qué ocurre? ¿No te pongo? ¿Te recuerdo a Margaret Thatcher desnuda? Córrete, por el amor de dios, demuéstrame que me equivoco.

Quizá es solo gusto mío. Probablemente sí. Prefiero que ellos se corran antes. Después de correrme no me apetece nada seguir follando, me apetece que me dejen en paz, estar a gustito y tal vez un cigarro. Como todo no se puede tener, prefiero que ellos se corran y luego masturbarme a su lado.

10. SEXO ORAL: ....No ERES UN GATITO frente a un plato de leche...Busca!!!... nunca jugaste a "buscar los caramelos en el plato con harina?? buenoooooooo... es lo mismo... la diferencia es que acá tienes que buscar con la lengua el punto débil de tu chica, y aguantar!...aunque se te acalambre la mandíbula, si no puedes respirar, ahógate... pero no pares!!!!....o acaso nosotras nos quejamos cuando estamos 30 minutos subiendo y bajando la cabeza para que TU disfrutes????..

Pues... yo... eh.. esto... Aparte de que el sexo oral no me gusta especialmente... No sé quién es la santa que se pasa media hora comiendo polla, pero habría que aplaudirle el empeño. Si al cabo de media hora no hay señales de éxtasis extremo, yo lo dejaría estar por insensibilidad. Y por dolor de garganta. Una vez me quedé afónica tras un fin de semana de sexo y no se lo deseo a nadie, es vergonzoso tener que inventarse una excusa por la que no tienes voz.

Gatito... buscar... caramelos con harina... Bien, me hago la imagen mental. Si alguien ha de buscar algo suele ser útil hacerle un mapa, como los de los piratas, con una cruz grande y negra que diga "aquí", a ser posible con neones. Así no hay equívoco posible. Igual que no es divertido follar en la misma postura dos horas, tampoco es divertido que te hagan lo que sea media hora. La variedad reclamada se debe aplicar a todo. Aquí también.

11. EL CLITORIS:...Aunque muchos de Uds. no pudieron desmistificar su
existencia..., a los que lograron hacerlo.. les aclaramos ... No es un
timbre!!!... el movimiento con los dedos no es de presión, sino de rotación,
ok????.

Bueno, sí, eso es básico.

12. EMPUJARNOS LA CABEZA: ... Ustedes insisten en hacer esto como si
quisieran atravesarnos la nuca... Un poquito está bien... tirarme de los pelos
.. moverla, aflojarla ...pero coño ..cuando mas te entusiasma vas al punto de
querer aferrarnos a tu pelvis como si fuéramos siameses...llegamos a odiarte...
y ya sabemos que en las películas porno lo hacen así...pero Superman vuela... y
nosotras no te lo pedimos.

Comunicación. Si no te gusta, dilo. A mí me da morbo. Hay muchas cosas inviables en las pelis porno, pero algunas ideas no están mal.

13. NO AVISAR CUANDO VAS A ACABAR:... Una no se va a poner en asquerosa y a decir que nunca en su vida tragó nada...., es más...a muchas de nosotras no nos
molesta hacerlo... pero AVISA !!!, porque una está relajada... trabajando.... y
de repente te agarran mas fuerte de los pelos y te inundan.... TEN la gentileza
de avisarle a tu pareja para que no haga nauseas el resto de la jornada......y
todos contentos.

Al cabo de media hora de tenerla en la boca una se debería haber familiarizado con el elemento que se está comiendo. Mucho. Antes de correrse hay una serie de indicaciones físicas que lo dejan bastante claro. Fíjate.

14. CREERTE LAS PELÍCULAS PORNO:... En las películas XXX profesionales, a las mujeres (que cobran, y muy bien por ello) parece encantarles todo lo que un hombre les haga, así sea cachetearlas, pegarles fuerte, tratarlas como animalitos, etc..., ahora, nosotras nos preguntamos... si no crees que "Armaggedon" sea real.... porque esto si?????...UBICATE!!!... o acaso nosotras te exigimos que la tengas como el negro de "Garganta Profunda"?.

No os creáis ni una sola palabra. A algunas nos gusta. Pedid permiso antes si no hay confianza, eso es todo.

15. LAS MUJERES ARRIBA: Pedirnos que vayamos arriba, es sexy; pero que
estemos mil horas... es de lo mas aburrido!!!

Me abstengo. Si alguna piensa así, podría decírsele que de esa manera se ahorra el gimnasio. Hace mucho, mucho tiempo, en una época llamada el Medievo, la única forma aceptada para realizar guarrerías en la cama era estar casado y él encima. Con el tiempo, ganamos el perdón divino y social y podemos hacerlo nosotras también. Además, si estás tú encima, puedes hacer que él aguante más tiempo, que pedían antes. Cuando se emocion, paras.

19. DARLE LAS GRACIAS: ... Nunca le des las gracias a una mujer por haberse
encamado CONTIGO...; arruinas cualquier sentimiento positivo que pudiera haber
quedado en nosotras..., es decir... en este momento, post sexo... es donde
evaluamos tu capacidad mental..., y un agradecimiento te desacredita... Medítalo
y veras que tenemos la razón…. El SEXO es rico y hay que saber disfrutarlo y
hacerlo

Puede llegar a agradecerse que te las den. Depende de con quién te acuestes. Lo realmente malo es si luego dan tu teléfono a sus amigos y te preguntan si haces descuento para grupos.

No sé, a mí esto me parece un conjunto de topicazos sin sentido, generalizaciones pasadas de moda y yo qué sé qué más.

El 99% de lo que hay es espacio vacío

2007-05-08T11:08:00.000+02:00

Anoche me metí en la cama con dos lagrimones. No sé si era alergia, si demasiadas horas delante del pc, migrañas, un tumor cerebal bailando mambo o que algo me sentó mal. Igual una mezcla de todo ello, dolía como el infierno.

Por norma general, si te metes en la cama porque te duele algo, no puedes dormir. La mejor solución para ambas cosas es masturbarte, excepto en casos de dolor de cabeza extremo. Si lo haces, sólo consigues que te suba el ritmo cardíaco y duela más. Hay un punto en que se compensa el dolor con el placer si la imagen mental es lo suficientemente buena. Ese estado es perfecto, deja de dolerte. El problema es que llega un momento que te corres y el equilibrio se va a la mierda y duele más que antes, al menos un rato.

Anoche intentaba pensar en ese par de días en casa de X. Por ponerle nombre, le voy a llamar Bienal. Nos vemos una vez cada dos años y el resto del tiempo nos dedicamos a estar cabreados el uno con el otro, de forma casi religriosa. Me desperté y él se masturbaba a mi lado, acariciándome la espalda. Me hice la dormida e intenté estarlo.

Hace años, cuando iba de forma habitual a verle y revolcarme con él unos días, sé que lo hacía todas las mañanas.

Hacía años que no pisaba su casa. Hacía al menos dos años que no nos hablábamos, hasta apenas unos días antes. Hacía más años que no me metía en su cama. Deben haber sido cuatro. Es extrañamente halagüeño que tras ese tiempo, alguien que siempre ha sido algo para ti, aun tenga ganas de masturbase a tu lado, mirándote, mientras duermes, igual que casi 10 años antes.

Me pregunto en qué piensa cuando lo hace.

Esta mañana mi marido me dijo que me masturbo por las noches. Nos ha jodido, amor mío: dolía. Nos ha jodido, vida mía, desde que metiste la polla donde no debías debemos habernos acostado juntos dos veces, a lo sumo tres. No cuento esas cosas. Nos ha jodido, aún me quedan hormonas en el cuerpo y un montón de mala leche pendiente.

#40

2007-05-07T14:12:00.000+02:00

Es cuestión de perspectivas.

Echo de menos que me pongas a cuatro patas, tirándome del pelo.
Echo de menos ponerte a cuatro patas y tirarte del pelo.

La imagen que me viene a la mente es tremendamente diferente. En ambas se gime, en la segunda probablemente de dolor.

Lo que me recuerda que ya le fui infiel a mi marido. Tras el tema de "el post que borré hace un rato", me marché una temporada. Me voy a ir otro par de semanas más, esta vez por trabajo. Entre irme y volver, pedí asilo a un viejo amigo. Entre ponte bien y estate quieta, la cosa acabó en dónde están los condones y cuánto hace que tú no haces esto y estás seguro de que eso es por ahí.

Sé que sonará absurdo si digo que la primera vez fue sin querer. Pero lo fue. Era un tonteo, pero sí, pero ahora no, pero de aquí no pases pero sí, me pone. Luego me eché a llorar un rato porque estas cosas no se hacen, están feas y así no se puede. Luego no pasó nada, excepto el tiempo, varias películas, paquetes de tabaco, botellas de vino y discos de jazz. Me quedé un día más y esa noche sí, con mala leche y alevosía. Porque sí, porque las deudas deben ser pagadas. Porque se lo debo a mi pareja, porque al hombre con el que estaba le debía un polvo en condiciones. Porque a él le apetecía dormir con alguien y a mí no me apetecía una mierda dormir en mi casa.

Me acuerdo bastante de esa noche. Me apetece dormir contigo, supongo que debería decirle. Realmente, dormir no entra mucho en mis planes, pero esas cosas no se dicen. Se saben pero se callan, no está bien pensarlas en voz alta. Voy a ver si le susurro algo en msn.

Lo cual me recuerda a un post que leí en el blog de la-mosca-cojonera. Un caballero (sin duda lo es) cuya fijación erótica consiste en vestirse de Robin y que un par de bellas féminas le abduzcan y abusen de él. Eso es sexo creativo y lo demás tonterías.

in absentia suma

2007-03-19T13:13:00.000+01:00

No sé si mi cabreo es lícito.

Dormía, desperté y a mi pareja le comía la polla otra.

Le miré. Cerré los ojos. Volví a mirar y no era mi imaginación.

Nos despedimos de la gente del lugar y forcé una sonrisa.

En la calle mantuve la compostura unos 10 pasos. Uno. Dos. Tres. Diez. Luego empecé a gritarle exactamente qué se creía que hacía.

Llegamos a casa de día. No sé si era que me empezaba la resaca, pero estuve a punto de abofetearle en la calle. No lo hice y casi me arrepiento. Por tanta decepción. Tanta mierda y tanta tontería.

¿No querías una relación monógama? ¿No eras tú el que quería que no me fuera con otra gente? ¿No eras tú el que decía que yo y sólo yo hasta el fin de los tiempos? Exacto, hasta que le metas la polla en la boca a una rubia oxigenada mientras yo no estoy contigo.

Si yo te perdono. Claro que te perdono. Lo único que ocurre es que ya no confío en tu palabra. La próxima vez que salgas con tus amigos por ahí, ya no me creeré lo que me dices. La próxima vez que vuelvas tarde del trabajo. La próxima vez que me digas que yo y sólo yo. Si lo de menos es la rubia y tu polla y el fondo de su garganta, lo de más es que faltaste a tu palabra en algo que venía a ser importante y sacro. Obviamente, yo no lo soy así que a saber.

A saber: te quiero fuera de casa esta semana.

#39 Imagen

2007-02-28T09:23:00.000+01:00

Leyendo el blog de ezcritor me he acordado de algo.

Era verano y llevaba un vestido corto de color azul. Estaba apoyada sobre la puerta de cristal que daba a la terraza mientras él me la metía desde detrás. Me cogía del pelo, tirándome, me dio un azote en el culo. No sé si fue más fuerte que sonoro o viceversa, no lo recuerdo.

- ¿Te duele?
- Sí
- Te jodes.

El polvo estuvo bien, la bronca de después, no tanto.

# Treinta y algo, de hecho, treinta y ocho: Bus

2007-02-27T04:58:00.000+01:00

Todas las mañanas cojo el autobús para ir a trabajar, como a las 7'30 de la mañana.

En la siguiente parada, se sube siempre un ruso que se baja en el siguiente polígono. Es alto, supongo. Tiene pinta de ex militar bielorruso.

Sea donde sea que ande, sé que me busca, porque siempre está cerca. La mayoría de veces me quedo de pie hacia el final del autobús, leyendo. Jamás me ha dirigido la palabra, simplemente se queda ahí, cerca.

Al principio pensaba "hoy me dirá algo". Nunca me dirá nada. Le miro las manos de reojo, y pienso que me gustaría que me tocara, mientras estamos ahí, entre paradas, rodeados de gente.

Pienso cómo sería que lo hiciera, no ahora que hace frío todavía, sino hacia el verano. En manga corta, con una falda corta, pasando la mano bajo la falda. Separando el hilo del tanga de la piel, recorriendo la zona con los dedos.

En silencio, sin decirme una palabra, mientras sigo leyendo.

6:49

2007-02-25T06:49:00.000+01:00

Me voy a dormir, y estoy cabreada.

Me voy a dormir cabreada porque me voy a dormir sola.

Me voy a dormir sola, y no entiendo por qué. Le pedí que volviera pronto. Le pedí que lo hiciera para revolcarnos, solos y a gritos, en la cama, hasta que fuera de día.

Está amaneciendo y no me queda tabaco.

Alguien tendrá dolor de cabeza durante largo tiempo.

#37 Olga

2007-02-05T12:50:00.000+01:00

Ojenado foros me he encontrado con un hilo curioso:

No es fácil cumplir siempre las órdenes de mi Amo a la perfección. Después de realizar múltiples felaciones es posible cometer algún error: un leve roce con los dientes, no conseguir tragar completamente el semen sin que se escape algo por la comisura de los labios, no utilizar la lengua correctamente o, simplemente, no emplearse con la dedicación y el entusiasmo que la ocasión que mi Amo me brinda, de satisfacerle a él o a una tercera persona, se merece puede acarrear su enfado y la consiguiente reprimenda. En este extracto de vídeo mi Amo fustiga mis nalgas mientras intento que la felación sea el máximo de su agrado. Y a fé que lo consigo, luego mi Amo tiene razón; por mi falta de atención anterior recibo un castigo merecido. Olga.

* * * * *

Anteayer, miércoles, mi Amo me llamó al trabajo para ordenarme que le esperara, sobre las ocho de la tarde, preparada. Llegué con tiempo de pasar por la peluquería y ya en casa me preparé: depilación genital y, sobretodo, anal perfectas, zapatos altos de tacón sobre medias negras, collar y correa. A la hora en punto oí el coche, pero no entró en el garaje.Se quedó enfrente de la valla del jardín. Al instante sonó el teléfono. Era mi Amo que me indicaba que saliera hasta el coche, sin ponerme nada más. Miré a ambos lados de la casa y viendo que no había en aquel momento nadie a la vista crucé rápido el jardín hasta el coche. Mi Amo tenía el seguro puesto y esperó unos segundos (muy pocos pero parecieron muchos) hasta abrir y permitir que subiera. Una vez ya dentro se puso en marcha. Yo intentaba cubrir mi cuerpo con mis brazos y sólo fue al salir de la ciudad cuando me relajé un poco. Por el camino me explicó que íbamos a una casa en el campo, a una hora de viaje, y que sería allí dónde se consumaría mi castigo anunciado. Nos adentramos en un camino semi-asfaltado y a los cinco minutos ya vislumbré la casa. Aparcó a unos metros y me ordenó que esperara. A los pocos minutos volvió y me ordenó acompañarle. Me llevó tirando de la correa por un camino pedregoso que dificultaba mucho mi andar. Me dejó en la puerta y dió mediavuelta. Noté en aquel instante el frío de la incipiente noche. Una especie de angústia empezó a invadirme. Cuando vi que arrancaba el coche y se iba quise correr detrás suyo pero en aquel instante la puerta se abrió y de un tirón caí al suelo. Avancé a gatas hasta el centro de la estancia. Había muy poca luz, el suelo era de madera y como único ruido se oía el crepitar del fuego encendido en la chimenea. Una de las cosas que me sorprendió fue el hecho de que no me hubieran tapado los ojos. Procuré fijar mi vista siempre en el suelo pero de vez en cuando, muy discreta y disimuladamente, levantaba la vista para intentar captar el mayor número posible de imágenes. Había tres hombres, de mediana edad, uno muy alto, y una mujer, morena, delgada y bastante atractiva. Una gran mesa, sillas y delante de la chimenea otra mesa más pequeña con algún objeto grande encima tapado por una sábana blanca. Desde luego no conocía a nadie. Me llevaron hasta un rincón. De rodillas me ataron los pulgares por la espalda, fijaron mi anilla del clítoris a un enorme bloque cuadrado de cemento, del tipo que se usan como base de los parasoles en las terrazas de los bares, y cada una de las anillas de los pezones a unas argollas que colgaban del techo, de tal forma que no podía, a riesgo de sentir dolor, ni levantarme ni sentarme. Al rato empezaron a discutir entre ellos el precio que iban a pagar por mi culo. Hacían alusión a mi como "la puta". Que si yo creo que esta puta vale cien, que por esta puta yo pago doscientos... La discusión duró un buen rato y de vez en cuando se acercaba alguno se desabrochaba los pantalones e introducía su pene en mi boca para que se lo chupara. Mi sorpresa fue mayúscula cuando se acercó hasta mi la mujer, levantó su falda y apareció un tremendo miembro, completamente depilado, que también introdujo en mi boca. Era sin duda el mayor de todos y tenía verdaderos problemas, debido a mi leve resfriado, para engullir aquel falo y respirar a la vez. Además fue el único (o única?) que se corrió en mi boca. Soltó tal cantidad de semen que me entraron unas arcadas terribles y casi vomito. Me sentía muy mal. Creo que unas tímidas lágrimas empezaron a resbalar por mi cara, imagino que tremendamente desmaquillada. Un par de horas más tarde llamaron por teléfono. Era mi Amo. Hubiese querido suplicarle que me sacara de aquel lugar pero en el fondo sabía que estaba allí única y exclusivamente de forma voluntaria y que mi mayor deseo era obedecerle así que reprimí, como otras tantas veces, mis sentimientos y me dispuse mentalmente en la mejor posición para recibir mi castigo. Cuando colgaron uno de ellos se acercó y me dijo que ya estaba, que la puja había finalizado. El último precio era de mil cien euros y el ganador... la única "dama" presente. Inmediatamente un escalofrío recorrió todo mi cuerpo al pensar que aquella "enorme cosa" iba a penetrarme. Pero ya no tuve mucho tiempo más. Me "desengancharon" de los soportes y me levantaron. Apenas podía sostenerme en pie después de tanto tiempo arrodillada. Avancé un poco y vi como destapaban la mesa de la chimenea. Había allí una especie de artilugio de madera,articulado, de un metro de alto por un metro y medio de largo, con muchas correas. Me situaron sobre él como si estuviera a cuatro patas. El abdomen quedaba completamente apoyado sobre una base dejando sobresalir los pechos por delante y las caderas por detrás. Me dejaron los pulgares atados a la espalda y un par de correas se ciñieron sobre mi cuerpo hasta inmovilizarlo completamente. Fijaron mis piernas, muslos, pantorrillas y tobillos a los bajantes mediante más correas. La correa atada a la base impedía que pudiera levantar la cabeza. Colgaron unos pesos a las anillas de los pezones y del clítoris. Pasé unos minutos en esta posición y el dolor de los pechos empezaba a ser poco aguantable así que me atreví a suplicar "Por favor, por lo que más queráis, folladme ya!" Como si fuera una contraseña esperada noté un cierto movimiento y me percaté de que acercaban la mesa a la chimenea. El calor de las llamas era intenso y empecé a sudar. A continuación noté que una parte de la base sobre la que reposaba mi bajo vientre se levantaba. Se movió hacia arriba hasta un punto en que dejó mi culo completamente arqueado. Finalmente los dos bajante de madera empezaron a separarse hacia el exterior abriendo mis piernas de forma insospechada. Nunca había tenido la sensación de tener el ano tan abierto y tan expuesto. Me untaron con algún gel lubricante y sin más dilación sentí la tremenda embestida. Un fuerte dolor recorrió toda mi zona anal. Como si me hubieran clavado decenas de pequeñas agujas y me hubieran introducido cristales por el recto. Y chillé como una loca. Y chillé, y chillé mientras aquella cosa entraba y salía rítmicamente de mi culo. Me olvidé de los pesos de las anillas y del calor del fuego para centrarme en el terrible dolor que se instalaba en mi parte trasera. Recuerdo que pensé en la mala suerte que había tenido en que me tocara la única polla que previamente se había corrido pues la segunda iba a ser aún más larga. Y así fue. Duró un buen rato. Sin embargo, poco a poco, el dolor tendió a disminuir hasta que, antes de desaparecer por completo, dejó paso a una nueva sensación. Una sensación de goce. Un calor que bajaba por mis piernas y que al volver a subir me proporcionaba, entre las entradas y salidas de aquel pistón en mi émbolo, un cierto placer. Cuando sentí el líquido caliente en mi interior me entró una rara excitación y mis piernas empezaron a temblar. Liberaron las pesas y una mano recorrió suavemente mi clítoris, mis labios y se introdujo por mi vagina. Todavía atada y cabizbaja tuve uno de los orgasmos más fuertes e increíbles que pueda recordar. Cuando olí, lamí y chupé los dedos que se introdujeron en mi boca inmediatamente reconocí la mano: era la de mi Amo. De vuelta a casa me explicó que nunca se había llegado a ir y que había observado toda la sesión desde un altillo de la vivienda. También me dijo que había cumplido tan bien mi castigo que me levantaba la prohibición motivo del mismo durante una año así que durante el 2007 sólo tendré que depilarme cuando él me lo ordene pero no deberé ir constantemente rasurada. He cogido la baja por dos días pues dificilmente puedo sentarme mucho rato seguido sin que mi ano me recuerde que anteayer, por la noche, fuí la puta más feliz y entregada a su Amo de este mundo. Mi Amo: te quiero, te quiero, te quiero, te quiero. Olga.

* * * * *

El hilo, aquí: http://www.clubsumision.com/showthread.php?t=1786&page=1&pp=10

#36

2007-02-04T15:39:00.001+01:00

Grabaciones en vídeo de sesiones de sexo y lujuria caseras, para consumo audiovisual íntimo en momentos de soledad o compañía con la otra persona protagonista.

Klingons are sometimes inaccurate but never aproximate

2007-02-03T10:31:00.000+01:00

Contestando a un comentario.

Ciertamente, el 24/7 puede ser literatura, pese a que sea meramente literatura tengo constancia de la existencia de parejas que llevan ese tipo de relación en su día a día. Si es sano, seguro y consensuado, si les satisface plentamente, es algo que sólo ellos saben. En cualquier caso, si no fuera así, no creo que durasen mucho tiempo, ya que nadie hace nada para ser más infeliz de lo que es y las relaciones, del tipo que sean, son para estar mejor con ellas que sin.

Si es un blog literario o puro aburrimiento de pareja creo que probablemente sea irrelevante. ¿Cuál es la finalidad de un blog? ¿Puro narcisismo? ¿Cuál es la finalidad de escribir en sí? ¿Era Corín Tellado una pobre mujer que necesitaba una pasión arrebatadora que nunca le llegó para ser feliz? Ni idea, no me interesa.

En todo caso, entrar a leer algo en la red es un acto volitivo. Hace falta escribir, un click, un algo, una página simplemente no aparece ante tus ojos. Nadie obliga a nadie a leer nada. Puedes elegir si te place o no, como puedes elegir si te place o no una relación BDSM 24/7.

Las fantasías, como tales, no tienen por qué tener expectativa de ser realizadas. Es como intentar realizar un cuadro de Klimt. La pintura puede o no reproducir la realidad, la realidad no tiene por qué reproducir la pintura. Las fantasías tampoco. La pintura, por esto, no deja de ser menos satisfactoria de contemplar.

Si alguien hace estas cosas, o si las hago yo misma, es algo que atañe a cada quién, en su intimidad. Cosas más extrañas se habrán visto que el hecho de fornicar, salvajemente, en cualquier lado, con cualquier tipo de complemento, en busca de la mutua o solitaria satisfacción.

Saludos sabaderos,
La Sin Nombre

#35

2007-01-30T14:30:00.000+01:00

Recorro tu casa desnuda, a cuatro patas. No quiero salir ya de aquí, sólo quiero pasar las horas esperándote, hasta que vuelvas. Cada vez que te vas quiero llorar y gritar, pero intento no hacerlo. Ya se quejaron antes los vecinos y te enfadaste conmigo por ello. Me gritaste por no saber comportarme y entonces me entraron ganas de llorar de nuevo. Me tumbaste sobre tus rodillas y me diste un par de azotes. Supongo que me perdonaste cuando te corriste en mi boca. El día que no lo haces no puedo evitar pensar que hay otra.

Te espero en silencio, pero me consume que no estés. Pienso de nuevo que hay otra y rompo cosas, las tiro al suelo, las rasgo, las muerdo. No puedo preguntarte si hay otra, no me importa, no puedo decir una sola palabra cuando estás conmigo, porque cuando estás no hay nada más que tú. Me quedo sin palabras y lo único que quiero es que no te vayas. Quiero pasar mi lengua por tu cuerpo y besarte sin parar, masturbarme, que me folles, retenerte y que no me dejes.

Pasas muchas horas delante del ordenador. No quiero levantar la vista y leer lo que propones en los chats a otras. Lo que sé es que soy tu perra y estoy aquí, ahora, contigo. Alguna vez has encendido la cam y me has pedido que haga cosas. Me da igual lo que me pidas, lo que quiero es estar contigo. Cuando no me pides nada me siento a tu lado y apoyo la cabeza en tus rodillas, te lamo los pies para que me mires. Te miro como una idiota.

Un día te cansaste de que deambulara por casa rompiendo tus cosas. Me habías advertido que lo harías, pero no podía evitar seguir haciéndolo. Te marchaste y me dejaste atada a la cama. Volviste con otra.

- ¿Por qué está atada?
- Porque es mi perra.

Te acostaste con ella mientras yo miraba. Quería matarla y sacarle los ojos. Quería que me follaras a mí y no a ella. Que no volvieras a verla nunca más. Que no te comiera la polla ni la mitad de bien. Que tus orgamos no supieron ni a una décima parte de la gloria que tenías conmigo.

Believe nothing, dare all

2007-01-28T22:40:00.000+01:00

Debía tener 13 años cuando mis padres me enviaron a pasar dos semanas a casa de unos amigos suyos. Supongo que querrían intimidad para discutir sin testigos, o algo por el estilo. Estos amigos suyos tenían un hijo un par de años mayor que yo con el que me enviaba cartas, porque en aquella época aún no había internet y la gente utilizaba esa cosa de papel con sellos.

Nos liamos la primera noche. Con esa edad, recuerdo como o sea, tía, super fuerte de la muerte, que me mordiera el cuello y me besara las tetas, sobre todo porque mi máxima experiencia había sido darme besos con un novio en el parque de debajo de casa.

Nos besamos y sobamos hasta las mil de la madrugada, con sus padres en la habitación de al lado. Era raro, lo hicimos cada noche durante dos semanas. De hecho, fue la primera vez que me hicieron sexo oral. Suena igual de mal que decir que me comieron el coño, pero al menos no es malsonante.

Fue incómodo, no porque estuviera tumbada sobre la mesa del salón del comedor de unos amigos de mis padres con la cabeza de su único hijo entre mis piernas precisamente, sino porque no iba a ir a ningún lado.

Un par de años después volvimos a pasar una semana juntos y tampoco nos acostamos, aunque seguimos liándonos. Después de eso, dejé de escribirle.

Sexo y moral postmoderna

2007-01-26T12:16:00.000+01:00

Estoy tentada, casi a punto de ponerme pedante y hablar de la ética postmoderna aplicada a la sexualidad del hombre (y mujer y transexual) actual, del desapego y la homogeinización. Pues, mira, sí, voy a hacerlo.

No puedo echarle en cara a nadie que no desee leer tamaña tontería, yo misma seguramente no lo haría pero escribir conlleva un cierto narcisismo que hoy, con el frío cayendo y un cigarro entre las manos, me apetece horrores.

La sociedad postmoderna rompe con la relación establecida en la antigüedad con las teorías éticas del deber, fundamentadas en los dogmas cristiano y en kant; a su vez, experimenta un ague del pragmatismo y utilitarismo, en una versión modificada de los postulados de John Stuart Mill. A lo que voy. Hoy en día el dogma es el individualismo, nuestro credo se basa en sexo, dinero y poder. El ocio es un derecho que debería ser constitucional según muchas personas, la obligación es un lastre y cualquier restricción se intenta eliminar, al margen o no de su moralidad. La sociedad tiende a la homogeinización cultural o la desaparición de la cultura misma gracias al mal uso de los mass-media (apócalípiticos y desintegrados) y apenas quedan reductos a los que aferrarnos para no ser parte de una ingente masa gris ya que hasta nuestros comportamientos y nuestras relaciones están mediatizadas y nos ceñimos a los patrones de lo que los medios nos han contado, desde pequeños, que es correcto, la versión del espectáculo de cómo deben ser las cosas y cómo debemos ser nosotros. Feo, ¿a que sí? Mucho, por eso no enciendo la tele y prefiero ser un bichejo raro, aunque la red no es mucho mejor.

Tengo cinco minutos y debo meterme en la ducha para llegar a trabajar. Lástima, estaba siendo más pedante que en mucho tiempo.

El sexo, como acto íntimo y obsceno si es mostrado está menos mediatizado. Tenemos dos vertientes visuales, la versión romántica del amor ideal con el felices para siempre y la versión pornofolklórica de voluptuosos senos y pollas de desgarro. Esto no es real, lo vemos en cuanto desnudamos por primera vez al incauto que consigamos engatusar. Lo que tampoco es real, excepto en casos de flexibilidad extrema y gran forma física, son la mayor parte de acometidos físico que estas películas nos cuentan. No podemos imitar el espectáculo ni aunque queramos, es más, no esperamos poder hacerlo. Es una faceta de nuestra vida que no está mediatizada.

Y por todo esto, digo, rápidamente, que sólo follando somos libres de influencias mediáticas, del fin de la historia, del fin de la ética y del fin del mundo. Que se pare que me quedo en la cama.

Lo malo es ese individualismo. No se puede querer si sólo se quiere uno a uno mismo, ni el sexo es igula de divertido si se convierte en una paja compartida. La gracia está en dar y recibir, y cuanto más das, más recibes, incluso cuando pones la otra mejilla y te la dejan marcada. No proclamo un retorno a los valores sociales medievales en pos de un sexo mejor, propongo una reducción del individualismo, egoísmo y falta de compromiso del blando s.XXI para que podamos follar felices en lugar de masturbanos en compañía.

Alberto y yo, mazo de pedo, estoy mazo de pedo chaval

2007-01-25T17:00:00.000+01:00

Indignante. O sea, mazo pedo chaval, ej que no sé.

Un gran diálogo. El chaval es TONTO.

#34

2007-01-24T12:56:00.000+01:00

Un mail de un amigo, tras una charla el fin de semana, en mitad de la noche.

Al final llevé a cabo la fantasía que te conté anoche haciéndola un poco más morbosa si cabe.

A cuatro patas y completamente desnudo con una bota frente a mi me puse a lamerla mientras me masturbaba con una mano y conla otra me penetraba el culito metiéndome el tacón de la segunda bota hasta el fondo... Al principio dolió un poco pero una vez dentro me encantó la sensación (era la primera vez que me metía un tacón de aguja) y además contra más dentro lo metía la planta de la bota más apretaba mis
testículos como "pisándolos".

Acabé corriéndome como un loco sobre la bota que hasta entonces recorría con mi lengua, entre gemidos y con esa increible sensación de estar sometido.

Eyaculé muchísimo y tras ello y sin sacarme aun el tacón volví a lamerla tragándome todo el semen que había soltado mmmmm... Me dió algo de cosa al principio pero realmente no está tan malo y la situación se me hacía morbosísima, me gustó lamer el cuero como un perro mientras era penetrado por detrás.

Me habría encantado que me hubieras visto...

Besitos

Te lo robo.

Curiosidad musical

2007-01-23T12:58:00.000+01:00

Me hacía gracia Malú, cuyas letras son más bien guarronas (Tuya, de arriba a abajo toda, etcétera), pero he encontrado una mejor. La verdad es que su voz deja mucho que desear y su estilo en directo es más bien patético, pero bueno, es curioso.

Autor: Vanexxa
Disco: Se rompe o se raja
A destacar: Corte 11 - Ponygirl (la nana de la entrega)
Corte 12 - Mierda Profunda

#33

2007-01-22T11:52:00.000+01:00

Hablaba la otra noche por msn con un conocido sobre ir al cine y morbos varios posibles en la oscuridad de una cómoda sala cinematográfica. Es un clásico el liarse con 15 años, con tu chica, en una sala de cine. Él intenta tocarte una teta y tú, casta y pura, le mandas a paseo.
- Es un terreno sin descubrir y es mi deber reclamarlo. ¡Debo reclamar estas nuevas tierras como propias y hacerlas mías!
- Que no.
- Jo, vale.

Pero bueno, ya estamos mayores para eso y si lo único que un hombre hace es intentar tocarte un pecho con timidez, te quedas pensando "vaya sosedad de hombre, a saber qué más dudará en hacer".

Creo que nunca he ido al cine sola. Un día he de hacerlo. Sería divertido, tal vez, intentar encontrar a otra persona que fuera sola, preferiblemente un Él. Suele haber un par en las primeras sesiones, cinéfilos empedernidos empeñados en vez la útlima peli de quién sea y que ya se han quedado sin amigos a quienes engañar para ir a ver el último bodrio iraní.

Encontrarlo, quedarte mirándole, al que veas, hasta que él, u otro, te devuelva la mirada. Te sientas a su lado. Es más divertido hacer eso cuando la sala está casi vacía. También llega mejor el mensaje.

En una fantasía, entonces, en algún momento de la película, él te pasa la mano por la pierna y tú mansamente te dejas. O tú le besas suavemente la oreja y le propones alguna obscenidad al oído, a la cual él accedo, totalmente dispuesto. Él te masturba en el cine mientras te muerde un pezón. Tú no puedes evitar metértela hasta el fondo de la garganta.

Claro que me pongo práctica. ¿Qué le digo?
- Disculpe que le interrumpa el visionado de esta obra maestra iraní, pero verá, me siento irremisiblemente ataída hacia su persona y me preguntaba si querría tomar algo conmigo/subir a alguna habitación de la pensión más cutre que encontremos y follarme como una perra/realizar cualquier acto obsceno conmigo aquí y ahora?

En todo caso, masturbación morbosa (no me imagino un polvo entre butacas) en un cine con un desconocido, podría ser apetecible.

#32

2007-01-20T21:43:00.000+01:00